Blood cake

      За окнами до сих пор шёл дождь. Казалось, что ещё немного и вода доберётся до уровня окна и затопит всё. Но этого не было. Но был ли дождь вообще? Он не мог сказать точно. Глаза наблюдали за бесконечно капающими каплями, и в его голове был такой туман, что в нём даже не оставалось места для мыслей. Ищут ли его? Не плевать-ли егошнем собратьям на него? Понемногу он начинал понимать, что дождь идёт не только снаружи, но и внутри его головы. Точнее не дождь, а просто его мысли, его воспоминания. Они были, словно капли, стекающие по стеклу. Все эти воспоминания, которые он не помнил, а может и не хотел помнить. От этих воспоминаний он хотел избавиться. Он хотел забыть и то, что он сделал, и то что не сделал. Его голова была как огромный ящик, в котором было много-много мест, куда он мог положить все эти воспоминания. А мусорки не было. Внутри него словно растёт огромный и тёмный лес, наполненный мраком. И в этом лесу он заблудился. В этом лесу его не найдут. Его дом - это мир, который он создал внутри себя. Он не любит этот мир. Но он не хочет, чтобы кто-то разрушил его. И он не хочет разрушать этот мир, потому что знает: есть что-то ещё, гораздо хуже. Длинными пальцами он пытался рвать свою ярко-жёлтую кожу, будто пытался покрасить себя в красный. И все его попытки не давали результатов. Он был слишком слаб. Его руки были слабыми. А ведь руки - это главное оружие. У него не было ничего, кроме жалких, худых рук. И в голове зашумела гроза, а ярость начала быстро кипеть, как вода в котле. Но не только силы были на исходе. Но и терпение уже иссякло. Ему хотелось мести. Но, месть за что? Крепко сжатый кулак встретился с бедной стеной, что стояла около него. Это было все, что он мог сделать. Он не мог больше терпеть. В голове гудело, как в пустой бочке. Он был на грани. Еще чуть-чуть и... Он сделал шаг назад, чтобы восстановить дыхание. Как же все-таки тяжело. Ему стало жалко себя. Сев на пол, прижавшись спиной к стенке, сущность тихо извинилась, будто думая, что стена услышит его. Такого не бывало, но сейчас он действительно почувствовал себя виноватым перед ней. Теперь он испытывал яркое отвращение к себе. Чувство было такое, будто он утопил новорождённых котят, а теперь ненавидел себя за это. Хотя, он и сам не понимал, что творилось внутри него. Он закрыл лицо ладонями, потирая уставшие скулы. Даже можно было увидеть, как уголки его нарисованной улыбки изогнулись вниз, словно у ребенка, который только что получил двойку. Глаза метнулись по комнате, выискивая синее лицо, что должен быть где-то неподалёку. На его глазах выступили слёзы, он вздохнул, чувствуя себя каким-то потерянным. Он был похож на ребёнка, которого оставили одного в тёмной комнате. В тёмной комнате, запертый в тёмной комнате. Почему он вообще должен улыбаться? Почему должен быть весёлым, жизнерадостным? Он даже ничего из этого не чувствовал! Как будто всё это было не настоящее! А может, всё так и было? Может, это вообще был сон? Может, он просто спит в постели, а это его бесконечный сон? И всё, что он видит, — это всего лишь сон. Всего-лишь сон.

Что это было?

***

      Зануда зашёл в комнатку, где расположился тусовщик, неся в руках миндальную воду. Водица располагалась в прозрачной бутылке, слегка извиваясь как желе. - О, мой друг, я вижу, ты не скучал здесь, - сказал зануда, поставив бутылку на пол, где сидел тусовщик, слегка сгорбившись. Тусовщик лениво повернул голову и посмотрел на зануду. А после его взгляд медленно упал на бутылку. Он осторожно взял пластиковую бутылку, наполненную водой. - Ты всегда так добр ко мне, - грустно улыбнулся тусовщик и отпил воды из бутылки. - Ох, да ладно. Знаешь сколько этой воды здесь? Я пока ходил нашёл кучу благоприятных и полных кулеров с этой водицей! - зануда раскинул руки, показывая количество воды, что он нашёл. Но тусовщика это не заинтересовало, он лишь кивнул и улыбнулся. На самом деле ему было всё равно. Он устал, а ещё он был на пределе сил, но не хотел об этом говорить. Как же ему хотелось расслабиться и наконец-то поспать. Он чувствовал, как его тело потихоньку засыпает. Какая-то приятная тишина застыла в воздухе. Только дыхание двух сущностей и плески воды в бутылке, что была в руках тусовщика. Они смотрели друг на друга, но в этот момент зануда вдруг понял, что у него горит лицо, и он начал краснеть сильнее, чем в прошлый раз, хотя он даже понятия не имел из-за чего. Тусовщик не знал, что ответить, поэтому просто промолчал. Он не хотел показаться невежливым, но его уже тошнило от этого разговора. Тусовщик посмотрел на бутылку. Её дно было покрыто мелкими каплями конденсата, которые образовывались из воздуха. Он неторопливо закрыл горлышко бутылки крышкой. Конечно, вода была вкусной, а её пить хотелось вечно, но, ведь, ничего не бесконечно, так? А экономить никогда не помешает. Вкус воды... Будто бы ты пьешь не воду. Когда он в последний раз пил эту воду? Когда он последний раз чувствовал вкус этой воды? Пахла она очень сладко. Вкус тоже был сладок. Можно было почувствовать слабый, но всё же ощутимый вкус миндаля. Будто у воды был вкус миндального печенья. Куда лучше, чем красная жидкость со вкусом металла. Зануда фыркнул, присев рядом с тусовщиком, глядя на свои руки в перчатках, а после его голова повернулась к жёлтой фигуре. Он некоторое время смотрел на него, оценивая данное состояние. Это странно. Обычно, такие твари, как тусовщик были энергичными и проворными. Но, что самое странное, именно сейчас ему было настолько плохо, что он мог лишь сидеть, словно примороженный к месту, и даже не двигался. Мысли лёгенько и осторожно проносились в подсознание, задевая уголки и закоулки, где-то там, глубоко, в душе. Они мелькали и исчезали, словно стая испуганных птиц, не зная, куда им лететь. И, наконец, одна из них, наиболее удачная, самая приятная и светлая, выпорхнула из укрытия и стала стремительно набирать скорость. Было много планов, которые хотелось осуществить, и множество дел, которые следовало сделать. Что будет, когда они доберутся до уровня 11? Останутся там? Или наберут больше припасов, да свалят в поисках нового? Разойдутся? Вариантов было много, да выбрать зануда никак не мог. Глаза уставились на жёлтую фигуру, что мирно сидела рядом, издавая какие-то сопения, пофыркивания, вздымания и прочие звуки, которые обычно издаёт спящий человек. Ну, отдых ему пойдёт на пользу, так? Конечно, зануда не строит из себя заботливую мамочку, но что-то внутри него приятно трепещало, когда он смотрел на эту казалось маленькую сопящую фигурку. А ведь он даже не знает, кто это, а уже переживает за эту сущность. Странно, правда? Уже множество приятных и оптимистичных мыслей крутилось в голове. Ах, как странно! Как в такой небольшой голове помещаются столько мыслей? Да просто все они разные! Все мысли разные. Но почему они все разные? Да потому, что мысли, они как люди. Одни добрые, другие злые, третьи - глупые. Но у всех у них есть одна общая черта - они очень разные. И это прекрасно.       Шум дождя до сих пор сопровождал тишину, но теперь он стал глуше, и даже дыхание ветра, казалось, замирало. Вместо маленьких капелек воды пошли маленькие кристаллики, которые постепенно превращались в крупные снежинки. Они падали медленно и бесшумно, будто не хотели мешать тишине. Смотря в окно, наблюдая за снежинками, зануда медленно и уверенно погружался в сон в полупустой комнате, что медленно погружалась во мрак. Он не знает сколько времени прошло, не знает проснётся ли он, но его это не волнует. Он расслабился, и в конце концов уснул.