Сладко яблони цвели...

Злато золото очей янтарь чистосердечный Топаз(?) - глаз в убийственной яркости глаз твоих золОтых В раскаленном золоте твоих чистосердечных глаз Искал всегда я то, о чем скучал, но никогда не видел, То, о чем читал в чужих стихах не раз, Но никак не мог понять… (что-то на Л/ЛЬ) чем восхищен мыслитель (?) Я не совру, сказав, что я был глуп, Надменен, слеп, да что там! - я в глаза долбился! ХАХАХА ________________________________ 13 июля Все чаще я ловлю себя на том, Что не могу уснуть, к себе не прикоснувшись. Я в мыслях трогаю себя твоей рукой, Пока не содрогнусь в агонии, очнувшись. И каждый раз, когда смотрю я на тебя, Пред взором внутренним проносятся видения Всех тех ночей, где я один, в тиши таясь, Жертвую себя пороку вожделения. Мне думалось, что это юный нрав Сим образом раскрыл мне краски лета, [Несколько страниц вырвано] ________________________________ 28 июля Э. мне не сделала ничего плохого, но каждый раз, когда я выхожу на встречу с ней, мне сложно усмирять свой гнев. Думаю, что зол я сам на себя. Она оказалась прекрасной собеседницей. И выяснилось, что мы учили историю Континента и естественные науки по одним и тем же трудам. Э. декламирует стихи Тайрона в мелодичной, вольной манере, что не может не завораживать. Она мечтательна, остроумна. У нее утонченный вкус в одежде и украшениях, и, буду честен, она действительно красивейшая девушка из всех, кого мне когда-либо доводилось встречать. Однако при всех ее достоинствах каждый раз, когда я смотрю на нее или пытаюсь прикоснуться к ее руке, меня будто пронзает молния… безразличия(?). Это безразличие накатывает на меня так резко и неотвратимо, что меня одолевает смятение. На сей короткий, но яркий миг во мне не остается ничего, кроме тоски по М. А потом меня охватывает гнев и разочарование в себе. К девушке, которой предстоит стать моей женой, у меня нет ни капельки любви и страсти, я даже не способен эти чувства вызвать. ________________________________ [Несколько страниц вырвано] ________________________________ 7 августа Размышляя о разлуке и единении как условиях проявления любви, я постоянно возвращаюсь к циклу, который мы с М. проходим раз за разом. Мы не можем быть вместе постоянно: он работает, выезжает в деревню к семье, а я - изучаю новые труды в библиотеке или ищу себе другое занятие, если от запаха книжной пыли становится тошно. Но когда мы остаемся вдвоем, бытие словно наполняется смыслом, я не предаюсь эскапизму, я желаю быть здесь и сейчас, не оглядываясь на жизнь, о которой мечтал, но никогда не имел. Мы в разлуке. Мы вместе. В разлуке. Вместе. Бесконечная череда состояний. Иногда создается впечатление, будто всё, к чему я стремлюсь - это полное растворение в нём, будто он и есть ответ на мое давнее, голодное, словно дикий зверь, одиночество. Каждая новая встреча после очередной разлуки сие чувство только подогревает. ________________________________ 10 августа М. естественный, как первый снег на исходе ноября, как трели птиц, о которых он постоянно говорит. В его взгляде, полном парализующей безмятежности, я вижу тепло, доверие, кои я уже отчаялся получить от отца. Как-то раз, провожая с М. очередной закат над рекой, я спросил его, о чем он думает в такие минуты. Он ответил, что в его голове нет ни единой мысли. Его разум чист на восходе, закате, под луной, на охоте, рыбалке, во время работы в конюшнях или на кухне. Мир предлагает ему дело, а он берет все в свои руки. Думаю, в своей простоте М. свободен так, как я не был свободен, читая. И я практически ощущаю вину за то, что пытался погрузить его в свой мир прежде, чем узнал что-либо о нем самом. ________________________________ 12 октября Меня одолевают муки беспокойных сновидений, Где вижу тень твою и слышу тихий голос, Где чувствую я хлад твоих прикосновений В мерцании луны, что дробью раскололась. Какой ты смертию живешь, печальная подруга? Неужто ждешь, когда же я отвечу на призыв Отринуть все земное и, не боясь страдания разлуки, Проститься с тем немногим, что предоставил мир. Я верю, не бывает случайных совпадений, И в моей презренной жизни есть одна константа - Я будто бы живу в стихах о грустных привидениях, И моим ночным кошмарам имя - Иоланта.