Дневник поэта или творческое сумасшествие

Я второй день хожу с ужасной головной болью. Из памяти вылетело почти всё, кроме выписки из больницы. Меня нашли на лугу, в траве. В ста метрах от сгоревшего дома. Про Александру никто мне не сказал. Я ничего не делал, а такое чувство, что эти два дня не спал. Кажется, моя любимая ручка пропала бесследно. В ближайшее время планирую у кого - нибудь выпытать информацию. Ну не могут же они просто так не говорить, где она? Её точно должны были найти, Александра ведь не могла раствориться. Меня не хотят словом убивать или обнадёживать? Хлопающие двери меня пугают. Я ненавижу открытые двери в своей комнате, но каждый раз, когда эти дьявольские изобретения со скрипом закрываются от сквозняка, у меня мозг на черепную коробку изнутри давит. *запись обрывается* В зеркале человек. Человек в шляпе. Только не горбатый. Он смотрит на меня. Что это такое... Он исчез. Пропал. Но я же видел. Точно. Я же видел. Я видел! *запись обрывается* Кто то сидит под окном и ищет щели, чтобы добраться до меня. Он скребёт оконную раму. Чувствует мой запах. Медленно расколупывает препятствуещее дерево. А когда я усну - он проберётся. Он будет здесь. Стоять и смотреть. И смотреть. И смотреть. А потом задушит меня. Во сне. Как ту кошку, только сильнее. Вонзаясь своими чёрными ногтями мне в шею. Пуская мою кровь, раздирая кожу. Я не сплю. Очень долго. Луна поднялась над горой. Я не спокоен. Кажется, мне нужен сон.