***
Три дня назад: Мужчина с пепельными волосами шёл по тёмным улицам города. Время двенадцать ночи. Самое время для "собеседования". Он надвигался в большой клуб, который был полон молодёжью, хотевшей тусить. Ноги поднимались по лестнице. И перед входом его остановили два крупных охранника. — Куда идешь? — схватив блондина за плечо, спросил один из них — Там уже переполнено. Завтра приходи. — грубо ответил сторож, но Морган лишь ухмыльнулся. — Я пришёл не пить, не танцевать и не знакомится с местными девченками. — пояснял маньяк — У меня встреча с вашим боссом. — он вытащил из верхнего кармана бумажку с номером их главаря. Мужчины, удостоверившись в этом, удивлённо смотрели на гостя. — Ну, ты это, извини. Мы ж не знали. — нервно произнёс охранник. Бирюзовые глаза пытали их своей проникновенностью. Они поняли, что лучше не задерживать нового друга начальника, и пропустили его — Повеселись на славу. — напоследок, неуверенно сказал "орангутан". — Обязательно. — холодно ответил убийца, проходя внутрь. Шум. Гам. Цветомузыка. Всё это нервировало мужчину, шедшего через толпу. Особенно его раздражало когда всякие девушки пытались дотронуться до него. Так и хотелось прикончить их всех. Жажда убивать сильно разыгралась. Но Морган сдерживался, успокаивая себя, тем, что он скоро сможет утолить её. А пока ему придётся потерпеть, столь наглое поведение, молодых девиц, что перебрали алкоголь. И вот он дошёл до конца танцевального зала, где находилась дверь, скорее всего в кабинет местного "начальства". Блондин открыл её. Тёмное помещение. Светит лишь одна лампа, стоящая на столе. Сидят за ним, трое мужчин, играющих в покер. По бокам располагались двое. Один крепкий, видно, что качается, больше, чем дышит. А второй хиляк. Черт знает, что он делает, чтоб быть таким. Скорее всего, ничего... А лицом к Смиту сидел смуглый брюнет. По нему было видно, что он занимается тёмными делишками. Поставка наркотиков, оружия, ну и всё такое. Они, заметив "гостя", свернули все карты. Дохляк и качок, получив жест в виде машущей, руки, встали и покинули комнату. Морган подошёл ближе ко столу, на котором ранее играли, и смотрел в карие глаза. — Ну, здравствуй, Смит. — первым произнёс главарь. — Здравствуй, Маттео. — улыбнувшись, ответил маньяк — Говоришь, у тебя есть работа, которая будет мне по душе. Надеюсь не садовник. — усмехнулся он. — О, ну, что ты. Чтобы постричь кусты в моём дворе, нужно ещё испытание пройти. — отшутился брюнет. В следующий момент его лицо стало серьёзным — Пора переходить к делу. — кареглазый встал — Говоришь убивать нравится. — блондин, улыбаясь, кивнул — Это хорошо... Есть такая "вакансия" у нас в "конторе". — он подошёл к шкафу — И ты, сможешь на неё устроиться. — открыв полку, босс взял что-то — Но для начала, нужно пройти небольшое обучение. — он, развернувшись обратно, положил на стол пистолет — Умеешь им пользоваться? Морган взял в руки ствол, пытаясь понять как ему будет удобнее держать его. — А нож? — кареглазый выгнул бровь — Ножом я буду убивать? — Понимаешь, я не приветствую холодное оружие... — блондин сжал губы, но в темноте этого не было видно — Ведь, оно редко помогает в достижении цели... Но если, ты умеешь эффективно убирать с ним людей, то пожалуйста... — Смит шумно выдохнул через нос — Но не думай, что тебе не понадобиться огнестрельное. Практически все мои заказы ты сможешь выполнить только с ним. — твёрдо сказал брюнет. — Понятно. — ответил маньяк. — Через несколько дней начнётся твоё знакомство с различными орудиями убийства. — главарь сел на своё кресло и продолжил — В общем, я тебе позвоню... А пока можешь идти. — он взглянул в пожирающие глаза цветом бирюзы — Хорошего вечера, и пистолет не забудь. Морган зловеще ухмыльнулся, и развернувшись, покинул помещение.***
Настоящее время: Ночь. Тёплый ветер. Пение сверчков. Мэри, укрывшись одеялом, лежала на кровати и смотрела в открытое окно. Её до сих пор мучали мысли о маньяке. Вдруг он совершил убийство... Вновь... О, как же брюнетка устала гадать, убивал Смит кого-то или нет... Как же ей надоело регулярно проверять его... Она обязана знать на сто процентов, что мужчина никого не трогает... Но нужен другой способ... В котором, не придётся особо париться... Джонсон и так устаёт после работы... Завтра с утра вставать... Как же неохота...***
Время восемь вечера. Солнце на закате. Соловьи поют. Атмосфера невероятно прекрасна. Хочется, чтобы всегда было так... Чтобы не было гроз, снега, пасмурной погоды... Но без этих явлений никак... Как убийца без жертвы... Кстати об убийцах... В руках пистолет с глушителем, нацеленный в мишень, которая находилась на заднем дворе. Мужчина целился в пустую, деревянную бочку. Его ещё не позвали на обучение, но хотелось пробовать самому. Смит около часа занимался этим и ещё ни разу не попал в цель. Он думал, что стрелять легко, а как оказалось это совсем не так. Но блондин сдаваться не собирался. Такая хрупкая дама, как Мэри смогла и он сможет. Пули, с большой скоростью, летели в бочку, но так и не попадали в кружок, что нарисовал маньяк. Мужчина нажал ещё раз на курок, но пистолет больше не стрелял. Магазин закончился... А другого у него нет... Значит ему придётся ждать, когда позвонит Маттео... Морган, развернувшись, хотел уходить, но увидел, шедшую вдалеке, Джонсон... Она собирается проверять его... Если блондин сейчас пойдёт через весь двор, то следователь увидит оружие. Под кофту не спрятать, слишком заметен. В брюки страшно, ещё мало ли выстрелит, ведь он не уверен, что точно все пули закончились. Остаётся только одно... Убийца быстро открыл окно в дом и стал пролезать внутрь. У него это получилось весьма ловко и быстро, хоть раньше он так и не делал. Далее мужчина на скоростях начал искать место, чтобы спрятать небольшую пушку. Машинально Смит открыл шкаф в гостиной и кинул пистолет туда. Бегом закрывая дверь, он подошёл к окну чтобы посмотреть где идёт брюнетка. Но её не было видно, будто испарилась... Всматриваясь в улицу, мужчина нервничал, ведь не любил упускать что-либо. Но в один момент он почувствовал чьё-то присутствие. И резко обернувшись, Морган увидел, стоящую возле него, Мэри. Блондин не ожидал, что она так быстро может оказаться рядом, отчего невольно вскрикнул. — Испугался? — с улыбкой спросила женщина, что очень возмутило маньяка. — Да, ты ещё на меня бы залезла! — Морган был зол — Зашла без разрешения, ещё спрашивает испугался я или нет! — Самый лучший способ поймать преступника за его деянием - это внезапное появление. — ответила синеглазая. — О, Джонсон, ты всё ещё считаешь меня злодеем? — его настрой, лицо и тон резко переменились. Теперь мужчина, копируя её улыбку, говорил с издёвкой. — Ну, конечно. Ты же за месяц не мог стать паинькой. — её руки были за спиной. — Не спорю, я нехороший мальчик. — на его лице раздражающая ухмылка — И всё же, немного доверия заслуживаю. Следователь, прекрасно поняв намёк, показала чёрную папку. — Я пришла рассказать кое-что. — перелистывая страницы сказала брюнетка — Дело о "непонятных" убийствах закрыли. — Почему? — мужчина, был удивлён, но он не показывал этого, оставаясь невозмутимым. — Потому, что мистер Х "бесследно исчез" — женщина отдала ему записи о расследовании — И скажи спасибо мне. Благодаря моему авторитету в участке, тебя не тронули. А хотели, между прочим. — Моя благодарность - это, то что ты ещё жива. — усмехнувшись, ответил убийца. Джонсон, с недовольством взглянув на него, скрестила руки. — Да неужели? — раздражённо спросила она. — Конечно. К тому же, мы ведь в "отношениях", разве нет? — после вопроса он издал смешок, что очень разозлило синеглазую. — Какие ещё, к чёрту, "отношения"?! Мужчина, шумно закрыв папку, взглянул на гостью. Один уголок рта поднимался вверх, показывая, что ему это кажется забавным. — Иногда, Джонсон, нужно слушать сплетни, о себе, а не только как шериф Гудман жалуется на боли в спине.