Некрополь

      Меня как-то спросили, если бы я был деревом, то каким. Скорее в прикол, не в силах выдумать другого вопроса в свой ход. И я от чего-то знал точный ответ — тополь. Не от созвучия, нипочему, просто тополь. Вопрос кинули на́ пол как дешёвую игрушку во дворе на прогретый асфальт и забыли. А я с ним остался.       Я знал дохуя видов тополей, белый, черный, душистый, бальзамический; печальный, но я не был и им, вид не играл особой роли. Я не был раскидистым, я не был тем, что похож на берёзу, я не был высоким, царапающим небо и провода. Я был обрубком на обочине пыльной дороги. Нипочему, просто так я его видел. Я будто бы вспомнил, как меня занесло ветром в сухую землю, помню темноту и ничего больше. Я был бы не против остаться бесплотной попыткой, но немного воды заставило меня шевелиться, как она же заставляет подняться каждое похмельное утро. Я пару раз едва не загибался с концами, а стоило мне расправить плечи кто-то пообрубал мне руки, оставив стоять на одной ноге. Сухие ветки, невпопад растущие на стволе поверх спиленных ветвей, выцветший акт отчаяния, который давно прошел, но все ещё маячит жалким напоминанием. А попытка — нипочему. Просто чтобы быть. Ветер гонит серую массу неба. И из всего этого самый приятный, пожалуй, ветер.       Водка, глаза подёрнулись плёнкой, глухо гасится свет, все идут спать, или сосаться, а я остаюсь стоять на одной ноге посреди коридора. Мамин любимый тополь. Тополь, которого больше нет.