Посмертные воспоминания 2

Я буквально чувствовал как меня накрывает, засасывает в это говно глубже и глубже. Всё начинается с простой усталости, ощущаешь себя истощенным, изнемаженным, оставляешь дела на потом, в голове лишь одна мысль, как бы прилечь и поспать. И на собственное удивление ты спишь крепко, с обычными снами, что никак не тревожили тебя. Просыпаться становится сложнее с каждым днем и вот незаметно для самого себя ты спишь пятнадцать часов, пропуская занятия и все планы. Понимаю, что нужно встать, так много всего, что я должен сделать. Я ведь хотел прибраться в комнате, подготовить новые эскизы, встретиться с Крисом и Алисой. Не сдвинуться, сложно даже перевернуться на другую сторону. Меня заглатывает грусть, выливается в немом крике и слезах. Мне страшно… Страшно. Обнимаю себя руками. Я ведь не пропускал приемы таблеток. Я…делаю недостаточно? Мне нужно стараться сильнее. Звонком для родителей стал мой пропуск сеанса с Еленой. Просто не могу, у меня нет сил. Мне хорошо лежать в постели, спать как можно больше и чувствовать тепло. Я снова опускаюсь на дно? Три года прошло, но мне никак не оставить всё позади…хотя возможно ли это? Шрамы, собственное тело служит напоминанием о произошедшем. У меня чертовски кружится голова, то ли от недоедания, то ли от усталости. Смеюсь с самого себя, мне просто не выбраться из этого ебаного состояния? Дергаюсь от стука в дверь. — Марк? — Алиса. Почему она здесь? Оглядываюсь по сторонам, разбросанные вещи, книги и невесть что еще. — Как ты? — так и стоит за дверью. — Тебе что-нибудь нужно? — не знаю зачем спрашиваю, наверное пытаюсь решить проблему не впуская ее внутрь. — А тебе? Застываю от ответного вопроса. — Нет. — Выходи, сходим прогуляться. — Я неважно себя чувствую. — И от прогулки тебе не станет хуже. — Прости, давай в другой раз? — Не, давай сейчас. Она ведь не знает про мое состояние, верно? — Тебе всё-таки что-то нужно? — А ты выйди и я расскажу. Прикасаюсь к дверной ручки, но почему-то не решаюсь открыть. — Кто тебя впустил? — Твой отец, сказал, что ты наверху, — слегка возмущенный голос. — Что за вопрос такой? — Я…может… — Мне долго ждать? Черт. Приоткрываю дверь. — Сшей платье для меня. — Чего? — Мне нужно платье, Марк. — Ты сама можешь сшить. — Мне нужно особенное платье. — Так и сшей особенное платье. — Блять! — открывает дверь силой. — Чем ты занимаешься? — заходит внутрь комнаты. — На пары не ходишь, групповые проэкты пропускаешь… — Я неважно себя чувствую. Сука, я ведь стоял в одних трусах. Шрамы. — Марк? — бегающие голубые глаза. — Ты в порядке? — Это не то о чем ты думаешь, — тянусь за футболкой на полу. — Я ни о чем не думаю, — отворачивается к стене. — Извини. — Я… — Твой отец не сказал о происходящем, видимо был слишком рад, что к тебе кто-то пришел. — Алиса? — Я не буду спрашивать, — так и стоит спиной ко мне. — Если захочешь…лучше расскажи сам. Рассказать ей? Рассказать о том, что меня похитили в детстве и трахали до самого освобождения? Или же о том, что мое настоящее имя вовсе не Марк? А может о том, что меня заперли в клинике, где человек, который должен был помочь напросто использовал меня? — У меня… — голос дрожит до жути. — У меня депрессия. Так или иначе, но объясниться придется. Я игнорировал не только обучение, но и её с Крисом.