Монстр зовёт меня по имени

Верно будет сказать, что некоторые авторы любят и гордятся своими произведениями. Так же правильно будет заметить, что есть те кто считает славу свою незаслуженной и тяготятся её. Но проблема у них общая. Как только писатель станет известным и лицо его воссияет на обложках журналов, о личной жизни можно будет забыть. Причем у некоторых на всю оставшуюся жизнь. Сара вот лишилась спокойствия в свои 18 лет, когда её роман «Молчаливые кости» вдруг стал популярным. Тут же куча интервью, желающие снять киноадаптацию и запросы на продолжение. Слишком невероятно для того кто по факту ещё ребенок? Но в том то и проблема. Автор ещё ребенок. Даже в 18 лет непросто перенести осуждение завистников, обсуждения грязного белья на разных форумах и внезапную статью в новостях о том, что Сара Джессика Кеннеди имеет шестой палец на спине, которым она и пишет свои истории. Сара с виду всегда была спокойной девушкой, но даже её сердце не выдержало. Она постепенно начала увядать. Хоть Кеннеди и писала все новые прекрасные истории, по щекам ее часто катились слезы от нагрузки. Даже такое простое действие, как поход в магазин, давались ей с трудом благодаря ее белым волосам и глазам, что переливались от синего к красному. Сложно было ее не узнать. Потому со временем гардероб девушки заполнился самыми разными очками, платками и шляпами. В один момент , а именно в 23 года ,было принято однозначное решение о покупке нового дома в другом штате. Против ли были родители? Разумеется. Но что они могли сделать со своей дочерью, которая уже обзавелась не только успешной карьерой, но и депрессией? Может быть стоило все же удержать ее. Переждать, вылечить и наставить. Однако те просто отпустили, условившись, что та будет почаще им звонить.

*Штат Массачусетс. Город Роу*

25 октября

Переезд был хлопотным. Ещё бы, самой добраться от Флориды до Массачусетса и при этом перевезти вещи. Впрочем, вещи Сара перевозила не сама, а с помощью агентства по перевозке. Редактор и издательское агентство были не в восторге, что девушка теперь так далеко, но им оставалось лишь поддерживать связь. В конце концов, она всё ещё может присылать материалы по почте. Такси остановилось у двухэтажного дома с верандой и заросшими клумбами. Те кто продали этот участок видимо не горели желанием жить в тихом городке и искали веселой жизни. Сара знала, что прежде он принадлежал покойным супругам и их детям. Наследство хорошее, но что уж поделать. Дело каждого. Кеннеди вышла из машины, ловя в спине неприятные спазмы от долгой поездки. Она часто сидела в позе креветки, когда писала главы. Не удивительно, что вся ее спина стала каменной и болезненной. Водитель глянул в боковое зеркальце машины, рассматривая вышедшего пассажира. Волосы до плеч были окрашены в светло русый цвет, а на носу держались черные очки. Кто-то бы сказал, что это уже избитый троп для писателя так скрываться от людей, но кому не все равно? Главное чтоб работало. И ведь действительно, водитель не признал Кеннеди. Мужчина средних лет излишней потливости нехотя вылез из внедорожника и открыл багажник, дабы отдать клиенту багаж. Сара молчаливо его приняла, чем вызвала у таксиста хмурость. Он явно ждал слова искренней благодарности. Но опять же, у Сары слишком болит спина, чтобы кланяться перед ним. Бледная рука высунулась из кармана пальто, обнажив старые детские часы на запястье. -»… 16:35, а извозчиков так и нет — вышла смятая речь из уст Сары, чуть горча раздраженностью — А я то боялась, что задержу их…» Ветер легко качнул пояс от пальто, развивая его то вверх, то вниз. Где-то неподалёку звучали голоса детей. Сара даже могла различить обрывки фраз. Что-то про озеро, кажется… А ведь в этом городке и правда есть красивое озеро и лесопарк. Девушку всегда влекла подобная атмосфера. Город никогда не подарит тебе шепот листвы. Вновь окинув дом взглядом, Сара вздохнула. Она конечно ожидала, что он не будет эталоном новшества и ухоженности, но не настолько. Дом этот находился в самом конце улицы и граничил с лесопарком. Можно было буквально пройти пару метров, как тут же задний дворик обрастал деревьями и кустарниками. Крыша дома, как и стены, местами обросла зеленью. Стекла окон покрылись пылью, а веранда вся усыпана листвой. Заборчик и вовсе потрескался. Словом, давно тут никто не был. Прежние жильцы видимо скинули уход за домом на риэлторов, а тем в свою очередь было наплевать. Мол, дом недорогой. Так и так купят. Кеннеди достала телефон, дабы набрать извозчика, но прежде чем она смогла найти его номер экран засветился входящим звонком. -»…Джордж " — как-то обречённо произнесла девушка и недовольно сморщила нос, от чего он малость покраснел -» Ну да. В конце концов, он мой редактор " Палец нехотя скользнул по экрану, утягивая за собой зеленый значок трубки телефона. Лёгкая пауза и вот пошел таймер звонка, а за ним последовал мужской голос в динамике -"Ало. Ало? Сара, привет» — звучит малость взволнованный мужской голос низкого тембра -» Ты уже добралась до нового дома? Вещи доставили?» Кеннеди спутанно глядит вниз, чуть покачиваясь на месте, словно готовясь оторваться от земли и убежать -"Да, Джордж. Я только приехала. Вещи пока в пути, полагаю " Холодок бежит по спине, когда она слышит тяжёлое дыхание на той стороне «провода». Он нервничает. Хочет спросить что-то ещё, но опасается спугнуть. Но это уже случилось. Ещё несколько месяцев назад. -"Сара, Ам… Если хочешь, я могу приехать и помочь с расстановкой мебели… Заодно мы могли бы посидеть за чашкой кофе. У тебя такой вкусный кофе, ты ведь знаешь, детка?..» — мнется мужчина, но Сара с неприязнью отвечает -"Слушай, Джордж, я ценю твое стремление помочь, но я и сама справлюсь. У меня к тебе единственная просьба. Не называй меня так " -"К-как так?» — словно не понимая, спрашивает редактор, на что получает вкрадчивый ответ -"Вот как ты только что меня назвал. Для тебя я теперь писатель Сара Джессика Кеннеди. Не более " Тот хочет ещё что-то сказать, но девушка сбрасывает звонок с особой сухостью во взгляде. Однако сжатые в полосу губы молвят о сожалении. У всех есть сложное прошлое и Сара не исключение. -"Джордж, ты одна из причин моего переезда. Потому больше ты мой кофе не попробуешь …» — говорит Кеннеди, словно ее ещё кто-то слушает. Войдя в дом, Сара моментально наполнила свои лёгкие кучей пыли и закашлялась. В лучах солнца кружились пылинки, проникая сквозь души забытой мебели. На первом этаже некогда уютная гостиная, кухня и спуск в подвал где находится прачечная. На втором этаже туалет, ванная и целых три спальни. Писательница достает свой пошарпанный блокнот и, деловито расхаживая по скрипучему деревянному полу, записывает «В первой, самой большой спальне, устрою кабинет и библиотеку. Во второй буду спать. В маленькой …» Девушка задумалась. Ей то много и не надо было, потому она не знала куда деть ещё одну комнату. Впрочем, решила, что если у нее однажды будут гости, то пускай спят там. Дом был все-таки не на шутку грязный. Нужно устроить генеральную уборку. Быть может, вызвать команду уборщиков? Не так дорого, но есть о чем подумать. На улице раздался звук мотора авто. Наконец приехали извозчики. Сара была ими недовольна, но все-таки решила не устраивать конфликт. Во-первых, она не очень любит ругаться с людьми, даже если очень зла. Во-вторых, она и сама опаздывала, потому это они по итогу могли бы ее ждать. -"Старую мебель, которую нужно вынести, я зафиксировала на бумаге. Новую будем ставить здесь.» — показывает девушка записи в блокноте, стараясь так же жестами рук понятнее доносить свою мысль. Рослый работник в комбинезоне с принтом своей компании поправляет красную кепку, как бы делая вид, что он профессионал. -"Хорошо, но в любом случае смотреть надо. Пройдёмте в дом и обсудим нщё раз …» Как итог, провозились почти до ночи. Вся старая мебель, что трещала по швам, была благополучно вывезена с участка, а новая установлена на свои законные места. Теперь дом казался чуть более обжитым, но не менее одиноким. Впрочем, каков владелец… Сара плюхнулась на свой новенький махровый диван бежевого цвета и устало выдохнула. Уже время принять антидепрессанты и ложится спать, а она так и не ела. Выходит, самое время приготовить легендарный кофе Кеннеди. Чем же он был так хорош? Да черт знает… Каждый отмечал что-то своё в этом ароматном напитке. Сама девушка не признавала свои умения. Мол, кофе как кофе. Однако именно сейчас этот теплый дар какао зёрен успокаивал и внушал чувство грядущего покоя, покачиваясь черными волнами в белой чашке. Вслед за ним были выпиты антидепрессанты. Они вот свой вклад существенно не внесли. Конечно, Саре было явно спокойнее, когда она их принимала, но душевная боль всегда была с ней. Девушка достает потрепанную коробку, обклеянную всякими наклейками и изрисованную разными надписями по типу «Волшебный ящик». Что же такого волшебного было в этом квадратном куске картона? Его содержимое. Коробка была наполнена игрушками, сшитыми не профессионалом, но очень упорным ребенком. На дне был альбом с фотографиями из юношеского периода. Пальцы плавно скользят по гладкой поверхности обложки на которой нарисован кот и рыбка. Не спеша переворачивают страницу и глаза озаряет безвозвратное прошлое. Ясные улыбки двух детей, мальчишки и девчонки. Игры в мяч, в салки и прыжки через скакалку. Сколько всего было! И сколько всего могло бы быть… Взгляд писательницы пустеет, а руки холодеют в своей невольно крепкой хватке. Ах, если бы можно было так же крепко ухватиться за прошлое. Погрязнуть в воспоминаниях. Снова взять своего лучшего друга за руку… Но все это давно похоронено в песках времени. Ей уже 23, а ему до сих пор 13 на последней фотографии в альбоме. Иногда Саре казалось, что она эгоистка. У нее есть всё о чем можно мечтать, а она цепляется за наивные мечты. Хотелось рвать волосы и кричать «Проснись! Это реальная жизнь! Никто не даст поблажки. Работай или умри, а про детскую влюбленность забудь навсегда " -"Забудь навсегда…» — неосознанно слетает с сухих губ, безнадежно разбиваясь об пол. Девушка вздыхает и бережно возвращает содержимое коробки на место. Однажды ей придется избавиться от нее. А пока она может позволить себе эту минутную слабость. -"Пора бы уже спать …» — зевает Кеннеди и направляется в спальню. Холодно и непривычно, но она слишком устала, чтобы придать этому значение. Сон быстро охватывает её разум и беспокойное сновидение остаётся с девушкой на всю ночь.

***

Джордж развалился на барной стойке, крепко сжимая в ладони стакан виски. Он не спал, нет. Просто поддавался самобичеванию. Та ,с кем он встречался три года, просто ушла от него. Нет. Не ушла. Сбежала! В другой штат! Причины вроде пересечения личных границ фанатами и депрессия не устраивали его. Он считал, что все случилось по милости их расставания. Джордж особенный. Он живёт в её сердце до сих пор. Таков был порядок его мыслей… Кто-то скажет, что то от великой любви к этой леди. Но тут уж как посмотреть. Кому любовь, а кому сплошь мучения. -"Мужик, ну чего ты убиваешься? Уже четыре месяца прошло с вашего окончательного разрыва и …» — восклицает изрядно набравшийся коллега, размахивая, и чуть ли не проливая, стаканом пива, но Джордж его раздражённо перебивает -"Не было никакого окончательного расставания! Ей просто нужно время все осознать. Моя крошка в депрессии, будь она не Ладна, понимаешь? Опомнится и сама прибежит " Парк не был лучшим другом Вейлонда Джорджа. Всего навсего коллегой редактором с которым можно было выпить и пострадать о жизни. Правда в последнее время страдал один лишь Джордж, а Парку приходилось его выслушивать. Не из дружбы, конечно. Просто Джордж неплохо умел справляться со своей работой и Парку эту часто было на руку. Совет от более перспективного коллеги, так сказать. -"Ну правда, что тебе до этой девчонки? Сбежала и сбежала. Главное, что ты её редактором остался и сможешь продолжать получать неплохие деньжата " — ударяется с новой силой в алкоголь Парк, не особо понимая своего товарища по распитию спиртного. Но тот в ответ самодовольно усмехается и наконец приподнимается, раскрывая взору смуглую кожу, каштановые волосы и черные глаза, что, возможно, действительно лишины души. -"А что мне без нее, стало быть, денег не заработать? Ха! Да она когда пришла была никем и без моего чуткого руководства никогда бы не добилась всех своих наград. А теперь, видите ли, нос воротит. Мол, не детка она, а Сара, мать его, Джессики Кеннеди! Сука …» Джордж ударяет громко по столу кулаком, но в силу шума в баре не привлекает особого внимания, и все же Парк просит того успокоится. -"Ладно тебе, старина. Пойдем лучше домой? А то мне жена голову открутит …» Вейлонд хотел было возразить, но желудок давал уже о себе знать. Он нехотя поднялся и они с Парком направились на выход. Ночное небо озаряло путь двум пьянчугам. Им идти то было недалеко. Ещё немного и вот тебе остановка, а там можно и такси вызвать. Однако Джорджу таки приперло очистить желудок и им с Парком пришлось свернуть в темный переулок. Атмосфера там была надлежащая для раскрытия всех блевотных чакр. Шприцы, презервативы и обоссанные мусорки. -"Что это если не ритм большого города?» — От такого умозаключения Парк аж усмехнулся — «Нагибайся, дружище " Содрогаясь всем телом, Джордж облокотился о стену и широко открыл рот. Ему даже не пришлось сильно тужиться, чтобы горячая струя содержимого кишечника выплеснулась наружу. Парк, посмотрев на обогащенный асфальт усмехнулся — «Вот это коктейль ~» Пока коллега рвется в потугах вернуть себе чистоту желудка, Парк решил закурить. Он достал марку каких-то дешёвый пахучих сигарет и зажал одну меж губ. Пришлось предпринять несколько попыток прежде чем из грязной зажигалки вышел огонь и опалил край сигареты. Мгновение, и свет фонаря уже освещает то, как из тени Парка выходит дым сигарет, словно тот лишается своей души. Возле лампы фонаря порхают толстые мотыльки, обросшие шерстью. Они так и желают врезаться в этот огненный шар. -"Слушай, а я вот получил информацию, что ее новое место жительства в штате Массачусетс городок Роу. Ну ты и сам знаешь " — усмехается Парк. Мотылек ударяется о фонарь. Свет на мгновение тускнеет, а затем моргает. За тенью Парк по стене прокрадывается ещё одна тень, высокая и угрожающе сгорбленная. -» Ты никогда не хотел ей отомстить за то, что она тебя бросила?» — интересуется мужчина, продолжая покуривать. Джордж же даже не оборачивается. Ему слишком плохо. Кажется, посмотрит в более светлую сторону и отрубится — «О чем ты, черт возьми…?» Парк самодовольно скребёт каблуком обуви землю, как бы вырисовывая разные узоры -"Я не на что не намекаю, но если фанаты узнают ее новое место жительства… А ведь там даже нет ее родителей. Ох что будет то ~ " -"Завались, а?! Я же сказал, мы не расстались. Да ты блять даже адреса ее не знаешь, а говоришь такие вещи за которых нас обоих уволят " — рычит Джордж и наконец выпрямляется, активно протирая рот и сплевывая желчь. -"Ну почему же… Форрестфилд стриид 13. Город Роу. Последний дом в конце улицы. Я в отчете подглядел, не обессудь " — выплёвывает ехидно сигарету Парк и размазывает ее ногой по асфальту, даты затушить. Джордж оборачивается, намеренный высказать Парку свое недовольство, но замирает в непроизвольном ужасе. Прямо за спиной у коллеги, освещаемый лишь сзади мигающим фонарем, стоит некто или даже нечто. Высокий и бледный. Черные волосы свисают из-под окровавленного капюшона. А рот как-то неестественно растянут в длинной улыбке. Вейлонд смог разглядеть это даже в такой тьме. Парк хотел было что-то добавить, но заметил как собеседник испуганно таращится ему за спину. По спине парня пробегает холодок. Не успевает он обернуться, как загробный издевочный голос усмехается ему прямо на ухо -"Ооо~… Прям таки в Роу? ~ " Парк дёргается и намеревается отбежать, но холодное лезвие ножа на мгновение застывает у самой глотки, а затем… Тишину разрывает душераздирающий вопль, что очень скоро переходит в захлебочное бульканье. Парк падает на землю, держась за шею и извиваясь, как червь. Его глаза словно закатаны, но он смотрит. Смотрит на Джорджа. Зрительно молит о помощи. А Джордж… Он не может даже пошевелиться от ужаса. Мясная скважина в глотке Парка все больше изливает из себя кровь, создавая неприятно пахнущую лужу. Наконец, когда маньяк делает шаг навстречу Джорджа, тот выпадает из оцепенения. Хватает мусорное ведро и кидает его в убийцу. Тот лишь смеётся, забавляясь страхом жертвы. Вейлонд оббегает маньяка и устремляется на выход из подворотни. И что удивительно, у него это выходит. Душегуб отбрасывает мусорное ведро и едко усмехается, стягивая с себя капюшон -"Беги маленький кролик ~ Беги ~ …» Через час на место преступления приезжают копы. Обнаружить тело в том виде, в котором его в последний раз застал Джордж, не удается. Парк изувечен до неузнаваемости. Глаза выколоты. Уши отрезаны, как и нос. От уха до уха вырезана кровавая улыбка. Половые органы отсутствуют. Убийца оставил их в куче кишков в метре от жертвы. Такое надругательство над жизнью человека полиции довелось видеть отнюдь не впервые. Это началось уже давно. Серийный маньяк, словно неуловимая тень, орудует в соединённых штатах. То, что Джордж выжил, кажется невероятным чудом и судьбой…