Лайнер 347

Утро, осознание, стыд... Хотя и утром это сложно назвать - я проснулась ближе к обеду. Дианы в комнате не было. Ещё бы...Рабочий день в разгаре, она меня прикончит! Отрывочно вспоминаю, что произошло. Моя императрица...не выгнала...улыбаюсь. Встаю и иду в ванную, смотрю в зеркало - форма помята, волосы растрёпаны. Но важно не это. Важно то, что даже в ванной пахнет ею. - Привет, - говорю ей в спину, и она оборачивается, осматривая мой вид. Ухмыляется. - А говорила, что не пьёшь... - Иногда бывает. Прости. - Чтобы этого не повторялось. Иди переоденься и в ресторан на вход. Включила начальницу. Я приняла душ, надела второй комплект формы и через 20 минут уже была на месте. Гости во всю подтягивались на обед, мне приходилось миллион раз повторять то "hello!", то "welcome!", улыбаться, кивать, провожать до стола. И высматривать Диану, которая ходит по залу, наклоняясь к гостям за столами и что-то произнося. Интересно, что? "Hello!" и "welcome!"? Повторяется. Рабочий день пролетел быстро, несмотря на мою усталость. А точнее...похмелье, стоит называть вещи своими именами. В бар я больше ни ногой, да простит меня Ира. 10 вечера. Стук в дверь. Никто не открывает. А я надеялась, что ждёт меня. Приоткрыла дверь, не заперто. Осторожно прохожу в комнату и вижу её на балконе. Беззвучно стоит у перил. - Ты прыгнешь, и я прыгну, помнишь? - Ты неплохо цитируешь фильмы, - оборачивается, как и утром, и улыбается, - И поёшь. - Что-то случилось? - К чему такой вопрос? - Ну, стоишь и по философски смотришь на море... - Вас это не касается, Дарья. - Мне больше нравится, когда ты называешь меня Дашей. - Будет учтено, - ухмыляется. - Точно меня не касается? Смотрит на меня, как и на море, по философски задумчиво. Опираюсь о перила, как и она. Смотрим на воду вместе и думаем об одном. - Ты слушаешь русскую музыку? - меняю тему. - Только в твоём исполнении, - люблю, когда она смеётся. - Не помню, что пела...И мне немного стыдно. - Почему же? Пела что-то о том, что я не твоя, но бываю рядом. - Правдиво, да? Снова смотрит прямо в душу. Море волнуется раз, море волнуется два, море волнуется три...Хочется поцеловать эти манящие губы. Но я этого не делаю - боюсь повторить ошибку. - Хочу узнать о тебе, как можно больше. - спрашиваю нежно, как будто подбираясь на цыпочках. - Русскую музыку давно не слушаю, на лайнере её не крутят. - Сколько ты уже здесь? - Пятый год. Думаю сойти в этом году. - Нет, не надо слов, не надо паники, это мой последний день на Титанике... Смеётся над моими шутками - бальзам растекается по душе. - Обязательно сойду под эту песню. Хорошо поёшь. Пауза, взгляд на море. - Тогда и я сойду. Пауза, взгляд в глаза. - Почему? - Ты прыгнешь, и я прыгну, помнишь? Улыбка. - Прыгать не будем. Спустимся по трапу. - Ты будешь в фате, а я в костюме? - Ну и шуточки у тебя, юморист, - не перестаёт улыбаться. - Потанцуем? - Под русскую музыку? - А как иначе? Есть колонки? - Нет. - А честно? Включаю песни из своего плейлиста под многообещающим названием "олды". И, конечно...поёт Стрыкало - "Наше лето". Подпеваю, улыбаясь. - И как под это танцевать? - Повторяй, - исполняю шедевральные движения, которым мы учили детей, когда мне пришлось стать аниматором по приказу моей императрицы, которая сейчас стоит напротив и смеётся так искренне, что даже прикрывает рот ладонью. Ножка вправо, ножка влево, руки уточкой. - Я не буду это повторять. "Целовались ночи напролёт под шум прибоя...Яхта, парус, и мы с тобою влюблены..." - А целоваться будем? - делаю медленные шаги навстречу. - Ты забыла, о чём я говорила? - Ну, знаешь, я твоя подчинённая только с 7 утра и до 10 вечера. А сейчас уже 10.30... - Следующую песню, маэстро, - приказ. Оп...запел Киркоров...кринж, как говорится...но всё-таки романтично. Смотрю влюблённым взглядом. Не отводит свой. "...чтобы ты не промокла, я буду твоим плащом..." Приближается. Кладёт руки на плечи. Кладу на талию. "...чтобы ты не сгорела, я буду твоим дождём..." Медленно двигаемся в такт, не отрывая взглядов. Нежно гладит меня по щеке, плавлюсь, ласкаюсь, точно как кошка. А дальше... "Седьмой лепесток". "А дождь на окнах рисует, напоминая о твоих поцелуях, всё дело в том, что дождь ничем не рискует, а я боюсь, что потерял тебя..." - Не бойся, - шёпотом в губы. - Уже 10.40. Целую. Нежно. Страстнее. Спускаюсь на шею. Целую между ключиц. Опускает руки на талию, притягиваю всё ближе. "Вдох, выдох. И мы опять играем в любимых".