Город неудачников

Шаг. Еще один. Тело чуть пошатывается и Николь спрыгивает с заборчика на асфальт,облегченно выдыхая и осматривая окружающую местность в сотый,тысячный,нет миллиардный раз. Пятиэтажки со встроеными магазинами и грубыми продавщицами,вечно мокрые улицы на которых несколько раз в год стремительно таяло что-то на подобии снега и люди. Уставшие,вечно бредущие в далеких мыслях по до чувства опустошенности зазубреным улицам. Если обернуться назад можно заметить единственную в этом замызганом городишке больницу,ну или ее подобие. Сюда переодически приносят пьяниц с переломами или простуженных стариков на удивление одних и тех же. Точно как в дне сурка,одно и тоже происходит в ежедневном круговороте гнетущих своей скучностью и однотипностью событий:завтрак,ресепшн прокуренной на сквозь больницы,прогулка по душным в любое время года улицам,три часа,примитивный обед,дом. Усталые глаза подернутые дымкой тупого опьянения смотрят на отстающие часы и далают рассчет. 3 часа дня. Голова уже сама собой поворачивается вправо и натыкается на сводяшую скулы ухмылку наркомана. Упругие кудри подскакивают,а очки сияют сумасбродным блеском. Кажется что он один на всей планете сверкает своим безумным сиянием. Сверкает для себя и ослепительно ярко. Ярко на столько что при одном взгляде на это чучело-мяучело рыжеволосая морщила носик и фыркала от уже ненавистного вида наглого типа что уже беспардонно и неуклюже обнимал даму за талию. Николь видела его глаза и душу только один раз под покровом удушающей своей загробной тишью ночи. Только один раз,когда обнюханый какой-то дешманской анашой он был чист как ангел и прозрачен словно стекло. Они знали друг-друга ровно столько же,сколько грубые мужчины с отборными матами дрались на барной стойке,сколько еле ходящий старик-парикмахер молча выполнял свою работу на поржавевших и когда-то наверное синих креслах. Они были знакомы множество бесконечных лет состоящих из дождей перемешавшихся с летней и невыносимой сухостью в тошнотном хороводе. Вечность. Обреченный вздох и незамысловатый диалог начинающийся по классике со скрипа стула перед стопкой -Добрый день..-голос рыжеволосой звучит монотонно и тихо, заставляя сосредоточиться на себе и увы тщетно призывая к серьезности. -И вам..-Вару щурится дабы разглядеть бейджик,после чего выдает,ехидно вытягивая гласные-..Николь. Ежедневно в три часа дня этот тролль приходит и играет в свою игру,делая вид что не знает девушки. Не знает о чем она думает,чем дышит,что пьет,куда идет. Со всеми он ведет себя как пере шут-недо господин,вынюхивает грязные тайны и устраивает интрижки,плетя их словно паук свою ловкую паутину в пыльном углу одинокой квартирки на окраине. У всего есть причины,только наркоман никогда их не скажет.Они слишком очевидны,а люди до безобразия глупы. -К какому врачу записаны?-вопрос снова режет тишину больничного коридора и взгляд выцветших глаз упирается в очки,заранее зная ответ. -Я? Ни к какому! Голова побаливает..-задумчиво ерошит свои волосы и облакачивается о стойку. Глаза закрыты толстыми очками,но почему-то рыжик всегда знала что под ними юркий прищур изображающий хитрость. Если приглядеться,то на секунду можно даже заметить отблеск хищных зрачков. -А? Невролог в кабинете 24. Снова парень подходит и дергает за ручку в ожидании тихого скрипа,но дверь не открывается. Не раздается привычного звука еще через три,четыре,пять попыток..закрыто. Врача сегодня нет. Причина не важна,важно лишь то что все идет не по заранее заученому сценарию. Звуки шагов медленно направляющихся к стойке. Видимо шутник решил играть до последнего и снова приземляется на пожелтевшую от времени столешнтцу,растягиваясь в ехидной улыбке -Огоньку не найдется,товарищ медсестричка? В этом городе неудачников и пьяниц кажется ничего кроме него не имеет смысла. Все уйдут вдаль по пыльным дорогам,а ты сквозь года всегда будешь приходить ко мне в три,жалуясь на головную боль.