Часть 22
16 марта 2014 г. в 19:53
– Дома часто спрашивают меня: “Эй, Хут, зачем это всё, зачем? Ты без войны уже не можешь?” Я им ничего не отвечаю. Зачем? Им не понять. Им не понять всё это. Что с тобой рядом погибали друзья. Вот и всё – очень просто.*
– Что это?
– Иллюстрация. Те, кто через это прошел, – поймут. Те, кому посчастливилось не знать, – никогда.
– Ты обещал рассказать, откуда у тебя шрамы, – Антон осторожно водил по коже – особо грубые рубцы отчетливо ощущались под пальцами. – Или это тоже секрет?
– Да нет, не сказать, что особый. Большая часть – осколочное ранение. Что-то глубоко, что-то на поверхности, в 2000-м было весело. Не так, как в 94-м, но не скучно.
– Здесь?
– Не, в Чечне. Но это мне еще повезло – тогда “двухсотых” гораздо чаще вывозили.
– Кого?
– Трупы. Раненые – “трехсотые”.
– Так ты воевал?
– Неполиткорректный термин, – Саша усмехнулся. – Участвовал в контртеррористической операции.
– Долго?
– Нормально. Почти три года.
– Добровольно, что ли?
– Ну да.
– Ты бывший мент? Полицейский то есть?
– Нет. Срочная, потом контракт. Мне на гражданке особо нечего делать было, а там неплохо платили. Ну для меня, по крайне мере. А потом попали...
– Ты в плену был? – Антон напрягся.
– Нет, из плена возвращаются единицы. Там обмен если или за выкуп. Если уж попал, то в лагерь доставляли по частям. А еще вахи любили снимать на видео… казнь… ненавижу… – Сильные пальцы до боли сжали плечо, но длилось “пожатие” недолго. – Забыли. Давно это было.
Антон не стал продолжать расспросы – был не рад уже и тому, что узнал. То есть теперь, конечно, стало понятно, откуда привычка постоянно таскать оружие и умение с ним обращаться, но ясно и то, что искалечено не только тело. Пройти через войну и спать спокойно? Человек по натуре своей эгоистичен и всерьез воспринимает только свои неприятности, мало задумываясь о том, что могли пережить окружающие.
– Не знаю, не попал бы тогда в госпиталь, так, может, и дальше б там оставался. До победного, – он усмехнулся. – И дали б мне медаль третьей степени и деревянную ногу.
– А?
– Не обращай внимания. Шутка не для всех.
– И что потом?
– Что потом? Потом и тут жить научился, раз до сих пор не сдох. Возвращаться пора, – Саша резко сменил тему. – Дела надо заканчивать.
– А прятаться уже не надо?
– Мы тебя в другое место спрячем. Под присмотр.
– Чей?
– Того, кто сможет присмотреть.
Ясно, опять начались тайны и интриги.
***
Возвращение произошло в лучших ковбойских традициях – Саша сказал, Саша сделал. Уже на следующий день гостеприимный домик в лесу был покинут; несколько часов дороги, и они снова в городе. Антон сидел в машине и вертел в руках телефон. Автомобиль стоял в переулке, за ничем не примечательной высоткой – типовая застройка спальных районов. Меры предосторожности были предприняты по системе “кругом враги” – высовываться из внедорожника строжайше запрещалось, оставалось только ждать на заднем сидении за наглухо тонированными стеклами. От нечего делать парень включил телефон – там вроде должны были быть игры. Старенький "самсунг" – чуть ли не из первого поколения смартов – порадовал знакомым рингтоном, еще живой батареей и новой смс-кой. Бездумно щелкнув на клавишу, Антон увидел ссылку и краткий текст: “Посмотри обязательно. Важно”. Если б отправителем был не Артем, парень бы плюнул, но любопытство, что же еще могло понадобиться “другу”, оказалось сильнее. Осталось только найти интернет. Теоретически он мог быть и в самом телефоне, просто раньше необходимости пользоваться им не было. Чудеса, но браузер принял ссылку без всяких “проверьте настройки”, и Антон замер. На него в упор смотрел Артем – низкое разрешение записи не скрывало синяков и кровавых подтеков. Рука, попавшая в кадр, схватила парня за волосы и резко дернула назад. Озвучки не было, вместо нее появились титры: “Сегодня, 23.00. ТРК “Атриум”. Один, иначе, – камера бесстрастно запечатлела тонкий порез, наливающийся кровью, – ему не поздоровится. А это, – Антон побледнел, увидев себя – проклятые кадры проклятого видео, – будет гулять по сети в свободном доступе”. Следом шли его анкетные данные, включая дату рождения и домашний адрес.
– Тош, ты чего такой бледный? – Саша хлопнул дверью, и Антон подпрыгнул от неожиданности, выронив телефон. – Зря ты его включил. Надо было сразу выкинуть. Дай-ка сюда.
– Да я так, просто посмотреть.
– И что увидел?
– Ничего.
– Теперь дай трубку мне – я тоже посмотрю на ничего.
– Да пусто там. – Антон не врал – несколько быстрых нажатий, чтобы стереть сообщение, и после этого протянул чистый телефон Саше. Тот пролистал журнал, хмыкнул, отключил и достал симку. Молча завел мотор, и машина пошла петлять по улочкам района, пока не остановилась перед братом-близнецом такого же дома, что Антон созерцал несколько минут назад.
– Приехали.
Если честно, то парень даже не понял, чем это очень укромное местечко отличается от того и кто за ним присматривать должен. Сам Саша быстро прошелся по комнатам, оценивая аскетичное убранство, закинул купленные продукты в холодильник, проверил краны, электричество и прочие бытовые мелочи. Если его что-то и не устроило, то вслух этого не сказал.
– Все необходимое есть, но ты скажи, если надо что-то сверху.
“Мне очень надо свалить вечером так, чтобы ты не заметил, и при этом разжиться если не пистолетом, то хотя бы ножом”, – пронеслось в Антоновой голове, но озвучил, понятно, другое: – Хорошо. А здесь есть телефон? Обычный?
– Кому звонить? – Саша бросил на журнальный столик, который являлся единственным “излишеством” обстановки, свой телефон и вышел, не желая мешать разговору. С другой стороны, стены-то картонные – все, что надо, и так услышит. Но звонить было некуда – фотографической памятью он не обладал, ссылку, естественно, воспроизвести бы не смог, да и незачем. Титры с указанием времени и места четко отпечатались в памяти. Основной вопрос – как сбежать от опеки Александра – был по-прежнему в приоритете. До назначенного времени рандеву оставались каких-то жалких девять с половиной часов.
*Падение "Черного ястреба".