Сборник бездарного бытия

…Давно надоело, всё надоело, больше он так не мог… Возвращаться домой с очередным куском стали в бедре. Пора заканчивать. Но как закончить если жажда крови — вот что заставляет действовать дальше! Вот что заставляет идти тёмным холодным вечером не к мосту, а за гаражи, вот что заставляет чувствовать жизнь! Вчера сломал руку в ДТП на ночных гонках, сегодня получил пулю в бедро, а завтра? С утра на работу, а потом? Что ждёт меня завтра вечером? Может я просто подышу этим холодным, свежим воздухом? Не стал он закрывать своих окон. Хотел ещё. Дышать воздухом, этим воздухом, через фильтр сигареты. Он резко кинул её и растоптал: «нет, я буду дышать, ведь я могу.» — Он пошёл на улицу, там его встретила группа подростков, что у них в руках? Бутылки… С тряпками в горлышках. Хе-хе, странно, это сочетание запахов… Моторное масло и керосин… Эх ребята, далеко вам до него. Они обменялись. Они кинули в него своё творение, а он кинул в них кусочек запаяной трубы с фитилём, конечно зажжёным. Но это было не честно… Их куски разлетелись сразу, красная, густая, ещё тёплая жидкость медленно стекала по брусчатке в слив… Один ещё был жив. Ему придётся мучаться за остальных, он задохнётся в собственной крови. Зачем эти дети это затеяли? — «Кто-то их заставил» — подумал он. Ему было больно. Но он не хотел этого чувствовать. Он смотрел наверх, на балконе горел свет, сверкала сигарета в руках мужчины, видна была лишь его ухмылка, а потом слышен был дьявольский хохот, а потом выстрел, и ещё один, кто стрелял? Тот что горел снизу, или тот что хохотал сверху? — уже не имело значения, оба были мертвы, у обоих на лице была улыбка. Улыбка дьявола и ухмылка искателя приключений, наконец нашедшего то, что искал.