Дом на перекрестке

Джек на кухне, моет посуду, когда входит Брайн тяжелыми усталыми шагами. Взъерошенный такой, злой воробей, пахнущий дождливым лесом и потом, и совсем немного - засохшей кровью. Вываливает из огромной пластиковой сумки на стол гору сорванной растительности, сейчас последние шансы на сбор перед холодными временами. Нос режет запахом мяты. Сумку - бросает на пол с пластиковым хрустом, и тем же движением пустого мешка роняет себя на грустно скрипнувший стул. Вздыхает, типа раздраженно, а по факту - устало. -Мертвячиной через весь холл воняет. Перемывать после тебя. Джек приподнимает брови под маской. Первое, смешное - это не правда, он мылся буквально день назад, с час в речной воде, остывшей к концу лета, отмывался от присохшей к щетине смолы. А потом, кстати, как извинение за новые ожоги, подогнал Джеффу бутыль абсента, дешевого дерьма с какой-то заправки от Нат. А второе... -Не с той ноги встал? Если не с той, то очевидно она самая попала спящему Тиму ровно промеж ног, потому что запах на чужой футболке не Брайна, а маленькое количество засохшей крови, не из леса, не мокрой - напрашивается на объяснения. -Завали, чучело. Джек ставит последнюю кружку - Тоби себе нашел хорошенькую, с выпуклой летучей мышью и тыквой - на сушилку и оборачивается. Под прямым контактом мужчина естественно для человека громко напрягается, съеживается, снова скрипя стулом. -Смайлик, меня нет сил сейчас устраивать тебе сеанс психотерапии. Хочешь выебываться - будь готов к последствиям, не готов - вали въеби Тоби.,- Джек правда устал. Вне подвала, несмотря на подступающую осень, жарковато, хоть и получше слышны колебания странной энергии. Брайн обиженно сопит в ответ, но не шевелится. И даже на обидного "Смайлика", которым его называют редко, только чтобы взбесить, ничего не сказал. -И разбери травы. Позови кого-нибудь помочь или сам справляйся, но если по дому с них поползут муравьи, жопу медом намажу и на муравейниу посажу, ебаться не сможешь. Джек тоже срывается, готов признать. Говорит больше нужного, абсолютные глупости, чтобы раззадорить, и тоже напрашивается на драку, конечно. Потому что знает последствия, а последствия при их весовых категориях, скорости реакции и оружии - по одной конечности мужчины в каждом углу комнаты. И даже не страшен сейчас Он, судя по всему, и тем более не страшно все остальное, потому что на третье поколение сейчас вселенной глубоко плевать. Брайн встает медленно, переваливается с ноги на ногу, подходя ближе. Едва слышный, на грани человеческого слуха, щелчок - раскладной нож в руке, пахнувший металлической стружкой. Свежепоточенный. -Тебя ебать не должно, что я буду делать. Нахуй тебя.,- Говорит медленно, будто младшему объясняет.,- Твою дедовщину.,- Подходит вплотную, Джек рукой опускает уперевшийся в живот нож, тут же возвращающийся обратно, чуть ли не дырявящий рубашку.,- И твои шуточки. Джек молчит секунду, почти ошарашенно: не думал, что все так далеко зайдет в такой обычной ситуации. Видимо, еще один виток по Брайновской спирали, где он наворачивает круги между мразью и тряпкой, опускаясь все ниже только в рассудке. Слабый, из него выйдет хороший прокси - и быстро умрет, как и все хорошие прокси. Улыбается. -Понял, прости.,- Смеется, трепя по голове. Сжимая кулак на волосах. Ударяя вторым в живот. Роняя на пол. Больше не смеется, падая сверху, прижимает всем весом тело под собой, бьет-бьет-бьет в лицо, не царапает, но буквально распарывает ткань и плоть лежащего под ним, слушает рычание, переходящее в крики-визги, упивается сладким-ярким, приподняв маску, кусает, дерет зубами на куски. Вкусное, поджарое, все еще легающееся и сведенное судорогой боли тело. Он возьмет немного- Он возьмет часть- Он заслужил награды- Он- Он понимает, что стало холодно. Холодно - когда кровь на губах заледенела. Когда тело затихло и за секунды начало набухать, будто в ночном кошмаре, неестественно, чавкая, вздуваясь и лопаясь, новой плотью, подпитываемое извне. Когда горло свернулось в узел, оставляя только шанс повернуть как никогдс слепые глаза к открытой двери в холл. -Хозяин?... Просыпаясь, будто от кошмара, Брайн никого рядом не находит, и о случившемся говорят только полузатянувшиеся шрамы-звезды по животу и грудной клетке, да заживающие на глазах полосы от когтей на руках. Все еще больно, впрочем, и тяжело дышать: ребра сломал, гад. Проверяет сероватые стебли трав в куче - заплесневели, пока валялся... Неделю, что ли? И никто не поднял?- Под пальцами листок малины разламывается напополам: иней. Придется над плитой сушить. Я пялюсь на Тима совершенно не вежливо, он - листает очередной том и раздраженно пыхает сигаретой, игнорируя. Ему что-то не так, даже не учитывая фингала и ало-фиолетового пятна на скуле. Он, на удивление, думает - не знал, что умеет так. -Нихуя не сходится. -А?,- Отвлекаюсь, оказалось, что пялился в пустоту. Густые брови Тима над переносицей, как воюющие гусеницы. Мне бы, что ли, отсыпал немного своих волос. -Хуй на.,- Захлопывает книгу, из нее - облако пыли.,- Алгоритм не понимаю. Никак. Сидим немного в тишине, потому что если я спрошу, какой, он наверняка опять снихуя взорвется и решит, что назвать меня уебищем и тыкнуть ножичком - лучшая идея из всех. Брайн наверняка от него заразился этой плохой привычкой - чуть что, пырять. Конечно, он не выдерживает первым. -В каком порядке нас взяли. Разные штаты, но одна страна. Разный возраст. Разный пол. Не все живые и не все мертвецы. Даже истории болезни у всех разные, только каждый длинного пидора с детства видел. Съеживаюсь, по привычке ожидая: вот-вот услышут, накажут. Но... нет? Снова ничего, то ли проносит мимо, то ли это уже закономерность, и на нас точно плевать. Одно хорошо - Нат не врала. А у Тима шило заело, вскакивает со стула, нарезает круги один за одним. Слежу, лениво прикрыв глаза. -И я проверил: разные семьи, разные, сука, семейные древа! -Здесь есть наши семейные древа? -Если долго копаться.,- Взмахивает рукой.,- Не важно, главное - ни единого, сука, сходства! Мы даже по характерам все разные...,- Протягивает почи в отчаянии, сползая на пол. Рык, как у зверя: -Столько хуйни вычитал. Зачем? Пожимаю плечами. Ответ знаю, но и он знает, и все, кто коротают время имеено здесь, знают. Стол выходит из нормы, становится сначала покерным, а потом круглым, резным, из какого-то рыжего дерева: ну и стрессует братишка. Хотя у него-то с этим местом связь совершенно дурная, сильнее только у Нат, к которой карандаши сами в ладонт прыгают - своими глазами видел. -Может, разные задачи на нас, поэтому разные характеристики? Есть алгоритм в том, как часто кто-то из нас идет на какие-то задания... Не считая вас с Брайном. На меня поднимают глаза, и я неожиданно жалею о том, что заговорил об этом. Злые, но любопытные до чертиков темные смоляные бездны. -А что - мы с Брайном?,- В голосе сквозит нескрываемая угроза, но продолжаю, как ни в чем не бывало. Он хочет, чтобы это был наезд, повод для драки, но ее не будет. Не для него мама цветочек растила, ага. Прикрываю глаза, вспоминая рассказы Джека и то, что видел сам. В поколении до первого моего - то есть до Джека, Клоуна, Салли... Рейка и, кажется, Натали, было еще одно. В каждом - хотя бы один "истинный" прокси: который с промытыми до чертиков мозгами и без башни, у которого Он в голове повелитель каждой мысли, который часто ближе к сосуду, чем к живому существу. Раньше таких было больше, но мерли как мухи. Джек говорил, что когда был третьем поколением сам, его первое уже умерло целиком, кроме одного парня, а от второго осталось только трое. Те, кто не были "истинными", конечно. От поколения Джека, в котором было десятеро - осталось пятеро. С поколения Джека население пошло на спад, как и количество "истинных". Во втором - то есть моем, Джейн, Бена и этого парня, художника, если он еще жив - умерло двое, Сид Итер (махина побольше Джека и его же, вроде бы, друг - не знаю, попал сюда на четыре года позже него и еще год было не до того) и Граффити, придурок, уступивший разум из-за того, что сторчался, нюхая все, что нельзя. В поколении Тима двое как минимум. Но, судя по всему, Тоби сдастся тоже: не похож на борца. Может быть, идет волнами, и теперь - вверх? Может быть, просто случайность, и алгоритма нет. Вспоминаю, что стоило бы ответить. -В каждом поколении есть такой тип, вроде исключительных прокси. Их всегда набирают первыми, чаще всего первая тройка. Ты, Брайн, Алекс. Возможно, Тоби, чувство, что та же...,- Щелкаю пальцами, пытаясь понять, как соврать, не проебавшись.,- Аура, короче. Я уже видел много, а Джек - слепой, в смысле - видел больше и рассказывал. Так что...,- Развожу руками. -Да? И что же эти особые делают?,- Он явно чует наебку в моих словах, может быть, сомневается, не решил и не понял, и тогда - это шанс. Разворачиваться поздно, признаться во вранье - смертный приговор самому себе. Так что пожимаю плечами, делая вид, что знаю, о чем говорю. -Связанные с инсайд-информацией задания типо зачисток тех, кто знает слишком много в основном. Базово - уровень доверия повыше.,- Протягиваю руку.,- Стрельнешь? На удивления, Тим действительно протягивает пачку, глубоко задумавшись, и даже не реагирует на то, что беру две. Закуривает сам, глядя перед собой. Переводит на меня свои глаза - черные, поглощающие свет радужкой, злые по своей натуре глаза. Оглядывает сверху до низу. -Это я понял.,- Затягивается, пускает одинокое колечко,, летящее вдоль книжных полок куда-то в пустоту коридора, еще не созданного этой забавной реальностью.,- А что между тобой и Джеком? Выгибаю бровь. Не тот вопрос, который хотелось бы услышать сейчас. От Тима в общем ничего слышать не хочется, но этого - в особенности. -А между тобой и Брвйном что? Он сейчас будто в адеквате, это даже выглядит странно. Спокойный, уставший мужчина средних лет с грустью во взгляде. Что-то в нем умеет вот так переключаться, настолько же неожиданно, насколько неестественно. -Между нами...,- Улыбается так резко, так вдруг этой своей редкой человечьей улыбкой, одной которой можно, кажется остановить войну.,- Между нашими сердцами миллиметры. И в них отлично вмещается острие бритвы. Понял... эпитет? -Метафору.,- Поправляю на автомате, киваю.,- Понял.,- Молчу секунду, дернаю губой.,- Лучше всех понял.