***
— Бак, перевернись, а то скоро на варенную креветку будешь похож, — в мой сон врывается голос Стива, разрушая его и сладостные видения моих мужей. Совсем без одежды. — Да, детка, конфетка дело говорить. Хоть у тебя и регенерация ахуенная, но пару часов тебе придётся помучаться, — Брок перегораживает мне солнце и укоризненно смотрит на меня, пока я переворачиваюсь, кряхтя. Кажется всё-таки сгорел. — Ни зря я крема от загара литровую банку захватил. — Не могу на них злиться. Я в отпуске и делаю то, что хочу.***
— Говорил — обгоришь, — бурчит Стив, втирая аккуратными движениями крем в мою спину. Шиплю иногда, но терплю. Сам дурак, что не озаботился защитой. — Накаркал, — тихо отвечаю я ему, и ойкаю. Стив особенно болезненно задевает ногтём лопатку. Специально. — Прости, — ни капли раскаянья в голосе. Да-да, так я тебе и поверил. — Вечером идём на танцы, — в комнату заходит Брок и кидает на стол какие-то бумаги. — У них тут очень популярный танцы, поэтому найдём на свой вкус и цвет. — Как раз спина Баки заживёт, — слышу как они целуются. — Эй, — пытаюсь обернуться, но спина болит, поэтому лишь жалобно тяну, — я тоже хочу целоваться. Это однозначно будет самым лучшим отпуском в моей жизни!