My personal Abyss

Включаем: Avril Lavigne - Alice - И вот, наконец, этот знаменательный день наступил! И вот стою я здесь, с вами, на этой святой… - оглядывается. – На этом святом стуле, и держу в руках кубок победы. И да славится славный наш путь, и да… - Бляяяя, Рей, что ты несешь? – не выдерживаю я, прерывая до жути идиотскую речь. - Реально брееед, - тянет Сашка, - ты говоришь, как моя бабушка! – многозначительно взмахивая рукой в воздух. - А я с самого начала сказал вам, что не умею придумывать тосты! – брюнет разводит руки с двумя – зачем ему так много?! – бокалами в стороны, едва-едва не пролив вино на проходящего мимо официанта. – Но вы заладили свое: Андрей, давай тост, давай тост! Вот и что вам теперь не нравится? – резкий взмах рукой, и Саша едва успевает уклонится от темно-бардовых брызг вина, которые, к моему несчастью, летят на мои темно-серые джинсы. - Блять, Андрей! – ставлю свой бокал на стол и вскакиваю, хватая салфетки, пытаясь оттереть быстро расползающееся пятно, а когда это у меня не выходит, рычу. – Так, все! – отшвыриваю салфетку на стол, и та летит прямо в бокал испуганно икнувшей Нютке. – Отберите у этого чертового алкоголика, - тычу пальцем в Рея, - вино и уберите с глаз моих его, или я за себя не ручаюсь! – ору, кажется, на весь ресторан, но, будучи слегка выпившим, абсолютно не смущаюсь от этого. - Не-е-е-т, это ты виноват, - пьяно покачивается, стоя ногами на кресле с видом «я – царь горы», - и вообще, почему это ты у меня вино отбираешь? Сам-то во-о-н как намагнитился, всю жидкость на меня… Тьфу, на себя, собираешь! А вино-то… Ик! Казёлое! - Чо, бля? – у меня дергается глаз. - Ну ты и тупо-о-й, - тянет многозначительно, покачиваясь и вновь плеская вино на пол, - вино, говорю, казённое! - Ну, все, парень, ты попал! – вскакиваю с ногами на свой стул с твердым намерением скинуть выскочку с его «горы». - Э-э, стоп! – тянет меня на себя за рукав куртки Саша. – Сейчас тут все к чертям полетит, если два амбала будут своими тушами по столу кататься. - Я не амбал! – возмущается Андрей, убедительно топнув ногой по жалобно скрипнувшему стулу. - Так, я не понял, ты что, тут самый трезвый?! – наезжаю я на Сашку. - Ну, во-первых, «трезвАЯ», - выдает девушка с нажимом, - а во вторых, если ты не заметил, то да! - Не, нихерна, товарищи, самый трезвый тут я, - пьяно хихикает Тоха, - я никогда… Ик! Не пьянею, во-о-т! – и валится на разморенную алкоголем Аньку. Я смеюсь. - Так, все, тебе надо пойти, умыться, - блондинка выталкивает меня из-за стола, - и пятно отмыть! Вали в уборную! - А чо я? - А потому что! – говорят Саша и Аня одновременно, последняя тут же заливается идиотским смехом. - Турки… - фыркаю под нос себе я. - Любимая женская фраза… Все-все, иду! – сдаюсь и поднимаю руки вверх, встречаясь с убедительным взглядом серых глаз. – И снимите придурка со стула! – кричу напоследок, уже скрываясь за поворотом. - Ты как с царем, холоп, разговариваешь?! – слышится в ответ. Ага, царь, как же… Хмыкаю, направляясь в сторону мужского туалета. Кто бы знал, что отмечать наш дебют мы будем так весело. Кстати, я почти не пьян, если интересно, всего грамм сто вина выпил… Но зато я очень хорошо умею изображать пьяного, так что… Среди выпивших друзей можно клево оторваться. Мне порой даже трезвому бывает веселей, чем им, пьяным. А еще меня прет от яблочного сока… И от полу-яблочного… И вообще, о чем я? А мне еще пятно с брюк отстирывать…Вот Андрей! Ну ни как не мог десятью сантиметрами правее из его гениального «пулемета» пальнуть! И вот теперь на серой джинсовой ткани красочно расползается бардовое пятно… - Бли-и-н, - мучительно стону, когда пятно не получается оттереть ни на каплю. – Черт, ну я же любил эти брюки, - страдательски закатываю глаза, и, плеснув немного воды на лицо, решаю возвратиться назад, но, почти уже вернувшись к друзьям, вдруг понимаю, что забыл мобильник на умывальнике, кинув его там, пока отстирывал брюки. – Я – дибил, - констатирую факт я. Далее следует жест рука-лицо и топот моих каблуков, пока я несусь обратно в сторону туалета, наивно надеясь, что мобильный еще никто не подхватил себе – дорогая игрушка, как-никак. На всех парах налетаю на дверь, внезапно открывающуюся вовнутрь прямо передо мной, и врезаюсь в мужчину, едва не сбивая с ног. Очевидно, что бедняга просто выходил из туалета, а тут я, собственной персоной. Налетаю на какого-то высокого брюнета – я ему до подбородка достаю – и, в придачу, сбиваю с его головы шляпу-американку. - Ой, простите, - быстро спохватываюсь я, наклоняюсь и поднимаю головной убор, подавая его незнакомцу и встречаясь с прищуренным взором голубых глаз… Внезапно мне становится нечем дышать. «Это же…» - О. Мой. Бог, - многозначительно выдаю я, замирая с открытым ртом. «Это сам… Адам Ламберт!» - Да уж, так еще меня не приветствовали, - смеется мужчина, на щеках появляются милые ямочки. А я стою, ни жив, ни мертв, с расширенными зрачками рассматривая «пришельца». - У меня галлюцинация… Фигасе галлюцинация… - не могу подобрать отвисшую челюсть. - Ахахах, - снова смеется брюнет, его явно забавляет эта ситуация, хотя, наверняка, он почти каждый день такое видит. - Где расписаться? – мужчина улыбается, доставая из кармана кожаной куртки черный маркер. - Ты… Реален?! – все еще не могу отойти от шока я. - Да, можешь даже потрогать, - уголки его губ тянутся вверх, Ламберт протягивает мне руку для рукопожатия. Мы оба сейчас в похожих кожаных перчатках, и это кажется мне особенно крутым. - Очень приятно… Адам, - выдыхаю я, несильно сжимая его ладонь, но в то же время, так, словно отпускать не хочу. На самом деле, так и есть. - Ты – Адам? – удивленно выгибает бровь. - Нет, я – Дима… - я в полном трансе. Ламберт усмехается и понимающе кивает. - Очень приятно, Дима, – открывает маркер, - давай уже, где расписываться? – слегка мотаю головой, стряхивая с себя чары этого невозможно сексуального мужчины. - Черт! А где? - Ну не знаю, тебе лучше знать, - певец, и, по совместительству – мечта всей моей жизни, смеется, чем вгоняет меня в краску. «Черт, на мне же все черное!» – добивает меня внезапное осознание. «Хотя… Точняк, на футболке сзади белый рисунок-клякса!» - быстро начинаю расстегиваться. А он в то время цепляется взглядом за фото нашей группы на моей футболке, на груди. - Здесь получится? – снимаю кожанку и поворачиваюсь спиной. - Получится, ты только стой спокойно, - усмехается мужчина, и я понимаю, что слегка подпрыгиваю на месте от счастья. Чувствую чужие руки на своей спине, кончик маркера мерно скользит по ткани, оставляя влажный след. Певец отстраняется, и я оборачиваюсь с глупой довольной улыбкой. Мужчина скользит внимательным взглядом по моему лицу. - Мы раньше не виделись, случайно? – поймав, наконец, мой взгляд, спрашивает брюнет. - Хотя, - оценивающе тянет, - судя по твоей реакции, точно нет… - хочу что-то сказать, но Адам прерывает меня. - Ну ладно, я спешу, может быть, еще увидимся, - подмигивает, - пока, Дима, - он с улыбкой пожимает мне руку и направляется к выходу из ресторана, а я стою безвольным столбиком еще несколько минут в коридоре, провожая его взглядом. - Нихерасе… - нет, я точно заразился от Антона. «Что я тут делаю вообще? Так, Дима, включаем мозг… Мужчина мечты… Мозг включаем… Самый сексуальный певец мира… Мозг медленно отрубается… Ааааа…. Где я?» - бью себя ладонью по щекам, пытаясь отрезвить помутненный рассудок. «Наверное, все-таки, виноват алкоголь… Надо позвонить… Зачем? Черт, а где мой… Точняк, я же за мобильником сюда пришёл!» Еще пару раз плеснув на лицо воды и, на этот раз, забрав телефон, я возвращаюсь к друзьям, в припрыжку приближаясь к столу. И с довольной улыбкой до ушей плюхаюсь за стол. - А ты чего такой счастливый? – сходу интересуется Сашка, а я мечтательно закатываю глаза и прикусываю губу. - Ох, люди, сейчас такое было… Я эту руку месяц мыть не буду! - восклицаю, поднимая оную перед своим лицом и рассматривая так, словно вижу впервые. *** POV Аdam Мысли о случайном знакомом не дают мне покоя даже тогда, когда я сажусь в машину, и та трогается с места. «Черт, а он классный… Где же я мог видеть его?» – мысли мечутся в голове, лицо кажется смутно знакомым. «Еще и этот стиль… Кожа, перчатки, черная шевелюра… Нет, я однозначно видел его где-то!» - память невольно цепляется за футболку, что была одета на юноше в этот день. Сзади теперь красуется мой автограф, а впереди, кажется, была напечатана фотография какой-то новой группы из пяти человек. И ниже фото - надпись «Dark STNRD»… Внезапно сопоставив, что к чему, я вскидываю брови, оглядываясь в окно на отдаляющийся ресторан. «Так ты – вокалист группы!» - Ну и где ты был? – слышится вредный голос с акцентом сбоку. - Ох, Саули, не начинай, - закатываю глаза, - проехали. - О, нет, я хочу знать, - иногда так бесит его повышенное внимание ко мне! - Да в туалет ходил! – психую я, взмахивая ладонью. - Это я знаю, а поподробнее? - Ходил в туалет, встретил фаната, расписался и сразу сюда, все? – он мне что, мамочка? Почему я вообще должен отчитываться о каждом своем шаге? Ну и что с того, что он – мой парень? - Парень? - Что «парень»? – вырываясь из мыслей, переспрашиваю я. - Фанат - парень? - Да какая разница вообще? – фыркаю я. – Джордж, за дорогой следи! – замечая чрезмерное любопытство водителя к нашей ссоре. - Не уходи от темы, - шипит финн. - Да парень, парень, и что с того?! - Так и знал, - что он себе уже навыдумывал? Черт, только не это. Вот сейчас обидится – и снова без секса на неделю оставит… - Саули… - с мольбой в голосе. - Нет. - Ну, Сау, милый… - пододвигаюсь ближе к нему, знаю ведь, что его так проще уломать. - Я сказал – нет! – оскорбленно отворачивается к окну. - Ну иди ко мне, ревнивец-собственник ты мой, – обнимаю его со спины и зарываюсь носом в короткие белые волосы. - Ладно, - как-то легко сдается, - на первый раз прощаю. - Ммм, вот и хорошо, - слегка толкаю его на сидение, наваливаясь сверху, на что он лишь разворачивается в моих объятьях и молча тычет пальчиком в потолок. Я непонимающе поворачиваю голову и вижу красочную такую, на белом листке, закрепленном скотчем, надпись. «В моей машине НЕ трахаться! Иначе твой микрофон, Ламберт, будет у тебя в заднице». - Рэтлифф… - закатываю глаза я и смеюсь, утыкаясь носом в плечо своему парню. Дело все в том, что на время, пока моя машина находится в ремонте, я попросил у Томми его машину и его водителя, чтоб свозить Саули на свидание…Ну а Томми, прекрасно зная меня, предвидел любой исход событий, так как в салоне есть еще одна надпись, прикрепленная пониже, на спинке кресла водителя. «В салоне не рыгать, для этого есть асфальт!» - а это, видимо, на случай, если мы набухаемся… Конец POV.