***
Когда Скар снова ничего не видит, он даже не удивляется. Когда чернеющая пустота разворачивается перед ним панорамой, он не удивляется. Когда он слышит за спиной свинцовые шаги, он не удивляется. Но все равно бежит, хватая воздух, как противоядие. Все равно из последних сил взбирается по ступенькам, как неумелый скалолаз. Сердце в груди все равно разгоняется, как самолет перед взлетом. Сколько бы он не бегал здесь, у него никогда не получалось найти выход. Он ни разу не видел света. Только мрак, который облизывает пятки. Только страх, терновником обвивающий легкие. Только свинцовые шаги за спиной. Но что-то у него под ногами издает неожиданный лязг, отчего Скар спотыкается. Даже удивленно останавливается, безуспешно вглядываясь в темноту. Аккуратно садится на корточки и ведет руку по непроглядному полу. И со смесью ужаса и надежды натыкается на нож. Небольшой такой, с деревянной рукояткой, почти тупой. Скар чувствует с ним странное родство и цепляется, как за спасательный круг. Кислород болезненно ударяется о легкие, кружит голову, но едва ли тут можно еще сильнее потерять ориентацию. Ощущения отчего-то обостряются. Жизнь пробегается по телу неприкаянной душой. Уверенность ударяет в голову. Он в первый раз в жизни готов сразиться. Он в первый раз в жизни чувствует что-то кроме темноты. Он выставляет нож перед собой, шаги стремительно сокращают между ними расстояние. Скар делает выпад, пытаясь атаковать, но это оказывается не то, что бесполезно. Это делает только хуже. Черные руки обхватывают его ладонь с остервенелой силой. Нож безвозвратно выскальзывает из пальцев, вытягивая из легких и воздух, и жизнь, и остатки уверенности. Мрак пола привычно впивается в спину, снова будет синяк. Скарамучча снова отчаянно пытается дышать. Снова страх, снова паника, снова черные руки на его шее. Он дергается подбитой птицей, пытается скинуть с себя придавливающую его черную материю, цепляется руками за мрак, густой и топкий, пихается ногами, мотает головой. Но в ужасе застывает, когда щеку рассекает холодная сталь. Нож впивается в мякоть темноты под спиной, и она истекает чернилами, пачкает одежду. Только спустя пару мгновений доходит, что это не чернила. Это кровь. Царапина неглубокая, едва задела кожу. Но все равно жжет, все равно болит, все равно режет. Все равно страшно. Скар жмурится в попытке отделить реальность от кошмара. В попытке проснуться. Открывает глаза. Темно. Стоп. Ему показалось, или на лице темной материи сверкнула улыбка?***
— Скар, что это? Ну да, естественно. Глупо было полагать, что Каэдехара не заметит пластырь на его щеке. Однако это меньшее из зол, что он мог допустить. Кажется, он в первый раз за всю жизнь детально продумывал свои действия и слова. Он не мог оставить царапину как есть, потому что это вызвало бы вопросы с порога. Он не мог не прийти в Академию, потому что пришлось бы искать какое-то оправдание, которое найти бы точно не получилось (странно, что раньше его это не особо волновало). Он не мог сказать, потому что Кадзуха снова начнет… — Ничего, — совсем неподозрительно отвечает Скар, делая огромный глоток кофе. Он не мог придумать оправдание, потому что он идиот. Порой Скар любил Академию за то, что в ней бывало тихо. Ну, в определенных местах. Например, коридоры, по которым почти никто не ходит. Каэдехара относился к этому спокойно, но никогда не отказывался сбегать со Скаром туда, где было до невероятного тихо. Да только сейчас весь этот коридор не помогает. Все в точности да наоборот. Тишина давит на голову на пару с чужими испепеляющими рубинами, впивается в мозг короной для пыток. Такой, знаете, у которой шипы в другую сторону. Воздуха здесь как будто меньше, большую часть тут занимает пыль, отчего дышать становится невыносимо. Скар почти задыхается. — Ну не для красоты же ты его приклеил. — Кадзуха складывает руки на груди и хмурится. — У меня новый имидж. Усталый вздох. — Скар. — Это просто царапина. — Если бы это была просто царапина, — Каэдехара внезапно оказывается убийственно близко, в рекордные сроки сокращает между ними расстояние. Скар находит в себе силы не отшатнуться и пораженно замирает. Кажется, даже дышать перестает, да только не то чтобы до этого он сильно дышал. Когда холодные тонкие пальцы касаются его щеки, душа нахрен валит из бренного тела. — Ты бы так не шарахался. Пластырь оказывается сдернут в одно мгновение. Секундная боль резью проходится по щеке. Скарамучча шипит и все-таки отшатывается. Трет царапину, но от этого жжет только больше. Жмурится, опирается рукой на ближайшую стену. Все это действо продолжается несколько секунд, прежде чем Скар наконец открывает глаза и смотрит на Кадзуху. И к горлу медленно подкатывает желание вырвать себе сердце с корнем. Каэдехара смотрит на него молча. Взгляд, рубиновый и острый, исполосовывает его вдоль и поперек. Но спустя еще несколько секунд Скар понимает, что Кадзуха смотрит ему не в глаза. Он делает медленный шаг вперед, рубины сжигают, плавят, это недопустимая доза радиации. И Каэдехара одним рывком, Скар даже не успевает понять, опускает вниз ворот чужой водолазки и поджимает губы. Лиловые синяки начинают пульсировать тупой болью. И теперь уже точно тишина. Гробовая, могильная, предсмертная. Скарамучча так и застывает, боясь издать лишний звук. Будто прячется от хтонического ужаса. Будто снова бежит от темноты. Будто снова пытается отбиваться жалким ножиком. Да только ничто из этого не может сравниться с Кадзухой в ярости. Потому что он не кричит, нет. Он просто смотрит. У Скара внутри все органы скручиваются узлом. — Тебе все еще снятся кошмары, — глухо говорит Каэдехара. Скарамучча не решается ему отвечать, да и не нужно это. Когда Кадзуха в ярости, он видит все насквозь. — И царапина получена там же, я прав? — смотрит выжидающе, почти требовательно. — Я пытался обороняться. — из горла вместо ответа выходит какой-то жалкий писк, и Скар с ужасом понимает, что не осознает свой собственный голос. — Там… откуда-то взялся нож. — Как давно это продолжается? — Каэдехара выжигает Скару роговицу, неотрывно сверлит рубинами. — Несколько дней… — Скар. — Ладно, недель. Молчание. Кадзуха делает рассеянный шаг назад. — И ты не сказал мне. — Кадзуха, я… — Несколько недель, — эхом повторяет он, его голос отскакивает от стен коридора, обволакивает, кажется, изнутри, окружает, убивает. Он везде. Он не кричит, нет. Он просто смотрит. И там, по ту сторону радужки, происходит апокалипсис. И сердце у Скара сжимается как по щелчку пальцев, когда этот апокалипсис просачивается наружу. — Я ведь просил тебя, Скар! — чужие ладони впиваются в ворот его толстовки, брови сводятся к переносице, пепельная челка рассыпается по лицу. — Это ведь не шутки! Ты понимаешь, что можешь умереть?! — когда чужой крик звенит, янтарем застревает в воздухе, Скар сглатывает. — Почему ты молчал все это время? Я ведь мог хоть чем-то помочь! Я не хочу идти на твои похороны, слышишь?! Он отшатывается от Скарамуччи, тяжело дыша. Смотрит куда-то в пол, долго и сосредоточенно. Скар не знает, куда себя деть, теребя край своей толстовки. Наконец Каэдехара шумно выдыхает, сложив руки на груди. — Сегодня я остаюсь у тебя. — твердо говорит он, подняв глаза на Скара. В рубинах перламутром переливается апокалипсис. Заспиртованный, замурованный, пугающе статичный. — Отказ не принимается.