Осенние скетчи

Он приходил сюда регулярно. Что-то вечно тянуло его снова и снова возвращаться к этой заброшенной пятиэтажке и в конце концов спускаться в подвал - единственное место, которое парень пока так и не исследовал. Через день - по нечётным числам (и иногда два раза подряд). Он стоит у двери. Смотрит на ржавый замок возле дверной ручки. Дёргает его уже в который раз, но понимает, что это бесполезно. Гладит дверной косяк. Вдыхает запахи пыли, сырости, плесени и чего-то гнилого и старого - как и пахнут все заброшенные здания. Дёргает ручку, как и замок, не надеясь на результат. Светит фонариком в щель между дверным косяком и стеной, надеясь увидеть хоть что-то - там, в темноте. Вздыхает. И поднимается по лестнице, каждый раз оборачиваясь на последней ступеньке, прежде чем уйти. Это давно превратилось в ритуал. Сперва он обходил всю пятиэтажку. Заглядывал в каждую комнату и задерживался на крыше чуть дольше, чем в остальных комнатах. И только потом спускался к подвалу. Но вскоре это приелось, и ритуал сузился только до лестницы и заветной закрытой двери. Остальные комнаты не были такими интересными. Очевидно - они были открыты, и он исследовал их не один раз. Вот подвал... Это совершенно другое. Новое. Что за секреты скрывает старая дверь? Кто повесил на неё замок, мешая парню разгадать эту загадку? Он не знал. Однажды попытался сломать замок или выбить дверь, но попытка не увенчалась успехом. И он перестал пытаться, когда его чуть не поймал охранник территории, привлечённый шумом. Следовало быть осторожным, если он хотел вновь возвращаться сюда. Ни к чему привлекать на себя лишние проблемы. Он перелезает через забор и по протоптанной тропинке подходит к зданию. Краска с каждым годом выцветает всё сильнее, бутылок - пустых и разбитых - вокруг становится всё больше, но ему это даже нравится. Эстетика заброшенного. Мёртвый дом. Покинутый. Совершенно пустой... По крайней мере, крыша и пять этажей точно - насчёт подвала он не был уверен наверняка. Он сразу сворачивает к подвалу и спускается по лестнице, на ходу включая фонарик. Под ногами хрустит осыпавшаяся штукатурка и осколки стекла. Мёртвая музыка, доступная лишь ему. Он останавливается на шестой ступеньке - почти в самом конце лестницы. И не может поверить своим глазам. Моргает, трёт их руками и даже пару раз крутится на месте, отворачиваясь и поворачиваясь снова. Сон ли это? Седьмая ступенька. Восьмая. Под ногами хрустят осколки. Фонарик выхватывает жутковатые рисунки и похабные фразочки на обшарпанных стенах. И ту самую дверь. Нет. Не сон. Он не может сдержать победную ухмылку. Тихо смеётся и почти хлопает в ладоши, чувствуя себя самым счастливым человеком на планете. Глубоко вдыхает затхлый запах подвала. Предвкушает свой триумф, подходя к двери вплотную и почти любовно касаясь окрашенного дерева пальцами. Замок исчез.