***
— Нет, с тобой сегодня точно что-то не так, — качает головой Паймон, — что случилось? — Ничего, — совершенно честно говорит Итер. Потому что огромное душераздирающее ничего действительно случилось, обрушилось на него своей тяжестью, и вот он теперь не может выползти из-под груза всего того, чего не было. Во многом именно поэтому Итер решает вернуться в Иназуму и удостовериться, что там всё в порядке. Он знает, что прошлое на самом деле не изменилось, изменилась лишь информация о нём, но всё же. На душе тревожно и тоскливо. К счастью, все его тревоги оказываются напрасны. У его друзей всё хорошо. Но, бесцельно бродя по берегу океана, Итер думает, что, может быть, если прошлое всё-таки не изменилось, то он всё-таки может встретить Сказителя где-то. Итер всё ждёт, что на периферии зрения мелькнёт его силуэт. Ему это нужно. Очень-очень, сильно-сильно. — Правда не понимаю, что с тобой, — лицо у Паймон грустное, Итеру стыдно за то, что он испортил ей настроение, — но что бы ни случилось, я всё равно с тобой. — Самый лучший компаньон, — улыбается Итер. — Именно! — Паймон делано бодрится, задирая нос. — Поэтому ты всё-всё можешь мне рассказать. Итер не знает, как рассказать о том, чего, с точки зрения всех остальных, не было и быть не могло. Как рассказать, что стало реальностью то, что раньше даже не снилось. Сказать: «Знаешь, был один Фатуи, он сначала трижды пытался меня убить, потом в самом буквальном смысле пролез ко мне в голову, раздражал меня, говорил гадости и чуть не угробил всё-таки, а потом мы целовались. Конечно, ты такого не помнишь, потому что в конце концов этот Фатуи стёр себя из истории. Вот он сволочь, да?» Но вместо этого говорит: — Я видел сон, в котором… — Итер набирает в грудь побольше воздуха, — в котором влюбился в того, в кого мне не стоило влюбляться. — Потому что вы не могли быть вместе или потому что этот кто-то был плохим? — осторожно спрашивает Паймон. — И то и другое. — И тебе грустно из-за того, что ты влюбился в кого-то плохого? — Нет, из-за того, что это был всего лишь сон. Итер смотрит на океан, его воды действительно того же цвета, что и глаза Сказителя.***
— Оказалось, что Итеру нравятся плохие парни! — качает головой Паймон. — Кто бы мог подумать? — Нахида прикрывает рот рукой в притворном удивлении. — Ну, я всегда подозревала, — Паймон напускает на себя важный вид. Итер вымученно улыбается. Нахида решила немного прогуляться, а Итер решил, что её компания — лучшее успокоение, которое сейчас можно придумать. А ещё шаверма. Шаверма, как оказалось, всё делает чуть лучше. Даже тоску по тому, чего не было. Поэтому Итер ест и думает. У него ведь было так много вариантов. Он мог бы влюбиться в Аяку: она добрая, милая, ответственная и отзывчивая. Она заботится о жителях Иназумы, а Итер мог бы заботиться ней. Скрашивать её одиночество и следить, чтобы она отдыхала достаточное количество времени. Мог бы влюбиться в Нилу, в то, как она танцует, рассказывая историю одними лишь движениями тела. Влюбиться в то, как горят её глаза и сияет улыбка, когда она на сцене. Мог бы влюбиться в Казуху, в то, как он складывает слова в стихи, в то, как он владеет мечом, как узнаёт беду по запаху, а людей по шагам. Мог бы влюбиться в Хэйдзо, в его ум и проницательность, в то, что любая загадка подвластна ему. Мог бы влюбиться в Тарталью, если уж Паймон права, и ему правда нравятся плохие парни. Мог бы купиться на его улыбку и флирт. И то проблем было бы меньше. Но Итер почему-то выбирает Сказителя для того, чтобы — нужно признаться в этом хотя бы себе — влюбиться в него. Сильно-сильно. И это совсем непросто и больно вдобавок, так что Сказитель должен был бы поверить. Если бы не исчез. Итер на самом деле никогда ни в кого не влюблялся, они с Люмин всегда держались обособленно, ни во что не вмешивались, ни к кому не привязывались. Так что, может, и сейчас это не любовь, а побочный эффект от вредной привычки. Отвыкать же всегда тяжело, правильно ведь? «Неправильно», — должен был сейчас усмехнуться Сказитель в его голове. — В Ирминсуле хранятся знания о том, как разлюбить кого-то? — с надеждой спрашивает Итер. Он с любовью-то ещё толком не разобрался, а хочет побыстрее перескочить на этап расставания. Поэтому ему нужно руководство, инструкция по эксплуатации. Секретная техника отключения любви как функции организма. — О, множество способов, — отвечает Нахида. — И какой из них самый действенный? — Ожидание.***
Итер решает ждать. Хотя не может, не знает, как ждать, когда всё внутри болит, сжимаясь судорожными спазмами. Потому вдруг приходит осознание: это же как смерть. Это же хуже, чем смерть. «Мне надоела эта жизнь», — говорил Сказитель. А потом легко убил себя во сне, так же легко вычеркнул себя из реальности. И оставил внутри у Итера зияющую пустоту, отчаянно жаждущую наполнения. Интересно, когда из Сказителя вырвали Сердце бога, он чувствовал себя так же? Итер пытается отвлечься от этих мыслей, потому почти с радостью хватается за просьбу прогнать плесенников, которые обосновались где-то совсем рядом с городом. В их поисках Итер обходит город кругом, продолжает искать даже когда Паймон тянет его домой, потому что небо хмурится и вот-вот разразиться грозой. Итер предлагает ей пойти одной, но она отказывается его бросать. Дождь падает стеной. Фиолетовая тяжесть туч тянется со всех сторон, и воздух пахнет озоном и угрозой. Небо крошится, трескается острыми гранями молний. Итер промокает до нитки за считанные секунды, собирается бежать домой, но замирает, когда на периферии зрения мелькает знакомый силуэт. Всё дело в шляпе. Именно в ней, потому что никто на свете больше не носит таких огромных шляп. Но вот только сейчас Итер наконец-то понимает, зачем она ему. Сказитель стоит к нему спиной, с возвышенности рассматривая город Сумеру. Вокруг него остаётся островок сухой травы. Итер бросается к нему, оскальзываясь на склоне, бросается, несмотря на то, что устал и замёрз, на то, что Паймон удивлённо вскрикивает, на то, что этого просто не может быть. Итер протягивает руку, но замирает, так и не коснувшись плеча, потому что вдруг становится страшно. Сказитель оборачивается сам. Их взгляды встречаются. И в то же мгновение Итер понимает, что это не Сказитель. Это кто-то другой, выглядящий почти так же, как он. Только вот его глаза не цвета океана, они просто синие. Его улыбка не острая, а чуть неуверенная, настороженная, но неживая. Всё его лицо слишком кукольное. — Привет, — говорит Итер. — Привет, — отвечает Странник. — Мы знакомы? «Я знаю о тебе на бесконечность больше, чем ты сам о себе знаешь, а ты видишь меня впервые». — Нет. — Но у меня такое странное ощущение, — Странник едва заметно хмурится, его задумчивость выглядит наигранно, будто он лишь повторяет то, что видел у других, — будто твоё лицо мне знакомо. «Твоё глупое лицо», — сказал бы Сказитель. Итер бы съязвил в ответ, что если у того нет сердца, то, может, и мозгов нет. После такого надо было бы срочно убегать. Очень далеко и очень быстро. Уворачиваясь от летящих вслед молний. — Мы точно нигде не встречались? — спрашивает Странник. — Разве что во сне.