О ком молчит лес

Нужно привести дыхание в порядок. Чья это кровь? "Уж точно не твоя", — проскальзывает инородная мысль. Сомнений в происхождении данной субстанции не оставалось: металлический запах говорил сам за себя. Тремор не спадал. Ещё бы. Это безумие и не собиралось кончаться. Что-то подсказывало, что ты в самом начале пути. И права на выбор дороги тебе не давали. Нужно очистить руку. Зрение обострилось, но не позволяло сконцентрироваться на окружении. Вокруг не было ничего, обо что можно было бы обтереться. Кроме собственной одежды. Пытаешься избавиться от кровавого месива, но лишь растираешь его по ещё бóльшей поверхности. С гримасой усталости и отвращения отряхиваешь грязную ладонь, словно желая освободиться от неё. Помимо ответственности за себя, у тебя есть ответственность и за младшую сестру. "Которой уже нет в живых", — мелькает мысль, пугающая тебя своим утвердительным тоном. Есть одна проблема: ты уже не уверена, жива ли сама. Всё это походит на агонию умирающего сознания. Ты была бы рада, если бы это было так. Надежда на освобождение из сего кошмара таяла с каждым мигом. Сбежать через смерть — уже не самое страшное. Пересиливаешь себя, поднимаешь фонарь и медленно встаёшь. Судя по размеру красной лужи у твоих ног, тот, у кого случилось кровопролитие, больше не жилец. Сколько литров крови у шестилетнего ребёнка? Фонарь сильно облегчил обыск помещения. Теперь стало ясно, что это не просто склад. Тут и там были разбросаны плотные полотна размером с человеческое тело. Ты постепенно перестаёшь удивляться. Зато есть, обо что вытереть кровь, не так ли? Что ты и сделала. Не начисто, но лучше, чем ничего. Во всём этом немаленьком помещении находилась лишь одна дверь. И почему-то входить в неё тебе не хотелось. По общему состоянию окружения было видно, что в него давно не ступала нога человека. По крайней мере, добровольно. А вот не человека... Ты стоически отгоняешь всплывающие воспоминания об увиденном. В который раз жизнь не оставляет тебе выхода. Только вход в очередную комнату ужасов. Ты осторожно открываешь дверь, словно остерегаясь внезапного нападения. Однако ничего не происходит. Тишина даже слишком густая. Она обволакивает тебя, затягивая внутрь. И ты повинуешься. Тяжело было дать ложное определение увиденному. Стройные ряды встроенных в стену небольших дверц были ничем иным, как наполнением покойницкой. Обычно такие комнаты расположены при больницах или церквях. В некоторых странах даже на кладбищах. Те самые домики меж могил. Ты, конечно, не ожидала оказаться в подобном месте, будучи в добром здравии. Однако, как говорится, твои ожидания — твои проблемы. Тщетные попытки мысленно улучшить ситуацию не отменяли ужаса происходящего. Ты в морге. Конечная точка. Это он тебя сюда привёл. Замечаешь, что одна из дверц заманчиво приоткрыта. Как же ты можешь отказать? Подходишь и медленно, с замиранием сердца отворяешь её до конца. Берёшься за ручки носилки и тянешь их на себя. В следующую секунду ты издашь истошный вопль, отскакивая, забиваясь в угол и пряча лицо в ладонях в детской попытке спрятаться. Молчаливым свидетелем был труп сестры, что ты собственноручно высвободила из заточения.