Город грехов

Кабинет Николаса Уайлда напоминал свалку мыслей, брошенных на полпути. Горы папок громоздились на подоконнике, заляпанном кофейными кольцами. Воздух пропитался едким ароматом дешевого табака и отчаяния. Ник сидел, развалившись в кресле, его обычно безупречный галстук болтался как петля. Тени под глазами казались глубже шрамов на душе. — Фокси, прошу, скажи мне, что ты хоть что-то узнал, — голос его звучал хрипло, будто перемолот гравием. Он потянулся к сигарете, зажигая ее дрожащими пальцами. Дым заклубился, смешиваясь с тяжелым молчанием. Фокси, прислонившись к дверному косяку, сжал папку с документами. Его рыжая шерсть потеряла блеск, а взгляд напоминал потухший фонарь. — Жертва — кролик. Четырнадцать лет. Рон Грей. Работник «Фазбера». Ни родни, ни друзей — призрак. — Он швырнул фото на стол. Лицо подростка, застывшее в предсмертной гримасе, слилось с пятнами кофе. Ник фыркнул, разглядывая снимок: — Идеальный кандидат для мясорубки. Никто не хватится. — Пепел с сигареты упал на фото, словно последние слезы. — А кровь в джунглях? — Майкл Шмидт. Охранник. Удалял записи, сбежал через заросли, оставив следы борьбы. — Фокси достал отчет. — Когти в органах жертвы... Это даже не убийство. Это ритуал. Ник затянулся так, что кончик сигареты вспыхнул алым. — Настоящий хищник, а? Прямо как в моих сказках. — Уголок его пасти дрогнул в подобии улыбки. — Ты ведь все еще думаешь про тот клуб? Про мое... меню? Фокси сел, усталость пробивалась сквозь сарказм: — Обещал объяснить. Говори, пока я не передумал слушать. Ник откинулся, выпуская дым кольцами. — Представь: смертельно больной зверь, страховая выплата семье, а его тушка — деликатес для ресторанов, где хищники платят за глоток дикости. — Он постучал пеплом по пепельнице, вырезанной в форме лапы. — Съешь — и ты уже не пушистый котик. Ты машина. Выносливость, скорость, инстинкты... И да, — он намеренно замедлил речь, — со временем хочется больше. Фокси сглотнул, представляя Ника, разрывающего плоть. — И ты... — Я? — Ник перебил, вскинув бровь. — Я как те бабушки, что пьют энергетики перед субботником. Просто чтобы не сдохнуть от этой бюрократической жвачки. — Он резко встал, шатаясь. — Но хватит историй. Пора искать нашего Шмидта. Фокси вскочил, заметив, как лапы Ника дрожат. — Ты в порядке? — Лучше, чем труп в джунглях, — буркнул лис, но вдруг схватился за стол. Его когти впились в дерево, тело согнулось пополам. — Черт... — он застонал, бросаясь к туалету Фокси застыл на пороге, наблюдая, как Ник блюет кровавой массой. Запах железа смешался с химической вонью чистящих средств. — Пора к врачу, — прошипел Фокси, но Ник махнул лапой, вытирая пасть. — Врачи — для травоядных. — Он вскрыл потайной люк в полу, доставая холодильник. Внутри лежал кусок мяса, обернутый в пергамент. — Лекарство от реалити-шоу под названием «жизнь». Фокси отвернулся, слушая, как челюсти Ника рвут плоть. Звук хрустящих сухожилий заставил его содрогнуться. — Ты превращаешься в монстра, — пробормотал он. — Мы все монстры, Фокси. — Ник облизнул когти, зрачки расширились, как черные дыры. — Просто я не притворяюсь плюшевым мишкой. — Он рванул за дверь. — Идем. У нас работа Служебная машина гудела, как раненный зверь. Фокси, уткнувшись в окно, набирал номер. Два дня без сна превратили мир в аквариум с мутной водой. — Алло? — голос Мангл прозвучал, как колокольчик в грозу. — Это... Фокси. Тот, кого ты спасла от коктейля из собственной блевотины, — он сжал трубку, пытаясь скрыть дрожь. — О! Рыцарь в сияющей шкуре! — засмеялась она. — Ник проговорился? — Он считает себя кулинарным критиком подполья. — Фокси ухмыльнулся, неожиданно для себя. — Хочу отблагодарить. Ужин в четверг? — Ты либо смел, либо отчаянно одинок, — пауза. — Ладно. Но только если без трупов в меню. Фокси услышал, как Ник стучит по стеклу. — Свидание? — лис скривился, держа в зубах новую сигарету. — Совет: не заказывай стейк. Фокси бросил трубку, бросая вызов усталости. Впереди была охота. А после — может, кусочек нормальности.