Осенние скетчи

Утро начинается с привычного ритуала. Не в ванную - сразу на кухню, продирая заспанные глаза, и, зевая, на ощупь схватить с полки секатор. Вытащить цветы из небольшой вазочки, вылить воду, но тут же налить свежую. Подрезать кончики - аккуратно и буквально совсем чуть-чуть. Поставить пять красных роз обратно в воду. И только после этого включить чайник. Алина отставляет вазу с розами обратно на стол и грустно смотрит на них ещё полминуты, прежде чем уйти в ванную. Когда-то стебли достигали семидесяти сантиметров, но теперь, укороченные каждодневным подрезанием, почти утопали в маленькой вазочке. Сморщенные, уже без листьев, с гниющими краешками лепестков. Ульяна подарила эти розы Алине почти три месяца назад. И, наверное, не удивилась бы, узнав, что Алина до сих пор старательно за ними ухаживает, силясь продлить умирающим цветам жизнь хотя бы ещё на пару дней. Кофе неприятно горчит. Алина добавляет в кружку ещё две ложки сахара и, размешивая, всё с той же тоской смотрит на цветы на столе. Семь утра выходного дня. Вставать так рано было не обязательно, но Алина свято верила, что если менять воду и подрезать розы в одно и то же время - они простоят чуть дольше. По этой же причине на кухне всегда было холодно. Розы очень прихотливые цветы и капризно реагируют даже на температуру. Тостер звонко выбрасывает подрумянившийся хлеб. Алина вздрагивает. Со вздохом встаёт из-за стола с кружкой в руках и уходит в комнату, игнорируя свой завтрак. Ручка привычно ложится в руку. Розовая, с милым котиком на кончике - тоже подарок Ульяны. Как и тетрадь с изображением осеннего пейзажа на обложке. Алина перелистывает страницы и на мгновение замирает над чистым листом, собираясь с мыслями. "Милая Ульяна! Прошло почти три месяца, как ты ушла из моей жизни. Три долгих месяца... А я до сих пор не могу выкинуть тебя из головы. Квартира стала слишком пустой и холодной без тебя, но я всё ещё покупаю твой любимый кофе и наливаю воду в чайник с вечера - как ты меня и приучила... Нет, я не жду, что ты вдруг неожиданно вернёшься - это было бы глупо. И всё же отказываться от старых привычек невыносимо тяжело. Я до сих пор иногда пересматриваю наши совместные фотографии в альбоме и не могу заставить себя отклеить твои рисунки со стены - ровно так же, как выкинуть подаренные тобой розы. Знаешь, мне даже кажется, что ты подарила мне себя. Потому что они красные - твой любимый цвет - и такие же капризные, какой временами была и ты. И я вот уже три месяца старательно за ними ухаживаю... Словно в нелепой попытке сохранить частичку тебя рядом хотя бы так. Воспоминания крутятся в моей голове по кругу и каждую ночь не дают мне уснуть. Знаешь... Ты часто мне снишься. Мне снится твой смех, твои объятия и поцелуи, твои очаровательные ямочки на щеках и спутанные, но мягкие волосы... И каждый раз я просыпаюсь с улыбкой на лице. Но потом реальность обрушивается на меня осознанием и со всей силы бьёт по самому больному - тебя больше нет. А снится, будто ты всё ещё здесь. Рядом." Маленькая слезинка всё-таки капает на тетрадный лист, размывая чернила. Алина шмыгает и сдавленно вздыхает, пытаясь промокнуть пятно кусочком своей футболки. Буквы от этого размазываются ещё сильнее. Алина обводит их заново и стирает с щёк новые слёзы всё тем же краем футболки. "Я скучаю по временам, когда мы с тобой были вместе. И часто плачу из-за этого... Прости. Тебе никогда не нравились мои слёзы, но я просто не могу сдерживаться, когда вижу твою пустующую половину кровати, или смотрю на наши фотографии, или на твои рисунки, или на все твои подарки... Всё вокруг напоминает о тебе. И о том, как когда-то всё было хорошо. Три долгих месяца назад. Надеюсь, тебе сейчас намного лучше, чем мне. Надеюсь, что там, где ты сейчас, ты намного счастливее, чем когда-то была со мной... Прости меня. За то, что не дала тебе весомые причины остаться, когда это было так нужно. Да и просто... Прости за всё.

С любовью,       Алина."

Тетрадь моментально захлопывается. Алина даже не даёт чернилам просохнуть - всё равно уже всё размазалось из-за слёз. Тихий всхлип разрезает тишину пустой квартиры. С кухни доносится запах тостов и умирающих цветов.

* * *

Алина ничего не пишет Ульяне. По крайней мере, об этом. Просто молча и решительно вытаскивает из вазочки уже почти гниющие цветы и кладёт их на подоконник. Выливает воду. Отмывает вазочку губкой, вытирает насухо и убирает в шкаф - как можно дальше. И весь оставшийся день больше не заходит на кухню. Решимости хватает лишь на один маленький порыв. После на смену приходит тягучая усталость и новая порция слёз.

* * *

Пять красных роз засыхают на подоконнике в тот же день, но лежат там ещё неделю. Мёртвое напоминание о том, во что превратилось сердце Алины с уходом Ульяны. Алина кривится то ли от горького кофе, то ли от очередной ванильной метафоры. С минуту сидит на кухне, гипнотизируя взглядом засохшие цветы... А потом резко подрывается с места и опрокидывает недопитый кофе в раковину. Табуретка противно скрипит. Кружка летит на пол и разбивается. Алина со стоном оседает на пол, прямо на осколки, и плачет - в этот раз громко, с влажными всхлипами и завываниями. Сердце разбилось три месяца назад, как и кружка. Любимая кружка Ульяны.

* * *

Чернила в ручке заканчиваются аккурат на последней странице тетради с письмами. Алина ставит последнюю точку и закрывает это варварское подобие на личный дневник. Устало вздыхает. На миг прикрывает глаза и мысленно считает до ста. Слёз нет. В этот раз - лишь болезненная пустота. Алина бережно отклеивает рисунки Ульяны со стены и убирает в папку, запихивая её в дальний угол шкафа, как когда-то и вазочку. Как и альбом с их фотографиями. Как и прочие мелкие вещи, связанные с Ульяной. Всё, кроме тетради. Тихий вздох перед зеркалом в ванной. Уверенности в будущем отсутствии слёз нет, но Алина всё равно берёт с полки тушь и слегка подкрашивает ресницы - впервые за столько времени. Перекидывает сумку с тетрадкой через плечо. Откапывает какую-то старую газету и заворачивает в неё пять мёртвых красных роз на манер извращённого букета. Выглядит вполне сносно. Что ж... Видать, даже в смерти есть своя эстетика. Дверь закрывается с тихим щелчком. В наушниках звучат первые аккорды Помни Имя Своё. И Алина растворяется в нежных звуках фортепиано, в тягучей мелодии аккордеона и в мощном вибрато вокала, позволяя себе потеряться в апатичной тоске без единой мысли в голове. До самого конечного пункта сегодняшнего маршрута.

На землю просто сверху положил Печальное моё стихотворение...

Калитка тихо скрипит, но Алина не слышит, пусть даже в мелодии наступает короткая пауза.

Где может быть успел не всё сказать, Ведь горсти слов здесь оказалось мало...

Алина достаёт из сумки тетрадь. Движения слегка угловатые - руки будто не её, и всё же не дрожат (сомнительный повод для гордости). Тетрадь опускается на могильную плиту. Сверху Алина кладёт мёртвый букет из пяти красных роз. Сидит на корточках пару мгновений, потухшим взглядом смотря в улыбающееся лицо Ульяны на холодном камне... А потом поднимается на ноги и уходит с кладбища, не оборачиваясь. В такт своему личному похоронному маршу в наушниках.

Я будто больше жизни потерял В тот самый день, когда тебя не стало...