Столодрабблиц

Да, в этот раз Блиц знатно накосячил. Отшутиться не получалось: Столас игнорировал его далеко не первый день. Что произошло? Да ничего особенного: вусмерть пьяный два дня подряд Блиц всего-то лишь разнёс местный паб с кем не бывает?, устроил массовую потасовку перед парадной данного заведения, а еще, просто к слову, был замечен повисшим безжизненным телом на плечах своей бывшей, Веросики Мейдей. Столас не злился, не кричал — и это бесило. Он просто пропал с радаров: перестал отвечать на сообщения и звонки, усилил охрану, и вообще всеми способами избегал встречи с бесами корпорации ИМП. — Столас, мать твою… То есть не твою, я имею в виду… Блядь, просто позвони уже, хватит! — раздражался босс в бессмысленной беседе с автоответчиком. Ответа всё равно нет и не будет. Настало время предпринять кардинальные меры. «Столс, тебе нужна твоя блядская книжка? Как мне, по-твоему, её отдать?» «Кинь в кусты, я найду» «Может уже поговорим? Я виноват, я извинился уже миллион раз! Я просто перепутал широкую спину этой суки с постелью и уснул!!!» «Я буду готов говорить, если ты придёшь с цветами и конфетами в качестве извинения, не иначе» — Чё блядь? — вслух произносит Блиц, внимательно вчитываясь в каждое слово. «Чё блядь?» — отправляет он текстовым сообщением, но телефон молчит. — Сука… — чертыхается Блиц, швыряя телефон на диван. Если честно, бес никогда в своей жизни никому не дарил цветы — всегда считал это бессмысленной тратой денег, да и в целом никем не дорожил настолько, чтобы понадобилось пойти добывать цветы. В аду это не так уж и просто! Ещё и очень кринжово, буквально испанский стыд. А потом идти по всему городу с этим цветастым веником… — Твою мать. Блиц честно пытался забить на ситуацию, будучи уверенным, что Столас и так простит, никуда не денется, да и вообще ещё сам приползёт с извинениями — не полз. И босс уже порядком измотал свои нервы, думая о примирении. Плюсом ко всему — Милли и Мокси со своими ежедневными тисканиями и обнимашками бесили до скрежета зубов (а раньше такого не было!). — Луна, серьёзный разговор, — заявляет Блиц за ужином, вилкой ковыряя стейк. Фури изумлённо приподнимает бровь: — Сифилис? — Чё?! Нет! — вилка со звоном прилетает в тарелку. — Кто-то сдох? — продолжает непринуждённо ковыряться в своём ужине Луна, даже не взглянув на отца. — Дай мне уже сказать, блядь! — бесится Блиц, затем судорожно выдыхает, складывая руки на колени. — Тебе нравится…тебе бы понравилось, если бы…тебе… — У тебя нервный тик, — усмехается она, указывая на беса вилкой. — Блядь, цветы. Нравятся ли тебе цветы. Я хотел спросить. — Хм-м… — щурится Луна, — да, а чё бы нет. — И нахуя они тебе нужны?.. — спрашивает изумлённый Блиц, замирая, — бес никогда бы не подумал, что его отбитой дочери нравятся ЦВЕТЫ. — Прикольно, — пожимает плечами она. — Тупее вопроса я ещё не слышала. Босс поднимается, подхватывая тарелку, небрежно скидывает стейк в мусорное ведро, швыряет её в раковину и плетётся к своему дивану. — Спасибо, Луни. — Нет проблем.

***

Блиц ворочался всю ночь, не зная, куда деться от мысли, что он должен, во имя Люцифера, должен сделать это. Иначе… Чёрт, бесу трудно было признавать, что он боялся потерять принца. И думать об этом тошно. Блиц берёт телефон, с минуту пялится невидящим взглядом в экран. Находит контакт Столаса, вглядывается в последние сообщения. «Какие цветы ты хочешь» «Я не разбираюсь в цветах»