NPC: Старьевщик

Внутри было темно, хоть глаз выколи. Патрик предусмотрительно закрыл за собой дверь, сделал три шага вперед и врезался в, кажется, вешалку. Раздался дробный стук вещей, россыпью покатившихся по полу. Пат, чудом не выколовший себе глаза о металлические завитушки, аккуратно отвальсировал громоздкий предмет в сторонку и сделал еще один осторожненький шажок, предусмотрительно шаря перед собой руками... Но это не помогло, потому что он поскользнулся на какой-то круглой мелочевке и рухнул с жутчайшим грохотом. - Да ёп!.. Почувствовав свободу от мат-фильтра, Патрик отвел душу, высказывая накопившееся негодование. Да так бурно, что завывавший под дверью монстр подавился на середине вопля, задумчиво хрюкнул и убрался восвояси. Что ж, одной проблемой меньше. Луна снова вышла из-за туч, сквозь витрину озарив помещение. Патрик валялся на полу в комнате, размеры которой нереально было определить, ее слишком загромождали стеллажи, полки, сундуки, корзины... Все забито непонятным хламом, спрессованным под собственным весом в неопрятные горы. Все в пыли и затянуто паутиной, серебрящейся под мертвенным светом. Который, впрочем, тут же исчез - луна прековарнейше скрылась. Казалось, что после ее короткого визита темнота стала даже сильнее, чем раньше. Однако кое-что полезное Патрик успел разглядеть! То, что он поначалу принял за вешалку, оказалось напольным канделябром, а круглые предметы, подло уложившие его на обе лопатки, - это свечи. Пат подобрал пару огарков и без особой надежды похлопал себя по карманам. Нет зажигалки, только ключ и письмо. Морроу даже пальцами пощелкал, пытаясь активировать связку "намерение-жест-результат", которая работала в реабилитационном пространстве. Док такими фокусами чашки склеивал, Липс - делал все подряд, а Пат под конец месяца худо-бедно научился только свет включать. Но научился ведь! Хотя здесь, конечно же, не работало. Тут действовали совсем другие законы. А значит, пора наконец-то разобраться с интерфейсом, там наверняка найдется что-то полезное. Патрик сел поудобнее и сломал сургучную печать на конверте. Строчки письма возникли перед ним в воздухе, как системное сообщение, буквы были подсвечены, поэтому прочитать послание удалось даже в царящей темноте: "Уважаемый Патрик Морроу, С прискорбием извещаем, что батюшка ваш, достопочтенный Эбенезер Морроу, преставился третьего дня. Увы, в последний путь проводить его было некому, ибо среди жителей города Фридхофа не славился он добрым нравом и милосердным сердцем. Однако, уверяем вас, что погребение прошло достойно и все необходимые приличия соблюдены. Могилу отца вы легко сможете отыскать на городском кладбище. Также сообщаем, что как сын и единственный наследник покойного вы получаете дом и лавку в кварта..." Неприметная полоса загрузки под текстом добралась до ста процентов. Вступление исчезло, вместо него появилось меню интерфейса, состоящее из нескольких простых прямоугольных блоков. Все предельно утилитарно, без красивостей и финтифлюшек, совсем не так, как у игроков. Да и функционал урезан до минимума: информация, журнал заданий, профиль персонажа и чат. Патрик, посмотревший несколько обучающих роликов перед началом работы, уже знал, что npc не полагались привычные любому rpg-шнику инвентарь, карта, дерево развития и прочие полезности. Их убирали для лучшего соответствия роли, а по сути - чтобы сотрудники не отвлекались от своих прямых обязанностей. В конце концов, они должны работать там, где другие развлекались, и чем меньше соблазнов, тем лучше. Вормвуд и так шел навстречу инклюзам, позволял вступать в игру со своим именем и внешностью, чтобы поберечь их хрупкое ментальное здоровье. Другие, приходящие актеры, такой привилегией похвастаться не могли - им порой приходилось отыгрывать самых причудливых персонажей. Мысленное управление работало на ура, Морроу расположил кнопки меню в удобном для себя порядке. Потом вовсе попробовал убрать с глаз долой, чтобы ничего не заслоняло обзор и у него все получилось. Патрик поставил воображаемую галочку в списке дел и сунулся дочитать адресованное ему письмо. Собственно, ничего полезного в тексте больше не было. Разве что старомодный слог напоминал о покупателе картины. Может, он из местных сценаристов? Или письма тут вообще клепает какой-нибудь общий бот-секретарь, косящий под Диккенса? Гадать бессмысленно, нужно разузнать как можно больше. Поэтому Патрик тщательно изучил раздел информации. Во вкладке с документами хранились вступительное письмо и кое-какие бумажки для будущих квестов. Справочник, соответственно, давал ограниченный доступ к энциклопедии игры. Например, Пат мог прочесть общие статьи про городок Фридхоф, в который его занесло. Но вот подробно узнать о монстрах, обитавших на местном кладбище уже не вышло. Логично, он же старьевщик, а не какой-нибудь ведьмак. Журнал показал, что сейчас на него завязано аж восемь больших квестов и под два десятка мелких. Увы, нигде Пат не являлся ключевой фигурой, чаще всего его роль оставалась в пределах "передайте соль". Его добавили в сюжеты для того, чтобы притормозить прогресс игроков по заданиям и заставить их побегать по карте. Но ничего, Кая Косадеса тоже многие недооценивали... Впрочем, для Патрика самой важной была папка не столько исходящих, сколько входящих заданий. Пока она пустовала, однако это явно не надолго. Квесты могли поступать откуда угодно - их предлагали другие актеры, системные npc и, разумеется, игроки. Брать шабашку или нет он решал сам. А вот от обязательных ежедневных заданий, которые назначал куратор, отказаться уже никак. В контракте Морроу черным по белому было написано, что если он хоть раз облажается и провалит такую миссию без уважительной причины его мигом уволят. Патрик на грозное предупреждение только фыркнул. Подвигов от старьевщика не ждали, общий функционал работы отлично знаком ему по прошлой жизни, да и к строгому начальству не привыкать. Морроу покосился на пустой чат-бокс с одним-единственным контактом, приветливо подкрашенным зеленым. Куратор в сети, не смотря на поздний час. Следовало сообщить о себе... Как только закончит разбираться с интерфейсом. Профиль персонажа "порадовал" обидной надписью Шалопай вместо названия класса. Патрик мысленно кликнул на пояснение системы: Вы бесцельно шатались по миру пока смерть отца не заставила вас вернуться на родину. Вы не нажили богатства или особых знаний. Пора брать судьбу в свои руки! Все ваши параметры имеют минимальное стартовое значение. Предрасположенностей нет. Штрафов нет. Профессия: Старьевщик. Навыков нет. Достижений нет. Не самый плохой расклад и коротко прописанная легенда дает массу свободы для развития, но все равно как-то обидно называться шалопаем. Морроу без особого интереса глянул список параметров: сила, ловкость, интеллект и прочие премудрости, всего по десять пунктов, все напрочь заморожены - не перераспределить. Шкалы жизни, маны и бодрости, предсказуемо, показывали по сотне очков каждая. Уровень персонажа гордо светился жирным нулем, дыркой от бублика. Для перехода на следующий нужно было заработать 1000 очков репутации. Пока сложно судить, много это или мало, все-таки, система развития npc сильно отличалась от раскачки игроков. Но уже ясно, что фармить монстров бесполезно - опыт с их убийства бесполезен и в зачет не идет. Значение имела только репутация, а значит квесты, диалоги, торговля и прочие социальные маневры. Ад для интроверта, на который Пат добровольно подписался. Окончательно его опустили с небес на землю выданные стартовые умения: Родные места - вы прекрасно ориентируетесь на территории города Фридхоф и неплохо знаете его окрестности. Вы способны объяснить дорогу или срезать путь. Местный житель - обитатели города Фридхоф и его окрестностей готовы разговаривать с вами. Торговцы могут сделать вам скидку, равную уровню вашей репутации, умноженному на 5. Текущее значение: 0. Помощник грузчика - вы можете нести груз, равный по весу параметру силы умноженному на 2. Текущее значение: 20 килограмм. Перегрузка расходует бодрость. Знание рынка - вы можете определить свойства и стоимость предмета, уровень которого ниже или равен параметру интеллекта, умноженному на 2. Текущее значение: 20 уровень. Использование расходует ману. Ограничение: не распространяется на вещи класса "редкие" и выше. Все предельно просто, лишь самое необходимое. Черт, да у него не было ничего даже для банальной самозащиты! Никакого хоть самого захудалого "бей и беги". Видимо, npc должны орать погромче и махать руками, надеясь, что какой-нибудь отважный герой придет им на помощь. Вот только Патрик не слишком привык рассчитывать на других... И такой подход к жизни его еще ни разу не подводил, в отличии от людей. Что ж, надежды на интерфейс не оправдались, но общий расклад стал понятнее. Он не ждал, что его сходу сделают имбой, отсыпав побольше сил и крутых навыков. В конце концов, Пат здесь пока никто и звать его никак. Однако начинать придется с самых низов и продвигаться медленно, шаг за шагом. Трудности его не пугали. Пока есть голова на плечах и руки не боятся работы устроиться можно везде. Тем более, что если все окажется плохо, он может отсюда уйти. Достаточно просто не выполнить ежедневное задание от куратора и его контракт расторгнут. Но этот вариант Морроу решил оставить на самый крайний случай, а до тех пор постараться изо всех сил. В конце концов, он сам бросил себе этот вызов. Осталось разобраться с последним пунктом меню. Патрик открыл окошко чата и написал своему единственному контакту: - Привет! Патрик Морроу, старьевщик 0, в игре. - Добро пожаловать, Патрик. Я ваш куратор, Кассандра Смит. Вы можете звать меня Кэсси. Смит, серьезно? Зашибись. Вряд ли так невероятно совпало, это просто невозможно. Получается, его непосредственная начальница - искусственный интеллект.

***

Бастардов Винтерфелла кличут Сноу, ураганы называют женскими именами, а искусственным интеллектам присваивают фамилию Смит. Примерно как "агент Смит", но без роботов-убийц. Наверное. Патрик нервно хихикнул и покачал головой. Он про такое только мимоходом читал в новостях, поэтому не знал, откуда пошла эта традиция. Но путаница получалась изрядная, потому, что среди людей фамилия считалась одной из самых распространенных. Для многих из них стало нормой добавлять "я человек" после представления в сети . Если куратор в виртуальной игре полного погружения, да еще и с таким говорящим имечком, этого не сделала, то все очевидно... Но Патрик, которому раньше не приходилось близко иметь дело с искусственными интеллектами, решил-таки уточнить. Вдруг он напридумывал себе ерунды, красней потом за свое невежество. Лучшим способом узнать правду было спросить прямо: - Вы человек? - Нет. Я искусственный интеллект с рядом индивидуальных особенностей поведения, создающих эффект живого характера. Это проблема для вас? - Нет. Просто первый раз сталкиваюсь, вот и спросил. - Принято. Я отвечаю за данный сектор игры и генерирую квесты для всех типов участников. Но мне не нравится, когда меня называют "системой". Я рассчитываю на вежливость с вашей стороны и готова ответить тем же. Мы договоримся? - Разумеется, Кэсси. - Прекрасно. Вы можете обращаться ко мне в любое время, я постоянно на связи. Я уполномочена решать любые вопросы по игре. Если у вас сложности с сюжетом или игроками, если вам срочно требуется лог-аут или иная помощь - дайте мне знать. - Хорошо. Мне нужно немного времени, чтобы освоиться и понять, что здесь к чему. Вот например... в доме очень темно. - Конечно, сейчас ночь. - Спасибо, Кэс! Я хочу зажечь свечи, но у меня нет огня. - Ситуация решается игровыми методами и не требует вмешательства. Используй воображение, Патрик. Ар-гх! Морроу еще не разобрался, досталась ему Карен или Камальдула, но скучно с ней точно не будет.

***

- Dark as night and clear as day The end is near where memories fade Fall in line the deal is made The price you pay... Белый Олеандр негромко бренчал струнами гитары, напевая себе под нос песню из другого мира. Обычная мелодия, звучавшая в тон времени и месту, Олли всегда метко подбирал саундтреки. Хотя Горан, конечно, ворчал - ему досталось крепче остальных и потрепанный танк предпочел бы услышать сейчас какую-нибудь исцеляющую балладу или веселую песенку для поднятия духа. Но исполнить его заявку бард команды пока не мог, посмертное проклятие поверженного Темнушника надолго снижало восстановление маны. Носильщикам гроба пришлось вернуться к костру у входа на кладбище, пережидая проклятое время. Жестокий час уже закончился, ночные кошмары умерили свой пыл и вокруг стало спокойно, даже приятно. Мирная тьма укутывала все вокруг плотным бархатным занавесом, скрадывая мрачную убогость этого места. Холод гасил гнилостные запахи, оставляя только стылую свежесть и обещание скорого снега. Кларисса отвела зачарованный взгляд от пышущего жаром огня и посмотрела на небо, затянутое тяжелыми тучами. Да, утром точно выпадет снег... - Доброй ночи, отважные герои, - раздался из темноты вежливый голос. - Позвольте огоньком одолжиться? Непозволительно расслабившиеся игроки резко подобрались. Горан мигом поднял с земли свой тяжелый топор, ученый Тьен выхватил из кошеля мензурку с нитро, даже бард приготовился сыграть "в атаку", забыв про дефицит маны. Они не ожидали, что кто-то осмелится к ним подойти - монстры избегали живого огня, а другие игроки вежливо обходили стороной отдыхающую команду уровня пятьдесят плюс. Даже с маной на донышке они могли легко преподать урок любому забияке, а серьезных пвпшников тут не водилось, те предпочитали окрестности столицы. - Отбой, паникеры, - арбалетчик Кросс, следопыт группы, продолжал спокойно чистить апельсин. Он-то наверняка издалека заслышал чужака, но сотоварищей предупредить и не подумал. Бардак. - Это непись-нулевка. Если пришибете, то потом от стражи не отмахаемся. - Мои извинения, я не хотел к вам подкрадываться, - непись ступил на самый краешек круга света, стащил с головы вязаную шапку докерку и слегка поклонился. - Просто по ночам здесь чем тише ходишь тем дольше будешь. Горан хохотнул на немудреную шутку, а меланхолично наблюдавшая за пляской пламени Кларисса наконец-то обратила внимание на пришельца. Местный и правда был совсем мелкий - нейтрально-белое имя с нулевым уровнем развития, значок жителя Фридхофа и профессия без всяких регалий. Довольно молод и даже смазлив, одет по-моряцки: полосатая блуза, парусиновые штаны и куртка, грубые "сухопутные" башмаки. Обычный непись, каких здесь толпы бродят для оживления локаций. Но что-то с ним было не так, что-то царапало занозой встрепенувшееся любопытство провидицы. - Подойди ближе к огню, добрый человек, - ласковым тоном пригласила она. - Раздели с нами свет, отдохни и согрейся. - Я не смею вас беспокоить, отважные герои, - покачал головой незнакомец, делая полшага вперед и окончательно выступая из тьмы. - Мне бы только затеплить свечу, а то в доме погас последний уголек. - Ты не любишь пламени? - Мне не нравится гореть, леди, - с толикой грусти усмехнулся странный непись, глядя на огонь с тоскливой обреченностью кролика, завороженного танцем змеи. Вот оно. Чересчур живые глаза, слишком одухотворенное лицо, кажущееся смутно знакомым... Игра полна визуальных клише, здесь повар всегда толст, трубочист черен а ростовщик страдает от желчи. Старьевщиком ждешь увидеть неопрятного старика с крысиной мордой, а не такого... Он не кукла. И Вормвуд зачем-то отправил его в эту глушь. Кто-то бросил сюда мелкий камушек, не иначе как надеясь поднять большую лавину. Провидица откинула экранирующий капюшон и прислушалась к инфосфере мира, пытаясь уловить отголоски будущего. Эхо тысячи тысяч голосов билось ровным прибоем, изредка выкидывая всплески протуберанцев. Предвестия звучали неясно, мировой паук только начал стягивать нити воедино, сплетая судьбы сложным узлом. Однажды здесь сойдется множество интересов, но чем все закончится пока не знает даже сам Вормвуд, куда уж его скромным герольдам. Пока он передал новичку лишь одно обещание, озвученное вкрадчивым женским голосом: - Здесь тебе это не грозит. Старьевщик вежливо кивнул, очевидно, не осознавая оказанной чести. Он вообще глядел на Клариссу без интереса, его не привлекла полуобнаженная грудь в пене кружев, куда обычно глазели мужчины, или янтарные серьги-ромбы, которые замечали те, кто знал, на что стоит смотреть. Занятный мальчишка, нужно будет его запомнить. Почувствовав интерес Клариссы, команда оживилась. Они решили, что дело пахнет скрытым квестом или картой сокровищ. Действовать решили напролом, дуболомы, хоть и старательные. - Нет ли у тебя для нас какого поручения, парень? - спросил Горан. - Мои беды мелки и не стоят вашего внимания, - небрежно махнул рукой старьевщик, отказывая. М-да, разница в пятьдесят уровней, этот простачок просто не мог предложить им достойного задания. Хотя непись все же попытался впарить одиночный квест на зачистку: - Разве что в той вон подворотне кто-то премерзко хохочет, не давая спать мирным жителям. Я бы отблагодарил приятной безделицей героя, который подарит нам тишину. Танк, который всегда искал с кем схлестнуться, кинул опознание противника в указанном направлении и демонстративно положил топор обратно на землю. Оборотень-недобиток восемнадцатого уровня, не стоило даже руки марать. - Ты же старьевщик, верно? А нет ли у тебя на продажу коллекционных предметов? - влез Тьен со своей вечной страстью. - Я бы купил, да и на обмен есть пара вещиц... - К сожалению, нет. Я только вернулся в родные края после смерти отца и не успел разобраться с лавкой. Может, через пару дней что-нибудь достойное и отыщется, но пока, увы, мне нечего вам предложить. - Пф-ф, не вариант, - потерявший интерес к неписю Олеандр снова взялся за гитару, наигрывая первые аккорды шутливой песенки про хмельного китобоя, с намеком на чей-то костюм. - Послезавтра мы будем уже на другом конце континента. Да ведь? Кларисса не ответила, молча вернув капюшон на место. Кросс дочистил апельсин и стряхнул кожуру в костер, отчего тот зашипел, заплевался искрами и клубами черного дыма, резко пахшего подгоревшим печеньем. Кинул гладкий плод ловко поймавшей его провидице, поднялся с колоды, на которой сидел, и закинул на плечо арбалет. - Пойду, разомнусь... Зажигай свою свечку, малец и иди домой, готовь награду. Сейчас сделаю вам тут тихо. - Лавку на карте отметь, пригодится, - попросила Кларисса, снова прикипая взглядом к пламени. Ее тонкие пальцы привычно катали оранжевый шарик. - Понял, командир, - следопыт, уже уходя, пояснил двум остальным членам команды, провожавших его недоуменными взглядами. - Для меня дело плевое, а его этот оборотень с одного удара размажет. Жалко же. Пусть живет, дурилка картонная.