Поцелуи лживого ублюдка

Время текло до невозможности быстро. Уже начался февраль. Хотя Вару старался этого не замечать. Ровно также, как и то, что Пик был действительно хорош во всех делах, на которые их посылали. Ошибок Нечитайло не совершал, но сомнения, всё равно, словно мелкие мошки, селились в его голове и мерзким жужжанием звучали в ушах. Однако в себе Вару почти никогда не сомневался. Он был превосходен. Его работа всегда была идеальной, что можно было ставить многим в пример. Даже просто посмотрев на то, что предыдущие четыре года всегда на смерть выбирали напарников, вместо него. И в январе следующего года предпочтение явно снова отдадут Вару и парень спокойно продолжит жить, —что иронично использовать, учитывая то, где он… «Работает», — продолжать заниматься криминалом, из года в год выбираясь лучшим из лучших. Правда же? Хотя Пик был намного интереснее всех предыдущих. Он казался чересчур спокойным, что зачастую и выводило Нечитайло. Ведь он гнался за эмоциями, старался вывести из себя, как-то отвлечь, дабы Пик наконец оступился. Совершил ошибку. Но этого не происходило и не происходит по сей день. Его редко можно было вывести из себя, чтобы тот сначала раздраженно отвечал, стиснув зубы, а потом наконец начинал орать, полностью отвлекаясь от работы. Пиковый король мог лишь изредка громко что-то процедить и строго назвать по фамилии, но не более. Безусловно, в мафии такие и должны быть. Выносливые, сдержанные. Но когда, сука, подобного ставят тебе в напарники, где лучшим должен быть вообще-то ты, то тут уже все средства хороши. Нечитайло сам прекрасно понимает, что ему просто жизненно необходима эта победа. Во всех смыслах. Чернильное февральское небо вместе с непросветными облаками сгущается над Москвой, остаётся лишь едва заметная россыпь из звёзд. Облокотившись о стену здания и подняв голову к верху, Вару старается выкинуть надоедливые мысли о напарнике и наконец заняться делом. Вдруг на телефон приходит сообщение, отчего экран вспыхивает и секундно пиликает в руке. Фыркнув и подметив в голове, что-то в стиле «о боже, старик что, всё ещё пользуется обычными сообщениями?», нажимает на уведомление и переходит в приложение. Босс-пидор: Он будет примерно через двадцать минут. Не смей уходить. — Как будто бы ты бы позволил. — мысленно подмечает Вару, как следом приходит ещё одно смс: Босс-пидор: Если нужны подробности (а они тебе нужны!), то свяжись с Кроссман. Я: Ты же знаешь, что я терпеть не могу подробности. Нахрен они нужны мне? Я чё, сам не пойму как завалить наркомана? Босс-пидор: Нечитайло, это не просто «наркоман». Я сказал тебе. Свяжись с Кроссман. Я: Не хочу я с ней разговаривать! И откуда по-твоему у меня может быть её номер?? Босс-пидор: Ты сам прекрасно знаешь, где можешь его взять. — Бля-я-я-ть… — шёпотом тянет Вару и сразу печатает ответ. Я: Пап, да ну нет!!! Она же меня ненавидит!!!!!! Босс-пидор: Если ты завалишь это задание, то знай, что поблажек от меня можно будет не ждать. Жалеть не буду. Я: Папа!!!! Неужели пустишь пулю в лоб родному сыну??? Босс-пидор: Разговор окончен. На сообщения он действительно больше не отвечал. Слегка поёжившись то ли от предупреждения отца, то ли от холода, Нечитайло всё же заходит в телеграмм и находит нужный контакт с пустым чатом. Я: Олесь… Остановившись и мысленно перебрав пару тройку отчеств, всё же продолжает: Я: Олесь Алексеевна, здравствуйте! Скиньте номер Кроссман. Немного подумав и перечитав сообщение несколько раз, всё же добавляет «пожалуйста» и после здравствуйте ещё подмигивающий эмодзи с высунутым языком, мол, чтобы слишком мрачно не смотрелось. И наконец нажимает на кнопку «отправить». Ответ приходит не сразу. Вару успевает несколько раз помучаться, нервно постучать пальцем по корпусу телефона и ещё раз беспокойно оглядеться по сторонам, когда телефон всё же пропиликивает. Сатана: Здравствуйте. +7 921 112-544-89 Я: Спасибочки, я у вас в долгу!! И на этот раз отвечают быстро. Сатана: Мгм, уже в двойном. Нервно усмехнувшись, Вару сразу нажимает по номеру, даже не утрудившись записать контакт. Трубку поднимают быстро. — Ого, посмотрите-ка, кто мне звонит. — Кроссман, мне нужны все подробности. — А, да, конечно, — тут же убрав насмешливый тон, серьёзно проговорила. — Он довольно часто у меня берёт всякие психотропные, однако, сейчас нужно от него избавиться. И побыстрее, иначе в будущем принесет много проблем. — переведя дыхание, Джорджия продолжает. — Делаешь вид, словно ты обычный наркодилер, Вару, честно, я прошу тебя, никаких заскоков, резких угроз, выпадов на него. Всё абсолютно спокойно. Этот парень до невозможности зашуганый, но, сука, много что запоминающий и хорошо слышащий. А так же быстро бегающий. Короче, тот, кого ты точно не должен упустить, иначе голову босс открутит нам всем. — Да я понял, Джорджия. И это все подробности? Ну и херня, я бы без этого справился. — Ты не понял! Нечитайло, это правда серьёзно. Прошу, не устраивай спектакли, как обычно, и не делай всё, как хочешь ты. — Пф, а кто ты такая, чтобы мне указывать? — Чёрт, ты меня не слышишь! Вару! Однако увидев подходящего парня, Нечитайло тут же сбрасывает вызов и снова встаёт так, словно ничего и не делал. Телефон снова начинает вибрировать, но щёлкнув пальцем по кнопке, включается бесшумный режим и всё замолкает. К Вару идёт невысокого роста парень, в толстом зимнем пальто, видимо, со светоотражателями. Он молча подходит, скрывая лицо объемным капюшоном, держа руки в карманах. Начав уж было что-то говорить, закашливается, но всё равно произносит: — Принёс? — Принёс. — повторяет Вару, сунув руки в карман. Держа в одной зип-лок пакетик с таблетками, а в другой сжимая рукоятку пистолета. Время как будто тянется безумно медленно, а парень пытается быстро придумать, мол, чего бы предпринять. Сразу схватить пистолет и выстрелить? Отдать ему сначала наркотики, а потом уже подстрелить? Что сделать? Что? Его поторапливают грубым вопросом, со слегка дрогнувшим голосом: — Ну? Не успевает он что-либо сделать, как вдруг слышится громкий грохот. А после, многоэтажный дом, что стоял неподалёку, освещается ярким светом из одного окна и часть его разваливается словно линия из домино. Всё вокруг покрывается дымом, но до них не доходит. В смятении, Вару не сразу замечает, как на рефлексе достаёт оружие и как, быстро среагировавший парень срывается с места и начинает бежать. Тут же сжав рукоятку пистолета и наставив дуло, Вару несколько раз стреляет, истратив оставшиеся патроны, но, на удивление для самого себя, промахивается, так не разу и не ранив сбежавшего. — Блять, он ещё и нормально не заряжен! Совсем рядом слышатся мигалки полиции. — Сука! Только полиции не хватало. У меня в руке пистолет, а в кармане парочка психотропных. Прям комбо полного дерьма. Они что, послали меня на встречу в роли наркодилера к месту, где рядом находится полицейский участок? — мысленно ругается парень. А после слышит грубый голос позади: — Эй, парень, а ну стоять, не двигаться. Оружие на землю. И тогда Нечитайло действительно понимает, что совершил ошибку. *** Ходя на крыше по кругу, Вару вздыхает, наблюдая, как тёплое дыхание из его рта на морозе превращается в пар, лениво болтает руками, ногами раскидывает снег и снова рассказывает Пику какую-то очередную забавную историю, что услышал от «коллег». Тому же явно было неинтересно, просто деваться некуда, да и пары наушников он с собой не захватил, так что приходилось слушать весь этот фоновый бред Нечитайло, сидя на корточках, смотря на заснеженную Москву. Внезапно тот останавливается, затихает, чем заставляет Пикового обернуться и недоуменно посмотреть. — Слушай! Вот ты сидел? — резко спрашивает Вару. — Как видишь, я прямо сейчас сижу. — Да ну ты придурок что ли? В тюрьме именно! — Зачем тебе, уже придумал за что меня засадить? — едва ли заметно усмехается Пик. — Пх, не, пока можешь свободно разгуливать. Я о другом. — Нет, Вару. Удалось отмазаться. А ты, что, там главный посетитель? — Да пошёл ты, я вообще, может хотел тебе очень забавную историю рассказать про себя. Чтобы мы там, ну, узнавали друг друга получше, весь вот это конэкт. Андестенд? — Ну рассказывай уж, я-то какая тебе преграда, прошлые три тысячи историй ты, в общем-то, не интересовался «хочу я или нет». — Я и так знаю, что хочешь. Ну так вот, ты, кстати, сколько классов закончил? — Одиннадцать. — О, нихуя. А я девять. Так школа меня заебала, что я думал после седьмого уйти, но папаша не разрешил. До восемнадцати жил я спокойно, подрабатывал, ну… — Вару слегка замялся. — где возьмут. Пх, а потом, хуй знает как, он договорился с каким-то своим знакомым, по связям, в общем, пропихнул меня в универ. Прикинь? — Что, блять? — отчеканивает Пик. — Может у тебя оценки всё перекрыли? — Да не, я вообще там чуть огэ не завалил. По итогу списал. А оценки у меня… Ой, да там пизда. У меня почти все тройки. Что-то неприятное колит в груди. Вару действительно можно было назвать везунчиком. Что ж, кому-то всё, а кому-то ничего, но собственным трудом. — Так это не вся забавность. Скажу тебе, такой парашник этот универ, я пары почти все прогуливал, однокурсники долбоёбы. Вроде уже нормальные люди, все там одиннадцать классов закончили, а по-итогу — дауны. Ну, а я со своими там несколькими знакомыми и пришел тогда. С оружием. Ну и, сам понимаешь. Восемнадцать мне уже было, так что судили по всей строгости, учитывая, что это была моя уже не первая судимость тогда. Посидел в тюряге около полугода, а потом уже досрочно выпустили. Кое-кто помог, да и повезло во многом, — присев на корточки, взял кусок снега и скомкав из него снежок, бросил с крыши вниз. — Ха, а те недоумки-то наверняка до сих пор сидят. Вот придурки, ошибок глупых наделали. — А эта и вправду интересная история, стрелок.