Когда же это закончится.

Он пытался вспомнить. Вспомнить как все началось. Почему он сидит у холодной, мокрой стены, Прижав руками колени. Может, когда он увидел ее на фехтовании. Или когда спас от упавшей гаргульи. Когда он начал рисовать ее портреты, надеясь на ослабление чувств. Когда начал каждый вечер слушать ее игру на виолончели. Он каждый раз смотрел в темноту, в надежде, что она будет там стоять. Разговаривал сам с собой, думая, что этот голос - она. Спрашивал, как ей песня, которую только что включил. И сам на вопрос отвечал. Выходил курить и смотрел в лес. Чувствовал, что это лес смотрит в него. Представлял, как будет с ней говорить. По итогу ни разу ничего не сказав. Когда же он стал психом. Когда успел залезть в петлю и, блять, выжить... Когда перестал ей писать, зная, что той все равно. Перестал ей писать, думая, что ему будет плевать. Когда ? Его сердце тоскливо маячит. Она его топит мокрой землей. Ложь, правда - не поймет никогда. Зато знает - "Скоро сгниет моя голова". В её уме он незваный гость. Надеется очи наконец-то открыть. И в какой-то момент решиться, наконец-то сказать Какие муки пришлось испытать. Но на душе холод. Давит словно атлант. И вот, спустя несколько лет. Он пытается вспомнить как все началось. Почему он сидит у мокрой, холодной стены. Прижав руками колени.