Поющий меч Покрова

«Единство, — возвестил оракул наших дней, — Быть может спаяно железом лишь и кровью…» Но мы попробуем спаять его любовью — А там увидим, что прочней. Фёдор Тютчев

В сумерках предрассветного часа, когда все нормальные люди спят, довольно сложно увидеть подкрадывающуюся тень, даже если у тебя обзор почти на триста шестьдесят градусов. В чёрном хрустале озера отражались высокие темноствольные деревья с по-осеннему пожелтевшей листвой. Там, куда падали их тени, вода походила на блёклый бархат. Ещё в озере отражались чистое небо, светлеющее на востоке, две луны и замшелые валуны, среди которых виднелась рукоять меча. Над озером летела песня. Несмотря на близость зеркала воды, земля, в которую на треть уходил клинок меча, была абсолютно сухая, так что ему не грозила опасность заржаветь раньше времени. По крайней мере, до первого ливня; но кто загадывает так далеко? Сторонний наблюдатель мог счесть, что меч воткнут прямо в камень. Конечно, это была иллюзия — подобная тому, как в некоторых театрах «закалывающиеся» актёры более-менее ловким движением просовывают клинок под мышку. На дерево над камнями уселась странно молчаливая сорока и уставилась на меч. Блестящая штука была слишком велика, чтобы её унести, но посмотреть ведь можно в любом случае? Вообще, наверное, будь воля местных сорок, они унесли бы всё озеро: очень уж красиво отражался в нём посветлевший край неба. Луны на его фоне казались тусклыми, как каолин. Тень приготовилась к прыжку.