Письма и воспоминания

«Отправляйтесь на север из Гварена, вольные люди! Вам откроют врата, вам не станут пути заграждать. Там есть место для всех. Погрузите, что можно, на судна. Уходите скорее!» Листовки сжигают опять. Тэйрн Логейн снова в гневе. Сообщество магов в ударе. Кто за этим стоит? Ясно, кто. Значит, близится шторм. Кайлан в уши поёт: Амелл силится что-то исправить, но Анора не слышит, а также жалеет потом. Окоём заливает кровавая пена заката и Анора Мак-Тир напряжённо читает меж строк: «тэйрнир будет разрушен. Я выиграл. Ты виновата. Посыпай косы пеплом, беги, как желает пророк.» Её Гварен на юге, где сырость и холод и серость. Скоро битва, должно быть. Темнеет, но воды вдали сотни мелких огней озарили, бороться осмелясь со стихией. От мёртвого дома бегут корабли. Их десятки. Их сотни дрожат пред глазами Аноры. Это море горит? Это свет отразился. Увы. Когда войско ушло в Остагар, сколько бросили город? Сколько станут поживой для тварей, а сколько — мертвы? И, надеясь не видеть, как гаснут те яркие точки, прикрывает глаза, выдыхая, но стиснув свой лук та, лишённая тэйрнира глупо, беспечно, заочно, ведь больнее всего может сделать не враг — только друг. «Отправляйтесь на север. Возможно, нас ждут перемены. Вас спасённый народ увенчает святой, всеблагой. Там есть место для всех. Я расставил фигуры на сцене.» И Анора сжигает те строки дрожащий рукой.