Pilots

На таких скоростях все кругом становится одной картиной из нечетких линий. Мари не мгновение вскидывает глаза к небу. Метеорологи обещали ясную погоду и отсутствие осадков. Да, по крайнее мере, прямо сейчас на небе ни тучки. - Влажность? - 57%, - четкий голос. Пит-команда. - Температура? - Паскаль готовится через две минуты и двадцать шесть секунд войти в самый крутой поворот на трассе. - +18. Все по плану. Отлично... Мари дышит глубоко и размеренно. Даже дерзнувший попытаться оттеснить его к обочине пилот «Рено» не сбил его практически медитативного дыхания. Ошметки шин скоро скопятся по краям трека, и это будет опасно, а пока можно и потолкаться... Пилот «Рено» тушуется и вынужден сдать назад. А где ЭТОТ? Неужели так сильно отстал? И тут же неприлично, вызывающе ярко-оранжевый болид «Фер» показывается в зеркале заднего вида. Только помяни черта... Аарон дергается из стороны в сторону, пытаясь обойти Мари. Он просто наслаждается самим процессом. Наслаждался бы еще больше, если бы вид не портила задняя подвеска сдержанного темно-синего цвета, все время маячащая перед ним. Паскаль... - Ты что?! Совсем без нервов?! - орет да Сильва, пытаясь прорваться вперед, рискуя размазаться по бетонному ограждению или перевернуться прямо посреди трассы. - Расслабься, Аарон... Ему придется заехать на пит-лейн. Хотя бы раз точно. Да Сильва улыбается. С ним по внутренней связи говорит новенький. Он явно еще не знает Паскаля. Но должен же быть наслышан о его легендарной, практически фантастически вымуштрованной команде. Они снимут и поставят все четыре колеса, проверят уровень масла, общее состояние всех систем болида раньше, чем этот наивняк сосчитает до трех. Это команда «Ларена», и у них боевой пилот Мари Паскаль. Надеяться обогнать его на пит-стопе - глупости. Но чем черт не шутит?.. - I'm on the highway to hell!!! Don't stop me!!! - поет да Сильва строки из известной песни AC/DC, заруливая на пит-лейн. - Чтоб я сдох!!! - именно с таким восклицанием пересекает финишную линию под взмахи флага в черно-белую шашечку Аарон. Пересекает первым. И набирает столь желанные двадцать пять очков. Поздравления. Вспышки. Автографы. Выпивка. Какие-то вопросы, невпопад ответы. И удаляющаяся идеально прямая спина с прилипшей к ней потной майкой. - И все-таки я тебя сделал! - вприпрыжку подлетает Аарон, уже хмельной от шампанского триумфатора, к Мари, который направляется на парковку личного авто участников. - Прими мои искренние поздравления. - Ты с таким лицом это говоришь, что нифига не радостно. - Прими мои искренние поздравления! - фальшиво, натянуто, даже как-то противно улыбается Паскаль, вынимая ключи из кармана куртки, что держит в руке. - Ладно, так и быть... - милостиво отмахивается Аарон. - А ты куда это собрался? - Я устал. Нужно отоспаться. На завтра есть кое-какие дела... - Мари как бы всем своим видом показывает, что торопится и некогда ему тут рассусоливать. - Брось! Пошли выпьем! Я угощаю, - да Сильва нахально облокачивается о капот машины. - Вернее, это организаторы накрыли банкет для команды-победителя. Так что правильнее было бы сказать, что это не ты угощаешь, а просто зовешь меня на то, что и так на халяву выставлено. - Пусть так. Пошли? - не унимается Аарон. - Нет. Мне пора. Тебе тоже. - Я обижусь. - И что? - Мари настолько опешил от такого заявления, что едва не выронил ключи и куртку. - Неужели ты совсем не хочешь отблагодарить меня за спасение? - хитро щурится. - Это не ты меня спас, а команда машины безопасности, - тем не менее Паскаль замирает в нерешительности, и, разумеется, Аарон тут же это просекает и расплывается в улыбке. - К тому же... Я позволил тебе выиграть. - А вот хер!!! Я - победитель! И это факт! - теперь очередь Мари улыбаться, глядя, как да Сильва горячится, клюнув на удочку. - Считай это моей благодарностью. До встречи, - садится в машину и уже собирается завести мотор, как Аарон стучит в окно. Приходится опустить стекло. Этот нахал как-то умудряется очень быстро просунуть в салон голову и дотянуться рукой до ключа зажигания. - Попался. - Отвали. С ума сошел?! - Давай заключим сделку? - Какую? - Ты пойдешь спать... - Уж не с тобой ли? - насмешливо вскинута бровь, и Мари, докончив фразу да Сильвы, максимально отодвигается от его лица. - Ха-ха-ха-ха! А у тебя есть чувство юмора! Внезапное открытие... - Аарон, наконец, вылез. Правда, ключи прихватил с собой. - Ты пойдешь спать, после того как выпьешь со мной. Потом я отвезу тебя домой и верну ключи. Идет? - Я не хочу пить. Алкоголь вреден. - Жить вообще вредно: от этого умирают, - открывает сакральную тайну Аарон и подмигивает. - Тогда что ты хочешь? - В оперу хочу, - Мари от безысходности даже начинает нравиться это состязание в бредовости идей. - Погнали, - пожимает плечами да Сильва, открывая дверь со стороны водителя. - Двигай зад. - Ты чего? Не поведешь мою тачку! Ты же пьян! - Во-первых, не пьян, а нетрезв. Во-вторых, всегда мечтал обесчестить чужую машину. - Ты меня пугаешь... Теперь тем более не пущу за руль. - Я аккуратный водитель, правда-правда. - Ищи дурака. - Ну, пожалуйста... В конце концов, Мари махает рукой и пересаживается на пассажирское сидение. Пристегивается. Даже молится по-быстрому. Оказывается, Аарон не врал. Он ведет спокойно и уверенно по улицам города в поисках театра. - Не ожидал, что не разобьемся? - да Сильва мягко притормаживает на светофоре и оборачивается к сидящему рядом Мари. - Честно? Не ожидал, что вообще выедем со стоянки. Рядом встает ярко подсвеченная машина ночных гуляк. Кажется, кузов сейчас разорвет от битов, что качают авто. Водитель сигналит и рычит двигателем. - Что они делают? - Мари удивленно смотрит на соседскую машину. - Хотят погонять... - да Сильва нехорошо улыбается, начиная поглаживать руль руками. - Только не вздумай... Твою мать, Аарон!!! Мари даже жмурится, когда они срываются с места по зеленому сигналу светофора. Это не гоночный трек, это самая обычная улица! Даже не скоростное шоссе! Здесь совсем другие законы и правила... Они чужие в мире стрит-рейсинга, к тому же не знают города... и вообще... Но скорость - она скорость в любом виде и на любых покрытиях, на любых «лошадях», на любом уровне гонок. И натура берет свое. Паскаль открывает глаза, бросает взгляд на зеркало заднего вида. - Тесни к обочине. Аарон молча повинуется. Машина идет хорошо, никаких лишних звуков, не вихляет, не дергает. Паскаль самодовольно улыбается. А иначе и быть не может... Это ведь авто Мари Паскаля. - Прибавь газу. - Там так-то стена впереди... - Аарон не планировал совершать сегодня двойной суицид. - Давай 180. - Ты псих!!! - да Сильва уже собирался послать к херам собачьим все это и уступить дорогу этим доморощенным корейским гонщикам. - Дави!!! - гаркает внезапно Мари и хватается за руль, выворачивая его. От неожиданности Аарон газует и... под жуткий визг и запах гари от сгоревших покрышек, под почти предсмертный рев возмущенной автоматики машина входит в поворот с заносом. Не дрифт, но все, что можно было выжать из автоматической коробки передач, выжато и продемонстрировано. Они приехали первыми. С дымящимися капотом съехали на обочину. Из-под машины валит дым. Мари ржет, как умалишенный. Аарон все больше хуеет, как и корейцы, выпавшие из своего автомобиля. Они не понимают друг друга, все орут на разных языках, а Мари просто смеется, открывая капот машины и отмахиваясь от дыма. - Все сгорело. Ты нормальный вообще?! - да Сильву все еще трясет. Они едва не вмазались в стену на простой консервной банке, как про себя он обзывает все, что не было болидом. - Не забывай... До Формулы я гонял именно на таких треках на почти таких же машинах... Я ведь кузовник. Кузовники бывшими не бывают... - Псих конченный, вот ты кто! Их внезапные соперники размахивают руками, активно жестикулируя, что-то втирают им. Потом тащат их в ближайший бар, где приносят кучу выпивки за столик. - Дружба народов? - да Сильва усмехается, разглядывая девушек в баре. - Мы долбанутые иностранцы для них! Ты же хотел напиться... Так давай, - Мари берет в руку бутылку пива, тут же отпивает половину и со стуком ставит на стол. - И что с машиной? - Ты купишь новую. - В смысле? - Аарон заливает в себя стопку текилы и с поцелуем забирает с губ рядом сидящей девушки дольку лайма. - Ты купишь мне новую тачку. - С хера ли? - Ты виноват во всем этом. Если бы ты не потащился со мной. Если бы не сел за руль. Если бы не повелся на уличный заезд. Все зациклено на тебе. Так что... Ты мне торчишь тачку. Новую. В полной комплектации. Аарон поражается наглости Мари. Пересаживается, тяжело опустившись рядом с ним, и мутными от выпивки глазами смотрит на него. - Ладно. Завтра пойдем выбирать. - Я капри-и-изный... - тянет Мари, открывая новую бутылку пива. - Как-нибудь выберем. И все-таки... Мужик! Я тебя еще больше уважать начал. Ты крут. За это надо выпить... Выпивают. Потом еще. И еще. В какой-то момент кто-то в баре, в этой бесконечной веренице подходивших посмотреть на больных на всю голову европейцев, спаливших тачку только ради победы в уличном заезде, узнает в этих двоих пьяных вдрызг парнях чемпионов Формулы-1. Весть тут же облетает весь бар. Аарону и Мари с трудом удается отбиться от толпы, требующей автографы. Раздав, сколько были в их пошатнувшихся от алкоголя силах, они очухиваются в какой-то подворотне. Рассвет. - Тебя, наверное, потеряли твои пажи... - Ты про репортеров? - Аарон трет лицо, опухшее от выпивки и усталости. - И про них тоже... - Срать я на них хотел. - Куда теперь? - Спать? - Я не могу понять, в какой стороне отель... - Давай в первый попавшийся завернем? Вообще плевать на все. Спать хочу... - У меня сегодня самолет. Через... - Мари достает телефон, чтобы посмотреть на время. Батарейка села. Француз витиевато ругается. - Забей, - Аарон засыпает на ходу. Он хватается за Паскаля, бодает лбом и смотрит на него пьяными глазами. - Найдут. Все решим. Пошли уже... - Куда? - Куда-нибудь. И они идут. На их счастье отель находится сразу за углом. Они оплачивают номер кредиткой да Сильвы, и Мари думает, что было бы славно, если по засвеченной кредитке их быстро нашли агенты Аарона. Но дальше туман, потому что оба, дотащившись до кровати, отрубаются вповалку. - Мы так и не сходили в оперу... - засыпая, шепчет Мари, пытаясь устроиться удобнее. - Купим тачку, потом свожу в оперу. Рванем в Сидней... Там архитектура красивая... - Аарон утыкается в плечо Паскаля, закидывает на него ногу и засыпает.