Часть 7
18 февраля 2023 г. в 11:44
Пашка понимал — Садовский издевается, но все равно задохнулся от возмущения.
— Стой, сука! — он догнал заключенного на улице и в прыжке повалил на землю.
С первой же минуты борьбы стало понятно — соперник Пашки — не тот человек, которого он беспрепятственно бил на руинах разбомбленного дома. Садовский блокировал удары в голову, сбросил с себя конвойного и одним махом оказался сверху. Вот уже вокруг пашкиной шеи обвился автоматный ремень.
— Что, начальник, пи*дец? — верхняя губа заключенного дрожала, ноздри хищно раздувались, казалось, наслаждаясь запахом пашкиного страха. Руки с каждой секундой слабели, удары не несли противнику опасности, напротив — заставляли его торжествовать. Перед глазами калейдоскопом мелькали Мишка с мамой, Катя, старик с пацаном, тип, за которым волочились кишки… Веки тяжелели.
Очередь над головами. Удавка ослабла, и в легкие хлынул воздух. Небо без единого облачка.
— Вы кто такие?! Встать!
— Свои, браток, свои. — Не оборачиваясь, сказал Садовский. Секунда — и он упал на спину рядом с Пашкой, направив его автомат на чужаков в форме, а потом нажал на спуск. Грохнула очередь.
— Валим, начальник, шевелись! — сильная рука в который раз поставила его на ноги и подтолкнула в спину. Пашка бежал, не разбирая дороги, а мимо мелькали дворы и машины, лебеди из покрышек, истрепанные объявления на столбах.
— Ты что наделал?! — когда спина коснулась прохладной подъездной стены, к конвойному вернулся голос. — Какого черта?!
— Спас твой зад? Ну прости, не знал, что ты хочешь сдохнуть.
— Ты убил их?!
— Пойти проверить пульс?
Губы Садовского дрогнули в разгоряченной усмешке. Он уперся руками в колени, пытаясь отдышаться, и Пашка понял, будто по указке свыше: пора. Ствол автомата ткнулся заключенному в лоб.
— Я должен тебе верить? Серьезно?
— На обиженных воду возят, начальник. Выстрелишь — наши «друзья» найдут тебя в два счета. Согласен, перегнул, виноват, но и ты свинья неблагодарная.
— Ты чуть не задушил меня!
— Нет, Паша. Просто хотел припугнуть.
Садовский медленно опустил ствол пашкиного автомата ладонью. Их взгляды встретились — на конвойного смотрел совсем другой человек — серьезно и тепло. Тепло. То, чего Пашке всегда не хватало — мать работала с утра до ночи. Ради него, разумеется, но ему так нужно было просто обнять маму, и чтобы она не пробормотала сквозь сон: «отстань», а обняла в ответ.
Прикосновение к щеке — бережное, осторожное.
— Ты испачкался. Ну ничего, поправимо.
Садовский наклонился ближе, и Пашка хотел отстраниться, но не смог сдержать рыданий — ведь больше всего на свете он хотел услышать «ничего, поправимо».
— Тише, начальник, тише. — Садовский обнимал его крепко-крепко, словно желал взять на себя всю пашкину боль и страх, гладил по спине. — Ничего не бойся, ладно? Я с тобой, мы выберемся, просто поверь.
— А если нет? — шмыгнул носом Пашка, по прежнему уткнувшись в грудь заключенного.
— Отставить. Выберемся, и все. А если нет — врежешь мне прикладом, ладно? Ну или выстрелишь прямо в башку.
— Нет. Никогда. — Наконец, признался Пашка, что было сил вцепившись в спину Садовского. Ты…
Договорить не вышло — внезапно на лестничной клетке открылась дверь.
— Здрасьте! — из квартиры напротив высунулась благообразная бабуля в платочке. — Сынки, а вы чего это здесь?
Пашка сделал шаг назад, безмолвно открывая рот, как рыба, пойманная в сети. Садовский. Как хорошо, что он рядом — наверняка у него найдется целая куча оправданий.
— Здравствуй, бабушка! Мы зайдем, ладно?
Пашка почувствовал, как рука Садовского подталкивает его в квартиру старушки.
— Слава Богу, сынки! Я все ждала, когда же вы придете! Когда уже этих гадов погонят! Дождалась, слава тебе, Господи.
Бабуля неустанно крестилась и неотрывно пялилась на своих гостей, будто отведи она взгляд, и они рассеются будто дым.
Перед глазами мелькали шкаф с нетронутым с советских времен хрусталем, пожелтевшие фотографии незнакомцев на стенах, кресла с зеленой обивкой, старенький телевизор.
— Хотите чаю? Дура я старая… — старушка взялась за голову и вновь посмотрела на гостей карими глазами. — Может, покушать? Сынки, не стесняйтесь.
— В другой раз. — Сказал было Пашка, но Садовский больно толкнул его локтем в бок.
— Можно чаю, можно и покрепче. Нам торопиться некуда.
— Как же это?.. — пожилая женщина полезла было к серванту, но вдруг остановилась, подозрительно покосившись на гостей. Видимо, шаблон воинов света из агитки начал трещать по швам.
— Вам можно доверить военную тайну?
Пашка не мог понять, как его напарник умудряется сохранять абсолютно серьезный вид, зная, какой бред сейчас будет нести. А тот, дождавшись испуганного кивка от бабули, продолжал:
— Мы с ним вот — в засаде. Сидеть еще черт знает сколько, кого ждать — непонятно. Вдруг нам головы отстрелят через пару часов, а мы не попробуем вашей… настойки? — взглянув на бутылку с темной жидкостью в руках хозяйки, предположил Садовский, утерев лицо рукавом, чтобы скрыть смешок.
— Наливочки, сливовой. Что ж вы, ребята — жить вам да жить… — руки старушки затряслись и жалобно звякнули рюмки.
— Поживем-увидим. Ну, за знакомство! — Садовский одним махом опрокинул рюмку и налил себе еще. — Кстати, как зовут-то вас?
— Зинаида Федоровна я. А…
— Он — Олег, я — Паша. Мы отойдем на минуту? — не дожидаясь ответа, конвойный потянул Садовского за рукав в соседнюю комнату. — Какого черта ты творишь?
— Нашел нам укрытие, пока кипиш не утихнет. Думаю, наши «однополчане» здорово взбесятся, когда найдут тех кретинов, что мы вальнули.
— Не мы, а ты!
— Вот чудак человек. Думаешь, они станут разбираться? — Садовский усмехнулся, хлопнув Пашку по плечу. — Расслабься. Ешь, пей, трави старухе байки, а завтра двинем на блок-пост.
— Ты тянешь время?
— Мы косякнули, начальник. Если бы не те двое, мы бы уже искали машину и прорывались в тыл. Теперь придется переждать — либо на улице, где нас ищут, либо с бабкой, где нас искать не додумаются, впрочем — решать тебе.
— Надеюсь, я не ошибся. — Пробормотал Пашка себе под нос и зашагал обратно на кухню, но Садовский преградил ему дорогу.
— В чем?
— Когда решил тебе поверить.
Пашка ожидал привычную усмешку или снисходительную шутку, но ни того, ни другого не последовало. Садовский долго смотрел ему в глаза абсолютно серьезно, прежде чем сказать:
— Спасибо. Я не подведу.
Он протянул конвойному ладонь для рукопожатия, и на этот раз Пашка не сомневался. Ему не было противно, когда его руку сжали сильные пальцы — он вспоминал то, что случилось в подъезде, но вспыхивающее чувство стыда заглушалось чувством облегчения и покоя, будто с плеч разом свалился непосильный груз, и ноющие мышцы могут, наконец, отдохнуть. Так бы они и стояли, глядя друг на друга с нарастающей неловкостью, если бы из кухни не послышался голос:
— Может, супчика, сынки?
***
В щели растрескавшейся оконной рамы злобно прорывался ветер, заставляя Пашку поплотнее укутаться в одеяло. Он попытался расслабиться и хотя бы на минуточку забыть, куда его занесло – а что, если не только война, а вся жизнь была сном, горячечным бредом? Так и есть – он просто слишком долго строил снежную крепость, как всегда забыв про перчатки. Скоро в комнату на цыпочках войдет бабушка, коснется его лба прохладной ладонью, и воздух наполнится ароматом чая с малиной. «Горячий какой, сатана!», - пробормочет она под нос и подоткнет свесившийся краешек одеяла.
За окном громыхнуло, и жалобно задребезжали стекла. Нет же, выключить войну не вышло.
Пашка знал, что Садовский лежит рядом на полу — только протяни руку. Он мог бы позвать его, чтобы убедиться в этом, но не хотелось ничего говорить, поэтому конвойный осторожно дотронулся до его плеча.
— Чего, начальник? Не спится?
— Слушай, если завтра меня убьют…
— А ну-ка отставить!
— Не перебивай. Пожалуйста. — Голос Пашки дрогнул, и он кашлянул, чтобы побороть возникший в горле ком. — Если завтра меня убьют, что ты будешь делать?
— Нуу… для начала возьму твой автомат, запихну в задницу тому, кто это сделал, и бахну пару раз.
Садовский явно хотел отвлечь Пашку от мрачных мыслей, но только разозлил:
— Шутки свои в задницу запихни. Я серьезно, вообще-то.
— Ладно, начальник, сдаюсь. Что делать, я не знаю. Ломиться в тыл — хреновая идея. Торчать здесь и пытаться не сдохнуть? А зачем? Вот помогать кому-то не поймать пулю дурьей башкой — хоть какой-то смысл. Так что кончай панихиду, Паша. Прорвемся.
— Ты идешь в тыл из-за меня?.. — от этого осознания конвойный сел на постели, силясь поймать взгляд Садовского в густой темноте.
— Ну а что? У тебя есть цель, у меня не было. Придется держаться вместе и вытащить нас из дерьма.
— А как же красивые мальчишки? — Пашка не удержался, чтобы не съязвить, но сразу пожалел об этом.
— Думаешь, я хотел быть таким? — огонек зажигалки вспыхнул, на секунду осветив его лицо, и на нем не было привычной усмешки. — Писал в сочинениях «когда вырасту, стану маньяком. Посмотрю в суде, как мамки моих жертв валятся в обморок, а папки хотят меня грохнуть, и уеду на ПЖ, чтобы меня там резали, п*здили и чего похуже»? Нет, Паша, ни хрена ты не прав. Я бы полжизни отдал, понимаешь, чтобы просто быть как все!
Хотелось не допустить тишины, но конвойный не знал, что сказать.
— Почему за помощью не обратился? — наконец, не придумав ничего лучше, выдавил он из себя глупую, заезженную фразу.
— Добрый доктор Айболит всех излечит-исцелит. — Садовский выдохнул дым с коротким смешком. — Не лечится такое, я читал. Ладно, начальник, что сделано, то сделано — я за свое отвечу. Сам-то кем хотел стать? Только не говори, что ментом — не поверю.
Хоть Пашка и не видел лица Садовского, он явственно услышал, как голос его изменился, будто тот щелкнул выключателем безрадостных эмоций.
— А ты как думаешь?
— Слесарем-сантехником. Да шучу, точно нет — ты у нас натура тонкая. Даже слишком иногда. Рабочие профессии не твое, как и мусарня. Болтовня с людьми тоже не годится — будь ты мозгоправом, начальник, сам бы через полгодика крышей поехал. Не врачом, хоть ты и сердобольный — от крови-кишок блюешь дальше, чем видишь…
— Врачи разные бывают… — попытался возразить Пашка, но Садовский выставил руку вперед:
— Не мешай. Сказал нет, значит, нет. Какие там еще работы бывают…
— Сам-то работаешь, или в отказе?
— Какой в отказе, хочешь, чтоб я со скуки на простыне повис? Шить вот научился. Всегда хотел, только времени не было. Что смеешься, я дочке начальника одного такое платье на выпускной забацал — все чуть не вздернулись от зависти. Это он сам мне сказал, да, но ты с темы не съезжай. Может, адвокат?.. Ну нет, там принципы надо засунуть поглубже, а твои туда не влезут. Короче, сейчас или попаду, или в молоко, не обессудь.
— Не тяни уже, Ванга.
— Что-то связанное с искусством. Что-то красивое, что не выносит мозги. Художник, музыкант, точно не писатель… Искусствовед какой-нибудь. Теперь сдаюсь.
Садовский шутливо поднял руки вверх, зажав сигарету зубами. Бабка, наверное, не будет рада прокуренной комнате, но сейчас все эти дурацкие манеры казались сущей чепухой — а вдруг завтра их обоих не станет?
Пашка понимал, что отвлекся на сигаретный огонек, чтобы не думать о главном — Садовский считал его, как ребенка, еще не научившегося врать. Теперь он не искал взгляда подконвойного, напротив — пытался скрыть от него свои глаза. Зеркало души? Нет, что-то большее, открытая книга, которую заключенный видел вместе со всеми скрытыми смыслами. И кто теперь искусствовед?..
— Я не поступил в консерваторию — не хватило баллов. Играл на фортепьяно. Пацаны когда звали в баскет или в волейбол — стоял в сторонке, даже морду почти никому не бил — пальцы берег. Нахрена, спрашивается?.. Ушел в армию, а потом — вот. Мать гордилась, а я…
— Чувствовал себя не в своей тарелке?
— Хуже. Потом привык, вроде бы. Знаешь, как я боялся тебя сопровождать?
Пашка усмехнулся своему воспоминанию — ведь он целую ночь не спал, просчитывал все варианты побега особо опасного заключенного. Кто бы знал, что он бы уже трижды, а может, больше раз погиб бы, если бы не Садовский…
— Серьезно, что ли? — его собеседник уставился на него насмешливо, но в то же время удивленно.
— Ага. Знал бы ты, как мне осточертели эти мерзкие рожи, партаки, крысы, вонь... Кто-то орет, кто-то пальцы гнет, бывало и в рожу плевали. А я выступать хотел, где приличные люди в костюмах и платьях, слушают меня, понимают без слов…
— Тебя обычно не понимали?
— Теперь ты хочешь залезть мне в голову?
Пашка спросил беззлобно, но в то же время дал понять — тема закрыта. Несколько минут в комнате царила тишина — конвойный жалел, что наболтал лишнего, Садовский, вероятно, сдерживался от очередной дурацкой шутки. И мысли о возможной смерти поспешили заполнить пустоту:
— Передашь моей матери, что я ее люблю? Ну, если…
— Опять за свое? Я-то передам, только вот она мне не обрадуется — лучше сам скажи. И чего вдруг, скажи мне, ты крест на себе поставил? Ну не поступил в первый раз в консерваторию свою — на второй раз поступишь, или, черт с ним — на третий. Это ведь стоит того, чтобы сейчас не сдохнуть, разве нет?
— Да я не думал как-то…
— А ты подумай, начальник! Ты же на свободе, сам себе хозяин, да и пальцы еще, вроде, целые. Будешь Моцартов своих лабать, а я тебе смокинг сошью, ну или в чем там на сцену надо.
— Заметано. — Рассмеялся Пашка, представив себя на сцене Большого не в опротивевшей форме, а в черном элегантном смокинге. Вот его дизайнер сидит в первом ряду, в камуфляже и без конвоя, и широко улыбается. Но в следующую секунду взгляд выхватил в зрительном зале Колю — он смотрел на пианиста обреченно и беспомощно, а губы шептали беззвучное «почему?».
— Не думал, что скажу такое, но мне тебя жаль. — От удивления Садовский поперхнулся дымом, но Пашка продолжал. — Ты же не только пацанов, а и свою жизнь загубил. Как человек ты неплохой, вроде…
Договорить ему не дали — кто-то забарабанил во входную дверь — настойчиво, злобно. Старушечьи шаги зашаркали по полу, щелкнул замок и прихожая наполнилась мужскими голосами. Конвойный превратился в слух, силясь разобрать хоть слово, но услышал только Зинаиду Федоровну:
— … ищете …? … у меня тут двое ваших.