догоревшее

как взялись однажды закапывать мертвых птиц, так больше и не оправились. ходят теперь озадаченные слепцы, копают всеми правдами и неправдами. в руках по лопате, мотыге, тяпке, в бельмах светится кусачее, нездоровое, в боку стреляет, заросшие шрамы тянет. а они копают, в землю вгрызаются, будто роботы. я ношу им тельца недвижимые, работящим, перья забиваются в рот и уши к закату дня. тельцам ломают крошечные их хрящики и кладут к корням. ночами мне снится, что вздыбливается земля, и птицы лезут оттуда, кричащие, как младенцы. я просыпаюсь, я просыпаюсь, я… не знаю, куда мне от этих кошмаров деться. я иду, копаю, раздвигаю землю ладонями, ищу перекрестия сломанных крыльев и спин. что-то сверлит затылок мне взглядом долго, и могилы вокруг пусты.