Звёзды на плечах

— Всё нормально? — Какое… какое, нахуй, нормально? — процедил сквозь зубы Хабалов. Его мелко трясло. От лица отлила кровь, глаза горели безумными огоньками. Больше всего он напоминал сейчас зомби. — Я никогда раньше не стрелял в людей, — зачем-то сказал он. Тихо, но так, что кто-то мог всё же расслышать. В глазах рябило от красного. Он сидел на асфальте, безнадёжно перепачкав в крови форменные штаны, и упрямо держал руку на шее Кобылина, пытаясь нащупать пульс. — Я вернулась, — глухо, как сквозь вату, услышал он. — Я поняла, что не могу так, и вернулась. Это же всё из-за нас случилось… — Нет, — механически возразил Хабалов. — Вы ни в чём не виноваты. Он будто состарился лет на десять. — Паш, — еле слышно прошептал он, неуклюже тронув Кобылина за щёку. — Паша… Его губы сжались в нитку и побелели. — Виноваты, — поспорил с ним голос. Хабалов поднял голову и увидел, что голос принадлежал младшей из подружек — невысокой азиатке с плоским смуглым лицом и странно покрашенными волосами: одна половина до пробора белая, другая чёрная. На ней была надета толстовка со светоотражающей надписью MEPHEDRONE, джинсовые шорты и красные колготки в крупную сетку. — Я… — девушка безостановочно рыдала, даже не утруждаясь вытиранием соплей, которые нитками свисали с носа и подбородка. — Я дам все показания, всё, что там нужно, ну… — Спасибо, — шепчет Хабалов. «Что, — звучит в его голове голос капитана Жандаева, — на этот раз пиздец как облажался, да?»