ВОРОНеж

В соседней комнате глагольствовали дикторы в коробках с антеннами, взрослые распивали алкоголь под собственные откровенные выкрики, провожая старый год. Я же сидела на стуле в комнате бабушки напротив кровати... Она умирала. Столь родное, морщинистое лицо бледнело, сталновилось слегка зелёным, после чего вновь приобретало мраморный оттенок. Ртом старушка жадно хватала последние глотки воздуха в её жизни. Рука в возрастных пятнах держала мою ладонь, я чувствовала судороги, исходящие от нее. Когда я видела бабушкины поблекшие зрачки застывшие в предсмертном ужасе, хотелось кричать, умолять жнеца с косой о пощаде, но эти желания невозможно было исполнить. На моей голове качнулись праздничные розовые банты, а подол сарафана промок от третьего, а то и четвёртого набега слез. Почему взрослые веселяться? Почему набивают свои рты жирными кусками и ежеминутно поднимают бокалы со спиртным? Почему они делают это, когда за стеной человек прощается с жизнью!? Внезапно бабушка из последних сил впилась в мою руку жёлтыми ногтями и хриплым голосом, напоминающим скрип снега под ногами, произнесла последние слова: —Нина, бойся птиц, избегай их.... Мои глаза открылись. Сон настолько повторял реальность, что мне понадобилась не одна минута, чтобы, будучи проснувшейся, осознать происходящее. Осенний свет сочившийся из щели между шторами падал на мои растрёпанные волосы, словно гладя по голове и успокаивая меня после приснившегося. В глазах копилась жидкость. Не могу позволить себе разрыдаться над тем, что произошло уже достаточно давно. Когда один умирает, в это время где то рождается другой, так и должно происходить... Я прекрасно помнила фразу о том, что мертвец снится тебе только тогда, когда хочет что-то сказать. Мне стоит навестить могилу бабушки? Выходной день позволяет мне это сделать, так что проведать "бабушку" определённо нужно. По завершению водных процедур я надела серые колготки и розовую водолазку, надеюсь, бабушка не обидится, что я не при параде. На часах было 8. У нас дома мама единственный жаворонок, который встаёт ещё в темень. Наверняка она уже во всю хлопочет над завтраком. - Мам, доброе утро, - сказала я, зайдя в кухню, из которой доносился аромат свежеприготовленных оладьев. - Доброе, доброе... - отозвалась мама, оторвавшись от плиты и повернувшись ко мне лицом. - Как спалось? - произнесла она, вытирая руки о свой голубой фартук. - Да... Такое себе. Бабушка снилась, хочу съездить проверить её могилу, - я присела за стол, у меня был грустный вид. - Нин, ну на Радоницу съездием, зачем сейчас то? - безмятежность на лице мамы сменилась печалью. - Так и скажи, что тебе совестно, потому что ты не была с ней в её последние минуты, - мои брови сошлись на переносице. Маме хотелось что то возразить, вот только было нечем, поэтому она молча поставила передо мной тарелку с выпечкой и лужицей сметаны на краю. Вся трапеза прошла в тишине, которую изредка прерывали шум работающего холодильника и капающая из крана вода. - Спасибо, было вкусно, - совершив нечто похожее на пируэт, я встала со стула и быстрым шагом направилась в прихожую. - А чай? - слегка встревоженно окликнула меня мама. - Выпей сама, - несвойственно дерзко ответила я, уже натягивая обувь. Закрепила заколку на волосы и проверила карман юбки на наличие мелочи. Стоя у двери в полной готовности, я начала вспоминать номера транспорта, который смог бы довезти меня до нужного кладбища. Пока проворачивала ключи в замочной скважине, в голове всплывали буквы и цифры, которые обычно красуются на стёклах автобусов. Закрыла за собой дверь, вышла на лестничную клетку. Утренний холодок пустил по моей спине толпу мурашек, но возвращаться за ветровкой желания не всплывало. Мысли сменяли друг друга так же быстро как и ступеньки под моими ногами, вот сколько всего мне хотелось рассказать бабушке. Я была уверена, что стоя перед могилой, не увижу каменной плиты, вместо неё у меня перед глазами будет милая старушка в муравчатой косыночке со сгорбленной спиной и загорелым носом. Вспоминая больше о бабушке... Ох, мама часто с ней ругалась по поводу переезда в Воронеж. Почему то бабушка и слышать не хотела об этом, как только поднималась эта тема, она сразу же заводила свою шарманку: "Только через мой труп! И всё тут. " Горькая ирония - так всё и вышло. Бабушка всегда плохо отзывалась о Воронеже, а похоронили её в итоге именно в нём, мама говорила, что какие то городские знакомые пенсионерки помогли с местом на кладбище.Через несколько лет после похорон мы наконец уехали из Бутурлиновки. Почему то вся эта история кажется мне мутной и неприятной... Еще эта злополучная и, кажется, совершенно бессмысленная фраза про птиц... Одолев лестницу, я открыла подъездную дверь, для этого пришлось отодвинуть тяжёлый такой кирпич. Кто его вообще сюда притащил? Я оглянулась по сторонам. Небо было ясным и безоблачным, дождя не обещалось. Листва представлялась крышей с пожелтевшими по причине ранней осени вкраплениями, она закрывала мою голову от лучей солнца. Вдруг, вдалеке я замечаю Стаса. Он уныло ковыляет по протоптанной дорожке. Для меня не удивительно его отсутствие бодрого шага, всё таки с ним вчера такая неприятная ситуация произошла... Стоит пойти за ним или направится на кладбище?