Дежурная.

Смерть. Что такое смерть? Честно говоря, ответ должен лежать не в прекращении биологической деятельности. Ответа попросту нет. Философское обозначение, сакральный или глубинный смысл, всё это не связано с простой смертью. С простым понятием от которого люди не могут заткнуть свои головы в потоке беспорядочных мыслей, порой хотят связать "Многое". Но если смерть существо? Если каждая рана и ссадина на её теле это очередной идиот что "Волочит бренное существование"? Если каждая мигрень и головная боль это очередная кислотница что словила передоз? Если рак терминальной стадии, это опухоль, называемая человечеством?

~ • ~

Балкон по утрам, как обезбол и успокоительное в одном флаконе. Приятно наблюдать за тем как маленькие точки спешат, и копошатся в своём муравейнике лжи и глупости. Вместе с этим приятным ощущением, возникает и тромб в венах разума, "А не станет ли она сама такой же?" Таким же муравьём, что тратит всю жизнь на служение непонятному коллективному сознанию. Может быть. Всегда ответ один. "Может быть" но и не нет. Так не может. Она говорит так самой себе, зная что ответ все равно "Да". Этот "Ритуал" по утрам, начался тогда же, когда крики в соседней комнате давили на мозг, заставляя выходить на балкон. На отдельное государство, за пределами этого ебанного ада. Там где холод не мешал, а снег был приятным, хоть и щипал нос. Со временем, всё теряет свою душу. Отношения, Любовь, и даже друзья... Балкон, не стал исключением, превратившись в простую курилку. Простую попизделку на разные темы, в которой Носеда могла говорить сама с собой часами, если днями. К общению она была не подвержена. Никакое. Абсолютно. Каждый раз возобновляя с кем то контакт, она просто хотела потерять его ещё больше. Все люди предатели и лжецы по натуре. Им не нужна она, им нужна лишь оболочка и красивая марка в коллекцию контактов, которыми можно повыпендриватся перед такими же "Конструкторами". Нет. Социализация не её конек. Абсолютно. Она хотела бы верить что это пройдет, но проходить уже нечему, когда даже от чувств невозможно кричать. Будто бы в самой большой аудитории в мире, но с выключенным микрофоном перед призраками. Хочется забиться в угол и качаться как крылатые качели, которым при рождении отрезали крылья, чтобы знали что нарушать воздушное пространство нельзя. Нельзя и точка. И плевать что это была их цель. И плевать что именно крылья давали стимул жить. И плевать даже на то что именно крылья, единственное чем одарила госпожа жизнь. Курение убивает, но есть ли смысл убиваться так просто? Нет. Сигаретные компании поняли, что каждый потенциальный курильщик, это плод. Запрещённый плод из райского сада, постепенно выпускающий грехи в мир, пока полностью не будет съеден Адамом и Евой, для того чтобы продать следующую пачку в руки следующего разбитого глупца. Встав с табуретки, Носеда обратила внимание на свой виноград. Он завял. Не выдержал зимы и холода. Погиб, не успев даже понять этого. Именно в этот, обыденный и бытовой момент, Носеда заплакала. Словно родной человек, по настоящему родной и любимый человек умер. Умер на глазах, самой мучительной смертью. Слёзы не были реакцией, да и мозг сигналов не подавал. Словно дамба, что рухнула полностью, не выдержав в этот злосчастный миг. Бросив окурок в пепельницу, Люсия утёрла слёзы. Нужно прогуляться. Всё равно, учеба только завтра. Социум только завтра...

~ • ~

Улицы пусты. Только вьюга населяет их как в самый заряженный день а каком нибудь рынке. Снег хрустел под ногами, пытаясь создать присутствие,но Люсия знала. Никого нет. Она видела как люди только встают. Кто то уже пил чай вглядевшись в пустоту отражения окна. А кто то точил ножи, ожидая жертву где то в подворотне. Девушке очень хотелось просто позабыть про то что нужно жить. Про то что человеческой психике необходимы диалоги и разговоры. Направляясь в непонятную самой себе сторону, девушка только сильнее начала подкреплять факт того, что не смыслит что творит от слова совсем. Творить чудеса, не значит их контролировать. Старания для переосмысления всякого просто пусты. Не имеют смысла. Нечего переосмыслить когда мысли одни и те же, и переосмысливать их, подобно повторению. А как мы все знаем "Безумие это повторение одного и того же действия, раз за разом, в надежде не изменение" Какой глупый монолог. До боли детский и простой. Безумие есть не повторение, а как раз таки перемотка времени вспять, с целью создания личного ада для человека вместе с галлюцинациями и прочей бурдой. Может в этом проблема умных людей? Слишком много думают... Или же глупцов? Не могут содержать голову в порядке... Но мысли прервал запах знакомого ароматического бензола и цок каблуков.

~ • ~

Мы не находимся в корейской дораме или романе Дарьи Донцовой чтобы звезды так успешно складывались. Вынужденная мера существования вселенной? Может быть. —Хэй, ... Мисс. —Я ожидала большего словарного запаса от отличницы. —Ну уж простите "cherchez la femme". —Что ты вообще делаешь на улице в четыре часа? —А вы?

~ • ~

В ветхой хрущевке слышится увеличивающийся газ. Синее, почти голубое пламя постепенно вставало сталагмитом на конфорке. Только поставленное на этот нарост кофе, не пахло ничем. В конце концов ему уже несколько месяцев, ведь Блайт ненавидит кофе, и никогда не пьёт из любви к аромату или вкусу. Только жалкая необходимость не упасть с бессилием на середине дня. Интересно, кто нибудь тоже варит кофе в три часа ночи? Шутка. Интереса столько же, сколько к жизни. Амелия медленно поворачивала и отворачивала взгляд на окно. Желтая лампочка в центре потолка иногда мигала, к чему девушка уже привыкла. После кружки черной пустоты, Блайт решила прогуляться. Ведь это "То чем абсолютно адекватные люди блять будут заниматься по ночам" Она не знала конкретно почему решилась на такой откровенно говоря глупый поступок, просто что то в голове заклинило. Как обычно, такой сложный, просчитанный миллионами лет эволюции человеческий мозг... Заклинил словно гребанная Виста. Город огромен, но зачем, если единственное место где можно выгулять свою душу, это его никчемные улицы, особенно зимой. Снег так странно хрустит под ногами... Будто бы и не снег вовсе... А какой то деревянный пол. Ночной город, нужно отдать должное, выглядит в коей то мере красиво. Фонари, что все также отражаются в снег, в этот самый момент были прекраснее любого арт объекта, созданного человеком. Фотографировать не любить, но если бы любовь только и выражалась пленкой, то на описание видимого ночного пейзажа не хватило бы всей Ромео и Джульетты.

~ • ~