Дневник черепа Рихтера

      Привет, дорогой дневник… Твой верный слуга, видимо, совсем рехнулся в посмертии, раз разговаривает даже не сам с собою под луною, а с вымышленными записульками. Ну да что поделать, выбор у меня всё равно небольшой: или так, ну или остаётся общаться со статуэткой скорпиона на моём столе. Слышишь, деревяшка? Стол мой! Я тут раньше появился!       Ну точно, сбрендил. Он же даже живым никогда не был. Простая фигурка…       Я, наверное, теперь тоже не люблю понедельники. Хозяйка вернулась поздно. И где только носило эту неугомонную девчонку весь вечер. Зашла домой, чем-то похрустела на кухне. Бессовестная… Я голода, естественно, уже давно не испытываю, но совесть нужно иметь: мне же завидно. Затем переоделась в пижаму, сунула мне под нос очередную кружку с остывающим кофе и забралась в кровать, листая новостную ленту в сети со словами: «Сладких снов, Рих». Ну вот что это за издевательство? Во-первых, я не сплю! Во-вторых, это что ещё за Рих?! Такими темпами от меня вообще ничего не останется. Мало того, что от тела только череп и сохранился, так и от имени, видимо, скоро просто буква «Р» будет. И что за тяга у нынешней молодёжи к сокращениям? Сама же мне имя придумала. Длинное, красивое: Рихтер! А теперь вот остался только Рих… И чего, спрашивается, выпендривалась? Назвала бы Боб или Тим. Ну, или ещё как покороче, раз языком шевелить лень…       Что-то я совсем изворчался. Не стоит обращать внимания… Это я так, от безделья бурчу. Скучно. До утра ещё далеко, дома тихо, как в склепе… Хотя мне-то наверное, как раз и подошло бы. Было бы даже правильно и логично лежать себе тихо в какой-нибудь подворотне и пугать случайных прохожих пустотой глазниц и суровым оскалом. У-у-у… смертный! Погибель свою ищешь? У-у-у… Хех. Да. Размечтался. Скорее всего, гнил бы сейчас в лесу, прикрытый опавшими листьями, поглядывая на червей, жуков и собственные выпавшие зубы. Если бы не моя странная хозяйка… Ну вот, скажите на милость, кто в здравом уме, приехав в лес за грибами, потащит домой грязный череп неизвестного бойца? Точнее, в данном случае безвременно почившего пса неизвестного происхождения. Вот только моя, видимо, и додумалась. Припёрла меня, отмыла, вымачивала несколько дней в каком-то вонючем растворе, при этом сама же фукала и морщилась из-за запаха. Затем высушила, собрала нижнюю челюсть, вклеила по местам тщательно собранные с земли зубы и поставила на стол со словами: «Добро пожаловать домой, Рихтер! Будем дружить!» Ещё и радовалась при этом, как ребёнок, словно брильянт какой нашла, приговаривая: какой я белый, красивый, и даже зубы почти все на месте. Ну разве не сумасшедшая? И откуда она только на мою мертвую черепушку взялась?       Вот стою теперь тут второй год. Или лежу… Впрочем, неважно. Стол компьютерный охраняю. А с недавних пор ещё и отсвечиваю во тьме. Ей, видите ли, светильник захотелось. Напихала внутрь проводков да лампочек на батарейках и довольная, как сытый удав. Любой нормальный человек в обморок бы грохнулся от вида клыкастого черепа со светящимися зеленоватым светом глазницами, а ей хоть бы хны… Радуется. Лучше бы будильник в пасть засунула. Подальше, за зубы, чтобы сразу не достать. Я бы её по утрам на работу поднимал. Какая-никакая, а польза.              Ой! Заворочалась… Морщится во сне. Может, сон плохой приснился или это её моё ворчание достало? Хотя она же его не слышит. Но всё равно ты на меня не сердись… Я ж не со зла… Скучно просто очень. А так, я же тебя люблю всей своей белой черепушкой. И благодарен без меры, чего уж тут. Ну, кто ещё из моих четверолапых собратьев сможет похвастать, что у него и после смерти есть дом, собственная лежанка, прошу заметить, из натуральной кожи! и любящая, пусть и слегка ненормальная, хозяйка? Вот! То-то. Мало нас таких.       Я то, собственно, вообще счастливый череп: и погладят, и словом добрым порадуют, и даже кофе под нос каждое утро сунут… Так что…       Спасибо тебе огромное за заботу. Спи спокойно. А я буду стоять на страже.