Дневник Дождя

Мне страшно. Да, 18-летний парень чего-то боится, по-моему, это нормально. Хотя нет, в моей ситуации был далеко не каждый, далеко не каждый меня поймёт. Мне страшно оттого, что сделает со мной Матвей. Хотя нет, начинать надо не с этого. Всё началось вчера… с часу дня, кажется. Я лёг тогда где-то в пять утра. Как обычно, зависал в интернете. И до часу дня мирно дрых в своей кровати… И проснулся я от поглаживаний по руке. Подумал: странный способ вдруг появился у бабушки будить меня. Она обычно заходит в комнату и говорит: «Вставай, полжизни спишь». Приоткрыл один туманящийся глаз… Сначала подумал, что всё ещё сплю. Пришлось открыть оба глаза и как следует проморгаться. Я вскочил. - Тимофей?! – да, на меня смотрели огромные синие глаза из-под чёрной с рыжими прядками чёлки. – Как ты здесь оказался?.. - Твоя бабушка впустила. Сказала разбудить тебя, сама ушла. Я протёр глаза. - Ты давно здесь? - Минут десять… - Тимоша глянул на настенные часы. – Вставай… Я выполз из-под одеяла и направился в душ. - Тим, ты бы комп включил, чего просто так сидеть, - сказал я, возвратившись за полотенцем. - Нет. Ты не против, если я приготовлю тебе завтрак? – Тимоша мило улыбнулся… Я подавил удивление. - Спасибо… Кухня в твоём распоряжении. – Я улыбнулся и пошел в ванную. «Что это с ним? – думал я, подставляя себя под прохладные струи. – Но чёрт, какой он… милый… Что за хрень?! Я просто очень хочу кушать.» Я вышел из ванной, по квартире разносился дивный запах чего-то жареного. Одеваясь в комнате, я думал, мог ли 14-летний пацан сделать что-то такое охренительно вкусное, что так же пахло бы? Нет. Но бабулины тапочки стояли у входа, значит, она еще не пришла… Я зашел в кухню с полотенцем, вытирая волосы. У плиты стояла девчонка в фартуке… Извините, Тимоша. Просто я… не привык видеть волосатых парней в фартуке у плиты… Тимоша выкладывал из сковороды на тарелку куриные палочки в кляре, спагетти, потом полил всё это соусом… - Садись, - тихо сказал он, ставя тарелку на стол и кладя рядом вилку. О боже, так восхитительно готовила только моя мама!.. - Тимофа! – воскликнул я с набитым ртом. – Колись, ты вызвал ресторанных поваров?! Он рассмеялся. - Нет, я просто очень люблю готовить. - Какие планы на день? – спросил я чуть позже. - Сегодня в ДК рок-фест… Я думаю, стоит сходить. - Конечно стоит! Я поставил тарелку в раковину. Тимоша поднялся. - Ты готовишь… восхитительно, спасибо огромное, это… это был мой лучший завтрак… - я засмущался... Да что со мной такое?! Тимоша просто стоял и смотрел на меня. Потом вдруг взял и обнял. Просто обнял, прижался ко мне… В глубине души я почувствовал, что должен защищать лесного эльфа от стольких бед… - Тимоша… - осторожно произнёс я. - Что… - буркнул он мне в плечо… Я уткнулся в его волосы, снова пахнущие фруктами, он еще сильнее прижался ко мне. Я вдруг испугался. Неужели я становлюсь тем, кого раньше недолюбливал?.. Как… как до такого дошло?... Это существо у меня в объятиях… У МЕНЯ В ОБЪЯТИЯХ! ЭТО ЖЕ ПАРЕНЬ!!! Тимоша вдруг отстранился. - Это неправильно. Я тебе не нравлюсь. Как парень. – мои глаза становились всё шире от этих его слов. – Зачем ты меня обнимаешь? Я могу тебе напрямую заявить о своей ориентации. Догадываешься? Тихий, тёплый и спокойный обычно голос Тимофея вдруг стал холодным и жёстким. - Догадываешься. Мне нравятся парни. – Тимофей как-то странно закинул голову набок, я уловил, что его голос слегка задрожал. – Нравятся… парни. Я растерялся. Я правда не знал, что нужно делать, что сказать. - Мне нравишься ты. – выпалил он и уткнулся носом в свои ладони… Тут время остановилось. Передо мной стоял парень… ПАРЕНЬ, которому нравился Я… Я смотрел широко раскрытыми глазами на содрогающиеся плечи, и не мог осознать, в голове не укладывалось… Я. Нравлюсь… Парню… Ёжки-матрёшки, я нравлюсь парню!!! Ну ладно, подумал тогда я, лихорадочно пытаясь привести хаос в голове в порядок. Я нравлюсь ему. И пусть. Ведь я… не такой же, как он… Я не… - А я? – он поднял голову. В огромных синих, словно небо после дождя, глазах стояли слёзы. По щекам ручьями лились слёзы. В глазах был вопрос… отчаяние… надежда?.. Я растерялся еще сильнее. Я ведь не знал, нравится ли мне Тимоша!!! Он клёвый, он хороший друг, на лицо не страшный, характер нормальный, ростиком маленький… Тут я совсем впал в ступор. Я. Оцениваю. Тимошу. Как. Девчонку. КАК ГРЁБАНУЮ ДЕВЧОНКУ!!! - Тимоша… - я протянул руку. Тимоша всё глядел на меня, у него даже слёзы словно замерли, так он ждал ответа. - Ты хороший, Тимоша… Очень… - мурашки пустились стаями по моему телу, когда я дотронулся до его щеки. Такого чувства я не испытывал очень давно… Тимоша всхлипнул и вдруг кинулся ко мне. - Прости, - шептал он на ухо мне, тихонько всхлипывая. – Я такая нюня… Совсем как девчонка… Надо прекращать. – Он вытерся рукавом. - Можешь… оставить… мне нравится вот так… обнимать тебя… Да что со мной происходит, ёпта?! - На концерт идем?.. … Я часто думал, что подобные собрания – очень хорошая выдумка. Здесь собираются люди по интересам, всех здесь объединяет что-то общее… Я плохо помню, какие песни игрались. Плохо помню лица выступающих. Но помню, что ТАМ, на рок-фесте, была сумасшедшая, но в то же время родная атмосфера, я словно был частью её и она всегда была во мне… Атмосфера, от которой кровь стынет, кружится голова, горят щёки и мурашки бегают по всему телу… Пронизывающая, громыхающая музыка, огромные глаза Тимоши, время от времени поднимающиеся на меня, он улыбался и хлопал вместе со всеми… Время было где-то к вечеру. Темнело. Пахло прохладой, влажностью и дорогой. Усталая, разгоряченная и остывающая толпа выплывала вместе с нами из здания, все обменивались шутками и впечатлениями. Тимоша беспричинно улыбался… Мы шли, разговаривая обо всём на свете. Между нами словно что-то сломалось, мы понимали друг друга и находили тысячи слов, чтобы выразить эмоцию. Это здорово… Но иногда меня пугала мысль, жутко пугала, останавливала, отдаваясь неприятной ноющей болью в животе – «Ты идёшь с парнем»… Но её вытесняли другие: «Ну и что, парень не может быть хорошим другом?» «Смотри, как он тебя понимает, тебе повезло, что ты теперь не одинок и кто-то разделяет твою точку зрения» Незаметно мы дошли до Тимошиного дома – а ведь до него на автобусе от ДК ехать минут сорок… Тимоша открыл подъездную дверь, продолжая о чем-то увлеченно рассказывать. Я тоже что-то говорил, что казалось мне невообразимо умным, поднимаясь за ним по лестнице. Вдруг перед нами оказалась входная дверь Тимоши. - Да ты проходи, Матвея нет, - беспечно между делом сказал Тимоша, отворяя дверь. – Знаешь, можешь остаться у меня… На кухне горел свет. Там явно кто-то был. Я разглядел во мраке прихожей шипованные берцы… - Матвей дома… - прошептал Тимоша, замирая. - Мне придётся уйти. – Я погладил по плечу стоящего ко мне полубоком и смотрящего в кухню Тимошу. – Он меня не переваривает… - Не хочу с тобой расставаться! – шепнул Тима, разворачиваясь и обнимая меня. - Тёма, - он вдруг посмотрел мне прямо в глаза, которые оказались всего на несколько дюймов от меня. – Пообещай, что не кинешь меня! Я в тот момент совсем потерял голову и воспринимал Тиму совсем не как друга… - Обещаю… - в груди стало тесно и горячо, кажется, это чувство называют «нежность»… Я просто наклонил голову чуть ниже, и всё… И фейерверки в голове, бабочки в животе, руки сами собой сомкнулись на его талии… Пдуф! Я вылетел на лестничную площадку. Голову пронзила боль – меня, кажется, ударили… На пороге стоял разъяренный Матвей – красный ирокез, пирсинги, тату на плечах. Медленно надвигался на меня. - Беги, Тёма. Беги. – Угрожающе прошипел он. Я неуклюже поднялся, упираясь спиной в прутья перилл. Вдруг Матвей дёрнулся назад, и обернулся с рыком: - Ты что это вытворяешь, мелочь?! Ты думаешь, я позволю какому-то челкастому ублюдку облизывать тебя?!! А ну отпусти, - он рычал, - отпусти кому сказал, я ему разукрашу рыло!!! - Домой беги, Тёма! – отчаянный голос Тимоши. - Тимоша!!! Матвей пытался побороть брата. - Меня он не тронет, беги домой! Я тебе сейчас напишу вконтакте, со мной всё хорошо будет, беги я сказал!! И вот сижу я сейчас перед монитором. Тимоша пошёл спать, уже к четырём ночи время подходит. Думаю… До скорого, мой «вроде дневник». До скорого…