Басня
***
В своем безудержном стремлении к красоте
Карандаши находят выход в остроте,
Но бедным деревяшкам невдомек
Что жизнь имеет отведенный срок.
— Ну что ж, хороший мой, тебе неймется…
Который час ты у точилки трешься?
— Ох, ластик, тебе это не понять.
Ты ведь умеешь только убирать.
Ну вот смотри: у нас, карандашей,
Негласная борьба между собой:
Вот, вроде, общий у нас строй,
А выбирают тех, кто всех острей.
— Ну, выберут, быть может, не тебя,
И что? Что за беда?
Не думаю, что разрастется красная строка,
Коль лучшим ты не будешь раз
В объятии взглядов неизвестных глаз.
Нет, качество, конечно же, важно.
Понятия того, что хорошо, а что не очень,
Поставленная цель, стремление к ней,
Чем заполняются пустоты дней.
Но ты ведь хочешь быть все время первым,
А значит и живешь в утопии борьбы.
Никто и никогда не выходил из грязи белым,
Ты начал битву, не узнав цены.
Но карандаш все продолжал крутиться,
Все стружку лишнюю с себя снимал,
Точнее, четче, стоит лишь добиться,
Чтоб повод сомневаться в нем отпал.
Точил, точил себя в надежде
Несокрушимым самым стать,
Но полностью сточился прежде.
Остался ластик лишь лежать.
