Миссия: Грегори-Пугало.

Прошли минуты, часы.. вот уже и стемнело, парни, а точнее Джон и Роман провели весь день играя в видео игры, поедая чипсы и запивая все это дело колой. Егор же, так и не оторвался от изучения информации. Он опрашивал соседей, читал в интернете все что только можно, но добился пока ровным счётом ничего, кроме того, что уже слышал от Ромы да и читал в статье. 12:30. Журналист и писатель взяли свои манатки и направились в тот самый дом, по дороге чуть не получив по голове, да от того самого дяди Митяя, что так агрессивно был настроен в сторону шатенчика. Наконец они дошли до дома того самого ”пугала”, зайдя в нутрь без каких либо проблем, так как двери закрывались на шпингалет, да и дом был таким старым, что в нем даже окна повысыпались. — Что ж Джон.. спим по очереди, сначало ты, потом я. Пошли, займем комнату того самого пугала и его сестры - Сказал журналист, мельком заглядывая в комнаты, что бы убедится, что пока что все безопасно. — Линч, возможно это прозвучит странно, но у меня это место вызывает дискомфорт. Да, я часто говорю на этот счёт но.. это другое, меня будто сдавливает чей то взгляд.. - С небольшой дрожью в голосе сказал писатель, следуя за своим приятелем. — Да успокойся ты Джон, старый дом, да и наша с тобой работа, как ты говорил, нервная, так что не переживай особо, я думаю, что люди все это выдумали, что бы местная ребятня не шаталась по улицам после полуночи - Наконец дойдя до комнаты, закончил свою речь журналист, ставя рюкзак возле кровати — Нет Линч, это другое.. мне бы так паничку не схватить, такое чувство, что кто то находиться в моей голове.. - Писатель даже слышал собственный пульс, с ним такого никогда не было, но он все таки попытался забить на это, ведь не бросать же журналиста одного? Он ради этой нечести и собой пожертвовать захочет, а кто ему еду оплачивать будет?( — Да я говорю тебе Джон, здание старое, тут много пыли, а ты, что странно, все ещё не привык к такому, давай вон, распологайся на соседней кровати и ложись спать, а я пока что размещу камеры в доме - доставая маленькие гоу-про из сумки, сказал брюнет, направляясь в коридор. — Ладно.. - С какой то ноткой обиды проговорил писатель, садясь на кровать, ему было очень не приятно то, что Линч счёл его слова пустым звуком, называя это ”нормальным”, хотя для него такое самочувствие было вообще не нормой, так ещё и голова разболелась.. Спустя какое то время, темноволосый вернулся назад. — Так, я поставил камеры, теперь можем спокойно начинать наше дело - проговорил журналист, мельком взглянув на писателя, сидящего на кровати и погруженного в собственные мысли. – Джон? — А?! - резко пришел в себя писатель, крайне странно отреагировав на то, что его откликнули. — Ты в порядке? - Уже позабыв про переживания писателя, спросил журналист. — Да, все хорошо, я спать уже буду. - Окинув комнату глазами, выдал писатель. Комната была завещана старыми картинами семьи Стью, покрытые пылью и плесенью. — Спокойной ночи что ли.. говори если что - Сказал журналист, подключив к ноутбуку безпроводной модем. (Беспроводно́й моде́м (мо́дуль или шлюз) — это приёмопередатчик, использующий сети операторов мобильной связи для передачи и приёма информации, то есть устройство предостовляющее мобильный доступ в Интернет. Взято с сайта Википедии.) Писатель снял очки, ложась спиной к журналисту и кое как, все таки, подумав про хорошее смог уснуть. [ВНИМАНИЕ. Я бы хотел предупредить вас о том, что далее происходящее будет всего лишь сном одного из героев, так же там присутствует расчлененка и просьба особо впечатлительным пролистать до ещё одного такого сообщения и продолжить чтение после! Я не беру на себя отвественность за то, что вы можете поймать паничку или ещё чего по хуже. Приятного чтения.] Погрузившись в сон, писателю сначало снился обычный день, в котором он просто сидит в кафе с какой то красивой дамой. — Как проходят вечера у такой прекрасной девушки как вы, Лина? - С улыбкой проговорил Джон, пока не осознавая, что будет дальше. — Очень скучно, особенно по вечерам, не с кем поговорить, а ещё и бывают частые отключения электричества в моем районе.. - С грустной интонацией проговорила рыжая красавица, что в этот ”вечер” уделяла внимание писателю. Так они говорили достаточно долго, пока все вокруг не потемнело и не превратилось лишь в черную пустоту, в которой остался только писатель и его мысли. — Какого черта?! Лина?! Есть здесь кто нибудь?! - в какой то момент, писатель попятился назад, врезавшись в кого то. Обернувшись, он увидел журналиста, что стоял сзади него — Линч?! Ох какое счастье! Ты не знаешь что происходит? Где мы вообще? - писатель засыпал ”Линча” вопросами, думая, что это он и это все на яву, но это был лишь жалкий кошмар.. Журналист ничего не ответил, а лишь направился куда то вперёд, Джон же, не поняв прикола, направился за ним, не понимая, что происходит. Через пару таких наверное метров, а может и больше, оба парня остановились и Линч просто упал, расстворившись как дым, оставив писателя а недоумении.. — Линч?! ЛИИНЧ! - Выкрикнул шатен, побежав в сторону, где только что стоял его приятель, как твердая поверхность ушла из под ног. Писатель с криками полетел вниз, как резко ударился об обычный, старый, девевянный пол. Поняв, что он находится в том же самом заброшенном домике, где они остались ночевать, шатен встал с пола, направившись куда то в поисках журналиста. Наверное, он пошел проверять камеры, ведь в комнате его не было. — Линч?.. Линч ты здесь? - проходя по дому, где были камеры, он так и не нашел напарника. Остался лишь чердак, на котором и повесился Грегори Пугало. Как бы Джону не хотелось туда лезть, он все таки решился. Еле как открыв двери на чердак, с которых с грохотом упала встроенная на пружинах лестница, шатен осторожно полез туда. Оказавшись на чердаке, парень стал оглядываться, и звать журналюгу. — ЛИИНЧ! - Уже переходя в крик, звал писатель, как вдруг об что то сподкнулся, упав на землю. — Блин, какого чер.. - надев очки, он посмотрел на то, об что сподкнулся. Зрачки писателя сузились до не нормальных размеров.. То, обо что он сподкнулся, это был Линч, а точне то.. что осталось от него.. На полу, перед Джоном, лежал его лучший друг, на его шее находилась та самая уздечка, на которой повесился Грегори, глаза парня уже помутнели, а зрачок расширился, нижняя челюсть.. о боже, она и вовсе отсутствовала.. коричневая кожанная курточка была подрана чем то острым, тело журналиста было попросту разодрано на куски, лёгкие, сердце и другие органы были попросту размолоты в кашу. Кости вырваны, а конечности изогнуты в нечеловеческой позе. — Линч.. - к глазам писателя подступили слезы, как возле его шеи появился металлический холодок. Перевев взгляд, он понял, что это был тот самый "Грегори пугало".. Взмах косы.. И.. [ВНИМАНИЕ! можете продолжать чтение)] Джон резко просыпается в холодном поту, вскакивая на кровати и вскрикивая. — НЕЕЕЕТ! - Сильная тряская, сердцебиение было нестабильным, отдышка и удушье. Оглянувшись и не найдя журналиста, писатель вскакивает с кровати, и выбегает на его поиски. Оббежав весь дом, он все таки нашел журналиста, врезавшись в него и сбив с ног. — Ай! Джон! Какого черта?! Что случилось?! - Не понимая почему писатель был так напуган, журналист лежал на полу, приваленым ним. Джон встал с друга, дождавшись пока тот встанет, после кинулся его обнимать. — ГОСПОДИ ЛИНЧ, ТЫ ЖИВОЙ, СКАЖИ МНЕ ЧТО ЭТО НЕ СОН И ТЫ ПРАВДА ЖИВОЙ.. - Писатель был в истерике, пережить что то подобное на ситуацию со снеговиками стало бы для него билетом в дур-дом. — Да, все нормально, это не сон, что случилось? - пытаясь оторвать от себя Джона, что впился в него как клещ, проговорил журналист. — Это кошмар Линч.. Это просто кошмар.. - Все таки успокоившись, писатель отлип от друга, уходя назад в комнату. Журналист напрягся, но решил разузнать обо всем утром, ибо сейчас о чем то спрашивать Джона, так ещё и в таком состоянии мало хотелось..