Твоя/моя история

Я не хотела идти в школу. Снова уроки, задания, подростки или придирчивые учителя. «Изабелла, это сочинение не годится, ты не правильно поняла мысли автора» — женщина, успокойся! Автор и сам не знал, о чем писал. «Изабелла, на прошлом уроке мы решали совершенно по-другому, это недопустимое решение. Ты списывала?» — конечно, списывала. Из воспоминаний прошлой жизни. Этот способ намного легче. «Свон, ты неправильно бежишь!» — конечно, тренер. Галопом только, верно? Музыка играла так громко, как только я могла выкрутить. Чарли был в резиденции с Билли — какие-то проблемы с машиной. (И рыбалка, давайте будет честными) Нацепив на себя до неприличия короткие шорты (мне всё равно, что конец зимы), накинув домашний растянутый батник и сделав небольшую гульку на голове (из чего вообще её там можно было сделать) — я расслаблялась. По-своему. Одна. Плавно и плавно, мелодия шла своим ходом. А я подпевала ей на каком-то своём, выдуманном языке. Как только дошло до припева — стала прыгать. — I've become so numb! Прыжки стали бесконтрольными, а я отдавалась ощущениям полных басов на колонках. — I can't feel you there! Эмоции зашкаливали, а мой голос становился громче и громче. — I've become so tired so much more aware! Наконец, у меня появилась воображаемая гитара. — I'm becoming this all I want to do! В какой-то момент я остановилась перед зеркалом у открытого шкафа. Застыла, пропевая строчки почти шёпотом: — Is be more like me and be less like you… Выбор песни был чисто из любопытства — вспомнить свою «молодость». Но как никогда лучше эти строчки описывали меня. Моё состояние. Я… По-новому взглянув на себя в зеркало, я стала осматривать её/моё тело. Что, если второго шанса не будет? Что — если я не вернусь. Что, если…? Сглотнув вязкую слюну, я погладила свои отросшие волосы, посмотрела на более стройное тело — я кушала много и набирала вес, в отличии от настоящей Беллы. Но «настоящей» сейчас не было. Да и вообще, исчезла она или также перенеслась — я не знаю. Сейчас есть только я. Я и это её/моё тело. Но моё уже намного сильнее, чем её. Я огладила в отражении острый подбородок и шею. — Твоя/моя история только начинается, — прошептала я… и музыка смолка.