55 дорог

Красивый. С идеально прямой спиной. Аристократ. Умён, высокомерен, хитёр, но красив. Бесит одним только своим видом. Не будь таким! Я запрещаю! А как быть мне? Дайте хоть одну подсказку… Напиваюсь всё больше и наблюдаю как он флиртует с очередной дамочкой. Ха! Да я в сто раз лучше её! Я выше, ноги у меня длиннее, модельные, телосложение идеальное. Так что же тебе ещё надо, сука?! Заливаю в себя очередной шот, когда он притягивает её к себе, обнимает, целует в ушко. Швыряю стакан. Бармен опасливо поглядывает на меня, осуждает. Похуй! И я всех осуждаю! Идите вы все к чёрту! Собираюсь к выходу, но на полпути вдруг осознаю. А чего это я должен уходить? Мне вообще похуй! Плевать, что отшили. Плевать, что с другой. Уже собираюсь преподать урок девице, но разворачиваюсь и не замечаю её рядом с парнем. Он одиноко потягивает алкоголь за барной стойкой. Подхожу сзади. Обнимаю поверх рук и груди, не даю высвободится так легко. Склоняюсь к уху, целую, как он это делал с той фифой. Уворачивается, поэтому касаюсь шеи, целую. Медленно, не напираю. — Блять нахуя ты такой, блять… — в голове помутилось, язык заплетается, а я продолжаю слабо приставать. Тогда, на пьяный рассудок и не замечаю, что мне совсем не сопротивляются. Зато на следующее утро просыпаюсь с ним в одной постели. Чисто белой, светлее чем намерения руки, скользящей вдоль моего позвоночника. Разворачиваюсь к нему. Тёмные глаза в пяти сантиметрах, почти не разглядеть. На розовых губах мягкая ухмылка. Добрая. Но хитрая. Что ещё нужно для счастья? Судорожно поглаживаю рукой его щеку. Мягкую, розовую. Поддаётся на ласку. Кажется, оба не дышим. — Что же ты со мной делаешь? Это сказал не я? Не я. Но мои же слова! А, чёрт.