Мой художник..

Риккардо бесшумно шагал по тёмной улице, после очередного убийства. Он немного задержался, поэтому с наслаждением предвкушал как его маленькое солнце кинеться обнимать его, ругать за столь поздний приход и грязный, весь в крови пиджак. Ночной город был очень красив, но киллер не обращал на это внимание, стараясь ускориться, чтобы как можно скорее добраться до дома. И вот, наконец он подходит к двери, но с удивлением замечает слегка приоткрытые двери. Мужчина достаёт нож, и осторожно, кошачьей походкой проскальзывает внутрь. Тревога захватывает тело, когда он не находит там своего художника. На полу валяются порванные картины Чарли, всё разбито, а по полу тянется небольшой кровавый след. Гнев, страх и паника смешиваются в один "прекрасный" коктейль, и выливаются на убийцу, словно ведро ледяной воды. Риккардо тихо подходит к столу, и замечает среди таких обычных баночек с красками что-то новое. Ярко зелёный листок бумаги, слегка заляпанный кровью. Де'карли берёт его и читает письмо. Письмо для него. " Мой милый Риккардо! Мне было так обидно когда ты ушел, и даже не попрощался.. поэтому я и забрал твоего любимчика. А он довольно милый. Станет отличной игрушкой моим парням, а возможно и мне. Вобщем если хочешь увидеть своего мальчишку живим, приходи на наше место, он будет ждать тебя.. с любовью, твой Джек." - НЕТ! - Крик вырывается из груди сам. Глаза, и без того с красноватым оттенком, становяться бордовыми от гнева. Нет.. никто не смеет трогать его малыша. Он буквально вылетает из квартиры, и кидаться на улицу. Фонари слабо освещают детскую площадку возле дома, кидают голубоватый свет на ветки деревьев.. Красивая картина, Чарли бы точно залюбовался. Мысли о художнике ножом ранят сердце, и киллер, выхватив нож тихо направляется к пристани. Туда, где они раньше часто виделись с Джеком.