Мастер боится Доктора

Когда-то Мастеру надоело претворяться. Иногда Мастер не был Мастером и жил ожиданием, жил этой маленькой игрой, жил кульминацией — моментом, когда у Доктора что-то внутри смачно хрустело. Снова. Снова. Снова и снова. Билл допивала свой последний чай. Ещё немного. Совсем немного. Мастер умел ждать, предвкушать наслаждение, чувствовать власть обмана. Ох, боже, этот разбитый взгляд Доктора. Мастер готов прождать миллионы лет. Мастер смотрит на себя Другого через экран телевизора. Когда умение Мастера лгать остальным превратилось в самообман. Глупая женщина, что ты делаешь? Мастеру смотрел на них, смотрел на неё, следил, провожал взглядом день за днём, минута за минутой. Убрать из Мастера то, что делало его Мастером — его боль и гнев — и Доктор доволен. Как будто ничего не было. Как будто достаточно просто бежать от прошлого вместе с ним. В никуда. В новую боль. Она заглядывает Доктору в глаза. Как собака по команде «рядом», ориентируется на его поступь. Мастеру смотрит через экран. Мастеру захотелось быть настоящим. Это… это просто нелепо. Ему нужно схватить будущее за поводья. Вырвать поводок из рук Доктора. Петля любви стягивается на шее Мастера и он скалит зубы. — Эй, старый, сдох что ли? Голос Билл охрип за года, за каждодневные крики в подушку, когда она поняла, что Доктор запаздывает. Она стоит слишком близко, вглядываясь в безобразное лицо. — Не дождёшься. — Мастер игриво пихает её в бок. — Ещё тебя переживу. Идём. У правды приятный звонкий привкус. Мастеру не терпится вкусить её целиком.