Некрополь

      Ебанул снег и я на секунду помешался, и даже ощутил себя сча́стливо. Я шёл в ларёк за пивом в чьей-то компании, в пластиковых тапках на босую ногу и распахнутой куртке. Переебался раз — на склоне возле бордюра и ебанулся бедром на присыпанные снегом асфальт, как хрящ носа на лице моей спутницы, замарафеченный дешёвой пудрой.       Пустая парадная, сбоку синенький ларёчек, вмонтированный прямо в подъезд, ассортимент не разглядеть за обилием наклеенных на стекло этикеток сомнительных дешёвых конфет, «Хочу тату жвачка», «Пятка», «Пломбир зефир косичка» в пестрых упаковках. Взяли литр какого-то стандарта за сотню с чем-то, на обратном пути у самой лестницы я переебался второй раз, содрав ладонь о гравий. Сейчас это место саднит, а в глотке после несчастной арбузной ЛД-шки скребут крохотными коготками черти.       Хочется нахуй мультифруктового сока, но в наличии только вода из фильтра не первой свежести, при чём и вода и фильтр. И вода отвратительной температуры, по факту прохладная, а ощущается как кипячёная, я почти видел пар когда ее наливал.       Я лёг на не застеленную хозяйскую кровать, мятую, как моё лицо, и наощупь считал в карманах мелочь. Полшестого надо выбраться чтоб забрать вес, вмонтированный в старые лампы для верности, по пути куплю сок. Если монеты не рассыпятся после моего очередного падения.