Он был один

Раньше, в детстве, я наивно полагал, что все люди по своей натуре чистые, как ангелы, про которых мне рассказывала бабушка. Я верил, что если полюбить- то один раз и на всю жизнь, но это не так. Я влюбился, отдавал всего себя этому странному чувству, а итоге мне просто расхуячили сердце на несколько миллионов кусочков. Она убила меня. И я отказался от этого чувства, так как один раз почувствовав боль, я боялся почувствовать её ещё раз. Это чувство жгло меня сильнее, чем сломанные рёбра. Как человек, которому их один раз сломали, я понимал, что это ужасно. Мне было невыносима мысль, что мне никогда не было так больно, как в тот момент, когда меня бросила девушка, которой я открылся, и для которой я был самим собой, не надевая одну из своих масок. Я надеялся, что смогу забыть её, начать жить дальше. Смогу найти потом такого же человека, но как бы не искал, как бы не старался, я не нашёл. Я никогда не смогу забыть её. Ради неё я жил. Дышал. Улыбался. Но, все хорошее когда-нибудь заканчивается. И наша любовь закончилась. Наша история. Моя жизнь. Я умер тогда, когда она бросила меня, сказав, что больше не может быть со мной из-за расстояния. Я сам все сломал. Сам. Сам убил нашу любовь. А ведь я просто хотел быть настоящим. Живым. Она была для меня моей тихой гаванью, а потом, родители отправили меня в училище, в другой город. Я думал, что это не так уж и страшно, что мы с ней справимся. Три года. Именно столько мы не виделись. Мы каждый день звонили друг другу, писали и страдали из-за расстояния между нами. После того, как я закончил училище, я вернулся домой и я наконец то обнял её, крепко прижав к себе. Воспоминания уже не причиняли боли. Они как разноцветные картинки проносились в голове, исчезая в омуте боли. Хотя, какой боли? Я стал бесчувственной мразью, которой меня хотели видеть родители. Стал совершенной, пустой куклой, которая ничего не чувствует. Устало поднявшись, я побрел вниз, продолжая ненавидеть себя за то, что живу.