Game

- Сэр? Сэр, я таки дальше вокзала не продвинусь, всё перекрыто. Если хотите попасть на мост до полуночи – лучше вам поторопиться пешком. Голос водителя прорезал лезвием ножа звон тишины в голове Холмса. В его черепную коробку ворвался ураган звуков шумного, рождественски пьяного города. Яркие пятна уличных фонарей и праздничных гирлянд вибрировали под верхним веком. Лондон кричал, пел своим фальшивым баритоном, побуждая всех и каждого насладиться этим праздником жизни. Проехать к самому сердцу столицы Великобритании на автомобиле 24 декабря, когда стрелки Большого Бена неумолимо приближаются к верхней отметке, было невозможно. Ещё более невозможным было найти одного-единственного живого мертвого человека в этой толпе. Шерлок рывком открыл дверь ещё не до конца остановившегося такси, бросив на ходу несколько купюр водителю. Нет, Майкрофт, я никогда не верил ни в чудеса, ни в случайности. Сотни людей проходят за день через этого таксиста, и десяток может попасть под описание. Только в совпадения я тоже не верю. Смычок… В посылке не было смычка. Нет времени на чертоги – думай, Шерлок. Детектив просачивался в узкие пространства между людьми, заполнявшими авеню Ватерлооского моста. Пробраться до Вестминстера сквозь это стадо живой плоти к полуночи невозможно. Да и есть ли смысл бежать, в надежде, что ещё одна навязчивая безумная идея поехавшего детектива окажется отдаленно приближенной к разгадке великой игры? Биг Бен подал свой первый голос, оглушив толпу своим протяжным тяжёлым ударом. « Тело. Никакая экспертиза не смогла бы опознать его тело – его отпечатки не существовали в базе, так же, как и образец его ДНК. Его лицо никогда не появлялось ни на одной фотографии, даже во время проникновения в Тауэр, он позаботился о всех камерах. Только три человека видели его лицо – я, Джон и ты. Так кто? Ш.Х. » Второй удар. Толпа несёт Шерлока к мосту, периметр которого частично огорожен силами муниципальной полиции, дабы помешать огромному числу страждущих самоубийц испортить волшебную вакханалию этой ночи. Третий удар. Воздух уже насыщается палёным запахом горящих бенгальских огней. Четвертый удар. До гладкого, сверкающего отражения Темзы, казалось бы, можно дотянуться онемевшей, крепко сжимающей телефон рукой. Пятый удар. Великий консультирующий детектив старается протиснуться к самим чугунным ограждениям моста, восстанавливая в памяти место их вечернего променада. Шестой удар. Вибрация телефона, отправляющая электрические заряды в ладонь, разгоняя застывшую кровь. Седьмой удар.

« Никто. С рождеством, младший брат. М.Х. »

Восьмой удар. Рука отпускает телефон, бесшумно падающий на асфальт и моментально раздавленный чьим-то неуклюжим шагом. Девятый удар. Невесомое прикосновение мужской ладони с затвердевшими мозолями к плечу Шерлока. Десятый удар. Такой одновременно высокий и глухой шёпот с ирландским акцентом, приподнимающий невидимые волоски на шее. Одиннадцатый удар. - Miss me ? Полночь.