В двух шагах от постели

* * * Не думаю, не жалуюсь, не спорю. Не сплю. Не рвусь ни к солнцу, ни к луне, ни к морю, Ни к кораблю. Не чувствую, как в этих стенах жарко, Как зелено в саду. Давно желанного и жданного подарка Не жду. Не радует ни утро, ни трамвая Звенящий бег. Живу, не видя дня, позабывая Число и век. На, кажется, надрезанном канате Я - маленький плясун. Я - тень от чьей-то тени. Я - лунатик Двух темных лун. * * * Марина Цветаева. 13 июля 1914 Сон. Странный сон. Впрочем как и все остальные. Стою на тротуаре, дождь мокрыми струйками стекает мне за шиворот, словно старый друг понимая с полуслова, полунамека, обволакивает с головы до ног. Я же делюсь с ним своей мрачной радостью, что как и прежде одинок. Оксюморон. Острая глупость. Безразличные и напряженные, сонные и не очень, лица людей спешащих по своим делам, проплывают мимо меня. Но я то знаю. Это лишь видимость. На самом деле они вполне нормальные. Я не шучу. На самом деле многих из них ждут и любят. Рабочая рутина заканчивается, уступая место встречам с друзьями, обедами в кругу семьи, простой, но такой нужной любви. Меня же никто не ждет. Это простое, человеческое счастье я тоскливо сравниваю с пустотой своего собственного существования. Мои приоритеты и жизненные ценности асимметричны и полярны. Работа, работа, свои-чужие города, работа, секс, снова работа... Я не был дома уже 4 года, не был женат, у меня нет девушки... У меня вообще многого нет из того, что имеют нормальные люди! Те самые, что любят меня до безумия, и ненавидят точно так же. Пожалуй есть от чего впасть в уныние. Но я не впадаю. Меня спасает фигура на линии горизонта. Яркая, четкая, реалистичная на столько, что в глазах начинает рябить. Она то и не дает мне назвать себя странствующим метеором. Пусть. Точкой схода, центром этой притягательной композиции являются губы. Губы, которые я так хочу. Губы в капельках воды на красной, жирной помаде. Меня трясет от злости и возбуждения. Читаю по губам: "Я по-прежнему хочу спать с тобой" Я подскочил. Сон как рукой сняло. Даже во сне она не дает мне покоя. Ангельская и жестокая. Такая же пьянящая, как "Ангельская пыль" - фенциклидин, наркотик. Токсичный, галлюциногенный, вызывающий экстатическое наслаждение до приступа настоящей паранойи. Щелчок зажигалкой. Огонек прикуренной сигареты. Руки дрожат. Взглянув на часы я понял, что проспал лишь полтора часа. Девушка на другой стороне кровати вальяжно поднялась, прикрывая голую грудь частью тонкого одеяла. Хм... Оказывается я здесь не один. - Проснулась? - Можно и так сказать. Хочешь продолжить? - сладко улыбаясь промурлыкала она. Только сейчас я заметил, как она молода. Совсем девчонка. Дерзкая, рыжая и кудрявая. Самая настоящая малолетка. Только в уголках губ и в теплом блеске зеленых глаз, витает что-то блудливое. - Сколько тебе лет? - Двадцать. - ответила рыжая положив ладошку мне на живот. - Смотри на меня. Сколько тебе лет? - Ну хорошо. Шестнадцать. - Японский бог! - Тебе не кажется, что уже поздно паниковать? Да и какое значение имеет мой возраст? - девушка хихикая забралась под одеяло. - Нет, не кажется! Я трахаюсь с малолеткой! - Нет дорогой мой... ты трахаешься с проституткой. А это уже две большие разницы! - Обязательно скажу твоему "боссу", что он засранец. - И он решит, что ты устал от меня или недоволен. И почему же он засранец? Марк отличный парень, а мне нравится так жить. Ты знаешь, что означает "постоянный клиент"? - Догадываюсь. - Я хочу тебе кое-что сказать. - Говори. - Я бы не хотела влезать не в свое дело... - Ты и скромность - не синоним. Так что дерзай, пока я не передумал. - скептически приподнимая бровь, я облизнул губы. - ...Твоя Куколка - либо святая, либо великая грешница. Клиентура у меня конечно разная: ленивые, женатые, извращенцы, студенты, занятые...и дальше по списку. Но чтобы влюбленный парень снимал проститутку... Зачем? Неужели существуют такие обстоятельства, которые ты не можешь преодолеть? Извини. Я и вправду лезу не в свое дело. - Надо было предупредить, что вопрос будет личного характера. Соли, с чего ты взяла, что я влюблен? - Протест. Мне хочется кричать, биться головой об стену, лишь бы это было не так. - Да брось! Я не первую ночь провожу с тобой. Не надо быть гением, чтобы понять причину твоего бреда. Я молча наблюдал за ней. Застегнув пояс на коротком, черном платье, Соли надела босоножки, болеро и сумочку. - Подойди. - сунув ей под резиночку чулков несколько купюр, я произнес, так сказать напутственную речь. - Кажется я начал понимать, почему Марк так тебя бережет. Удачи, как-нибудь увидимся. Она потрепала меня за щеку, улыбнувшись напоследок. Закрыв дверь я ещё некоторое время слышал удаляющееся цоканье её каблучков. "Я по-прежнему хочу спать с тобой"... Желанные слова сказанные во сне - буквально пропитаны смысловой нагрузкой, но не имеют под собой никакого реального основания. Ко всему прочему выяснилось, что я говорю во сне. Потрясающе! Жизнь определенно не имеет никакого смысла, если наша с Усаги фабула не только не совпадает с сюжетом но и превращает мою единственную "love story" в сплошную бредятину. А как всё начиналось... Почему я не могу забить голову чем-то другим? Работой к примеру? С утра до позднего вечера провожу всё свободное время в студии, это помогает. Но стоит вернуться домой... Никто из нас не хотел мучений и переживаний. Никто. Но мне почему-то досталось этого добра сполна! Надо бы навестить свою зазнобу, расставить все точки над "i". Это неожиданное решение приятно порадовало. Оптимистично настроенный я залез в душ. Запах другой женщины въелся в кожу и мешает трезво мыслить. Я ничего не имею против моей знакомой. Соли - прелесть. И когда она приходит ко мне, я прошу её говорить по-французски. Дурость конечно, но мне нравится. Это её: "Je suis célibataire. Vous avez un préservatif ?" - приводит меня в дикий восторг. Моя знакомая не размалеванная барышня с улицы, не торгует собой в подворотнях или в ночных клубах. Она проститутка - самая что ни на есть настоящая и временами валютная. Наше знакомство никогда не состоялось бы, если бы оно не состоялось год назад. История наших взаимоотношений до тошноты банальная - как в глупейшем бразильском сериале. Отличница и красавица Соли - Мишель Готье переехала к дяде в Огайо, с намерением обжиться там и получить образование. Несносную, строптивую девчонку не смогли удержать дома ни мать, ни отец. Последние её слова прозвучали так: "Если не поступлю в престижный университет, стану проституткой". Стоит ли пояснять, что бедный Франсуа позеленел, а измученная расставанием с единственной дочерью Катрин сползла по стенке? Не поступила. Тем не менее в родной и такой опостылевший Париж Соли не вернулась. И вот однажды...в секс-шопе (Что я там забыл? Это уже другая история!), я и встретил её. Сработала привычка разглядывать стильных, красивых, породистых женщин. Соли выглядела как кинозвезда перед съемкой, над которой поработала гвардия визажистов-парикмахеров-косметологов-костюмеров. В голове промелькнули две мысли: первая - про богатенького папочку и дочурку с утра до вечера проводящую время в салонах красоты, вторая - про престарелого любовника обожествляющего свою "последнюю пристань". Девушка меня тоже заметила, завязался разговор. Разумеется она не афишировала, чем занимается, а я не был назойлив. С тех пор мы встречались пару раз в месяц, ходили в клубы, пили кофе в кафешках... *** Je suis célibataire. Vous avez un préservatif ? Я не замужем. У вас есть презервативы? Лишь спустя несколько месяцев стало известно, что Соли - проститутка. Она сказала мне об этом сама, когда поняла, что наше общение от того, что я об этом узнаю не прекратится. Никаких особых эмоций это признание у меня не вызвало. Она не считает свою профессию грязной или пошлой, и не переживает по поводу своей продажности, считая, что грязь - это не проституция, а неразборчивость и самонеуважение, пьянки, оргии, на которых люди спариваются, как животные, называя ЭТО "заниматься любовью". Мечта моей куртизанки - заполучить несколько клиентов, таких, чтобы прямо "пальчики оближешь" и уютная, шикарно обставленная квартирка, чтобы принимать каждого из них строго по графику и по предварительной записи. Недавним вечером в ванной, делая мне массаж, Соли выдала любопытную теорию - в каждом мужчине живет маленький мальчик, который хочет быть хорошим мальчиком и ждет похвалы и конфет. И ради ласки и тепла готов пусть ненадолго, но сбросить маску, раскрыться, стать беззащитным. Разомлев и жмурясь от удовольствия, я мысленно соглашался с каждым её словом. Смышленая. Далеко пойдет. Стоя под струями теплой воды, я пытался понять. Напрасно. Девушка, та что продает свое тело, гораздо честнее чем та, что ласкает, а потом делает мне великое одолжение пуская на порог своего дома. Дерьмо какое-то получается. Разгуливая голышом по комнате с сигаретой в зубах, я высушил волосы, уложив их в привычную прическу с лентой, удерживающей концептуальный хвост. Надел спортивный костюм темного цвета. Критически осмотрев себя в зеркале, остался доволен: стройный, холеный, привлекательный. Единственным светлым пятном в этом ахроматическом контрасте оказались белые, вертикальные полоски и мое чересчур бледное лицо. Решив действовать я снова почувствовал себя в естественной, знакомой среде. На пути к цели. Да, именно так. На пути. Трудности, препятствия, барьеры - это мое. Моя философия, кредо, и стиль жизни. Я - боец. Fighter. Вырулив на встречку надавил на газ, прибавил скорости, зашвырнув подальше всё то, что мешало мне сосредоточиться на главном. Зачем мне постель, в которой меня не ждет любимый человек? Без этого все теряет свою ценность. Зачем мне работа, если некуда возвращаться, зачем мне слава, если не с кем её разделить, зачем деньги, если не с кем с удовольствием их потратить? Недостаточно быть воином. Нужно быть победителем. Чего она добивается? Соперничает со мной, пудрит мне мозги, выдумывает препятствия... Я все равно сломаю эту баррикаду. Лифт. Этаж. Ещё один. Прячу безумную ухмылку. Надеваю броню. Стучу в дверь. Тихие шаги. Куколка смотрит на меня как на приведение. Бледная, покрасневшие глаза. - Можешь не рассказывать, как ты рада меня видеть. От тебя такая жертва не требуется. - несу какой-то бред, потому что снова начинаю злиться. - Ты как всегда великодушен. Мог бы и поздороваться для начала. Что же от меня тогда требуется? - тихо проговорила она, потирая висок. - Ну здравствуй. Некрасиво держать гостя на пороге. Может все таки пригласишь войти? Обещаю вести себя прилично. Из гостиной донесся приятный, мужской голос. - Усако, милая, с кем ты разговариваешь? У нас гости? - Нет-нет Мамору, это ко мне, по работе. - и почти что шепотом добавила мне. - Уходи! Ты что, задался целью испоганить мне всю жизнь? - Ну что ты, девочка моя! Как ты можешь так обо мне думать? Мы с Мамору могли бы так мило поболтать, за чашечкой кофе. У нас даже общие темы для разговора найдутся. - я откровенно паясничал. - Какие ещё темы? - она покраснела от возмущения. - Конечно же ты мой ангел! Я могу рассказать ему, как ты хороша в постели, как красиво маструбируешь, извиваешься подо мной... Молчание. Усаги обхватила меня за локоть, мы вышли в коридор. Чтобы не быть услышанной, она тихо прикрыла дверь. - ЧЕГО ТЫ ХОЧЕШЬ? - она задала свой вопрос, чеканя каждое слово. - Так то лучше. Завтра вечером будь дома. И не вздумай схитрить. Я тебя из под земли достану. Поняла меня? - угрожающим тоном произнес я. - За что ты так со мной? ЗА ЧТО? - Тот же самый вопрос я могу задать и тебе! Малыш, я хотел по-хорошему. Правда хотел. Но ты похоже не понимаешь. Хочешь, чтобы не было проблем - делай, как я говорю. Ну? Что ты так смотришь? Хочешь назвать меня подонком? Валяй! Тебе не привыкать ранить словами. Ты это умеешь. С него ты пылинки сдуваешь, со мной же обращаешься - как с ненужной вещью! Знать не хочешь! Молчишь? Ну что же, ты не оставляешь мне выбора. - выговаривая всё, что наболело, я наконец-то избавлялся от горечи и недосказанности. Осталось только рвануть вперед, и будь что будет. Она удержала меня. Слабая, безмятежная - она все равно удержала. - Остановись! Пожалуйста! Мы поговорим об этом завтра. У нас будет время. Обещаю. Стыдно. Ужасно стыдно от того, что я веду себя как полное ничтожество. Но это лучше, чем терпеть. Долго молчал. Не знал, что сказать. Все же решился. - Плохо выглядишь. Что с тобой? Ты больна? Или все таки...беременна? - Кто? Я??? - Ну не я же! Улыбается. Я наговорил ей столько гадостей, а она все равно мне улыбается. Чудная. - Не понимаю, с чего ты это взял? Да, я плохо себя чувствую, но всему виной контрацептивы, которые просто мне не подходят. В тот день я...я расстроилась наверно... Знаю, что поздно извиняться, но лучше поздно... Не вини меня за те слова. Я тысячу раз пожалела. Поверь. Я лишь хотела спастись от тебя. - И как успехи? Спаслась? - Тебе об этом знать не обязательно. Доброй ночи Сейя. Ничего больше не спрашивая и не объясняя - мы распрощались.