my little tale of you

      Медленно затягиваюсь и выпускаю изо рта сизую струйку дыма. Сигарета горчит вишнёвым на языке, и я слегка морщусь — отвыкла.       Кривлю губы в усмешке: много от чего отвыкла. Но жизнь любит напоминать.       Закат за холмами вдалеке наливается всё ярче. Скоро стемнеет, пора начинать.       Груз в моих руках, затянутых чёрными перчатками, тяжёлый — но это стоит того. Ты стоишь того, и, надеюсь, оценишь мои усилия. Я ведь так стараюсь, дорогой! Только ради тебя.       На мгновение поднимаю голову: небо уже ярко-оранжевое и напоминает мне пламя на конце твоей любимой зажигалки. Она у меня с собой! Интересно, как скоро ты заметишь пропажу?       Запах бензина быстро наполняет ноздри и рот, перебивая горько-вишнёвое. Мутные радужные разводы блестят закатным огнём, почти таким же ярким, каким сейчас будет настоящий. Мышцы рук ноют: канистры тяжёлые, но эта тяжесть — самое приятное, что можно сейчас почувствовать.       Голова кружится от едкого запаха, но я продолжаю: жидкость покрывает всю гладкую чёрную поверхность, соблазнительно блестит и будто бы просит пламени. Остатки бензина тонкой плотной дорожкой веду по земле.       Прикидываю, сколько времени понадобится огню, чтобы уничтожить и твою обожаемую коллекционную развалюху на колёсах, и милый домик, в котором ты и задумал своё предательство. Хмурясь, признаю поражение: с физикой у меня всегда было плохо. А вот с местью — всегда хорошо. И сейчас этого достаточно.       Отхожу назад и тянусь к внутреннему карману. Зажигалка металлическая, ручной работы — и, пожалуй, я даже оставлю её тебе как прощальный сувенир, на другой стороне дороги.       Огонёк, возникший из металла, такой крошечный, такой хрупкий… Даже поверить сложно, что он может причинить столь огромный, непоправимый вред.       Но он может. Довольно смыкаю веки, считаю до трёх. Открываю глаза, наклоняюсь, подношу зажигалку к дорожке топлива. Секунда. Резкий шуршащий звук.       Открываю глаза и не могу сдержать радостного смешка, а затем ещё, и ещё одного. Огонь распространяется с удивительной скоростью, и вот уже машина — сплошной пламенный шар. К дому ведёт огненная цепочка, чуть более лениво разгораясь на деревянном крыльце: на нём почти нет бензина, но материал и так хорош для огня.       Любуюсь ещё пару долгих секунд, а затем медленно начинаю отходить. Нужно проваливать, мотоцикл стоит в пяти минутах ходьбы отсюда. Не могу сдержаться: на мгновение прижимаюсь к тёплому металлу в моих руках губами, затем не глядя кидаю зажигалку за спину, на траву. Найди мой подарок. Я хочу, чтобы ты нашёл.       Иду быстрее. Глаза начинают слезиться, горло саднит от запаха гари вперемешку с бензином. Но на языке я отчего-то чувствую лишь горьковато-вишнёвый вкус сигарет. И ещё один — сладкий, чертовски сладкий вкус мести.