Магия двух сердец

- Так что у нас за праздник? - Ты о чем, Елена? - Ну, стол шикарный, роза из салфеток, завтрак в постель, в конце концов... - Ну, человеческая история насчитывает несколько тысячелетий – сегодня по-любому есть какой-то праздник. Погугли, если интересно? - подкладывает он тебе на тарелку аппетитный салатик. - Я серьезно, Деймон. - Я тоже. Ну, давай объявим день разбившегося стакана? И каждый год будем бить посуду на счастье. Как тебе такая идея, м? - Издеваешься? - криво улыбнулась. - Нет, предлагаю вполне серьезный тост. Хотя ты же у нас не пьешь. Тогда, быть может, сока? - Лучше виски. - Зачем? - Хочу попробовать. - Тогда давай вот так, - он ловко смешал виски с содовой, добавил туда льда и поставил перед тобой запотевший от соприкосновения с прохладной жидкостью бокал. - За счастье? - За осколки, - усмехнулась, и звон целующихся бокалов нежно приласкал твой слух. - Ты так и не сказал, с чего у нас сегодня такое изобилие на столе. - Просто подумал, что хватит уже пичкать тебя пиццами и всяким фастфудом. Если нам со Стефом не нужно нормальное питание, то ты без него все-таки долго не протянешь. - Класс! Теперь я чувствую себя поросенком, которого на забой откармливают. - Елена, плохая шутка. Я хотел как лучше. Какой он странный. Словно ничего и не было: ни месяцев игнора и шараханий друг от друга, как от огня; словно не было вчерашнего дня, словно не было утренних столкновений... Он такой простой, обычный и родной. Нет ни презрения, ни надменности, ни усмешки в чистом и спокойном взгляде, и нет привычных масок на лице, и нет груза веков в движениях и в речи. Обычный человек, обычный разговор. Искренняя улыбка. Ты незаметно ущипнула под столом себя за ножку. Не верится - как будто бы не он - но ощущение, что он такой уже знаком тебе, а ты просто забыла. Неужели память вновь сотрет? - Ты необычный. - В смысле? - Ну, не знаю, спокойный и расслабленный слегка, галантный и заботливый, как будто настоящий, искренний, очень милый. Дей мягко улыбнулся, и, кажется, румянец предательски выступил на его на щеках. - Не все ж мне вечно выпускать шипы. Правда, когда я настоящий - это еще вопрос! - Мне все равно. Вы нравитесь мне оба. - Так уж и нравимся? - Нет, Деймон, не пугай! - решила увести ваш разговор куда-то в дебри, подальше от провокационных фраз. - О чем ты? - Ладно я, но ты-то вроде взрослый, сто с лишним лет, а говоришь о себе во множественном числе? Нельзя так. Загребут в психушку - как объясним, что ты там о-о-очень надолго и не собираешься стареть? - Ну, думаю, я просто окажусь в одном крыле с Дракулами и Калленами. - Зато питаться будешь исключительно Наполеонами и Цезарями. - Фу! Мужчины не в моем вкусе. Вот Клеопатры, парочка Мерлин Монро и ммм... медсестрички - другое дело. А навещать будешь? - Как минимум раз в год - на день Стакана. И что-то странное сквозит в лазурном взгляде, а на душе тепло как никогда, и легкий разговор вот так вот, ни о чем, длящийся часами. И странно, но нет обид как будто бы давно, и льются в горло разные коктейли. "Не стоит чистый виски пить", - он снова повторил. Еще б один иль парочка - и оказались бы в одной постели, но Деймон вовремя тебя остановил. - Спасибо, было мило, - улыбнулась. - Да обращайся. А теперь ступай к себе - поспи немного. Еще успеешь протрезветь к приезду брата, - а в голосе его печаль, и вновь погасший взор. - Я не хочу. Давай кино посмотрим? - Стеф не простит мне тумана в твоей светлой головке, а, значит, спать! - А может, потанцуем? - подошла и рухнула в его объятия. - Ты пьяна. - А это плохо? - Хорошего точно мало, - мягко поставил на ноги и убрал волосы с лица. - Ты похожа на ангела, знаешь? - Мне кто-то говорил, - поморщилась слегка. - Я и говорил, - выдохнул, опустив глаза. - Просто ты не помнишь. Ты слишком многого не помнишь, - прижал к себе и зарылся лицом в твоих волосах. - Ты бы меня простила за все это? - За что? - с трудом соображаешь... все в тумане... - За это, например, - и ласково коснулся губ губами. И не успела ты ответить на поцелуй, как оторвавшись, вновь поймал твой взгляд: - Я не хочу, чтобы ты все это забывала. - Не забуду. - Ошибаешься, - и все очарование сегодняшнего дня мгновенно разбивается о лед его взгляда и о пустые слова, пытающиеся перекрыть волшебные моменты, но ты их даже не слушаешь. Просто смотришь в его глаза и проклинаешь тот момент, когда пообещала Стефану пить вербену эти дни, что предстояло провести наедине с Сальваторе-старшим. - Иди, - и в следующую секунду он уже, как ни в чем не бывало, убирает со стола. Хочется заплакать, наброситься с кулачками. Знаешь, что бесполезно, но хочется. Хочется накричать, но что это изменит? Он просто подождет, когда уйдет вербена из твоих жил и вновь внушит очередную ерунду. "Не в первый раз мы, значит, говорили, вот так сидели, просто, без прикрас. Скотина, гад!" - и все в таком же роде прокручиваешь в мыслях, медленно поднимаясь наверх, переступая порог вашей со Стефаном комнаты, переодеваясь в длинную неприметную сорочку и забираясь под мягкое одеяло. Когда ты проснешься, все будет как прежде. Но сон предательски не шел... и мысли в голове... и голова вся в мыслях... и алкоголь в крови подливает масло в бушующий внутри огонь. Закрой глаза и вспомни нежный изумрудный взгляд и трепетные объятия. Но нет! Только жгучий холод льда пронизывает насквозь в твоих воспоминаниях. И только ждать, ждать, когда вернется Стефан, и все расставится по местам, и ты больше никогда и никуда не отпустишь его одного.