Тайны осьминога

      Сквидвард проснулся от звука будильника.       — Блять.       Сегодня был выходной, но будильник почему-то прозвенел. Сквидвард еще немного полежал в кровати, но заснуть так и не получилось. День начинается с кофе. По крайней мере у Сквидварда. Он заварил в турке кофе и перелил его в кружку, а затем налил молоко.       — Блять, — оно было просроченное, так что комки плавали в кофе.       Он потер глаза рукой. Его мешки под глазами были невероятно большими. Сквидвард любит работать сверхурочно и не спать по ночам. Ему безумно тяжело каждый день возвращаться в пустую квартиру, где его никто не ждет. У него нет цели в жизни. У него нет хобби. Когда-то он играл на кларнете, но больше это не приносит радость. Раньше у него были друзья, он был на подъеме. Его ценили и он ценил. Да, это была кучка снобов, собирающихся раз в неделю за обсуждением новостей в мире искусства. Но Сквидвард был счастлив.       Сейчас же он работает на работе, которая ему не нравится и делает то, что не любит. Он был рожден не для этого. Он был рожден сверкать. Выступать на сцене или писать композиции. Он должен был стать кем-то другим, но точно не офисным клерком.       Сквидвард особо не наряжался: остался в пижаме и надел только обувь. Нужно сходить за молоком. Во дворе он встретил Патрика, сидящего на лавочке. Сегодня он был подозрительно спокоен.       — Привет, Патрик, — Сквидвард сел рядом.       — О, Сквидвард, привет! Ты куда-то собрался?       — Да, я в магазин за молоком.       — Возьми мне тоже! А еще те самые, ну те, как их там...       — Хорошо, Патрик. Я понял.       Сквидвард похлопал парня по плечу и направился в сторону магазина. В этом маленьком городе всё находится очень близко друг к другу. Мужчина дошел до продуктового, купил две коробки молока и пачку кислых мармеладок. Все прохожие оглядывались на Сквидварда, оценивая его наряд. Да, сейчас Сквидвард шел в заляпанной футболке, домашнем халате и в растянутых трениках.       — Сквидвард? Сквидвард!       — Блять.       Кто же это, блять, мог быть? Спанч Боб был на пробежке со своим псом и выглядел просто идеально. Его идеально вымытые волосы развевались на ветру, а майка облегала довольно рельефный торс. Сквидвард хотел провалиться под землю. Нет, лучше пусть на него с неба свалится рояль или лучше его собьет сейчас камаз, чем Спанч Боб увидит его в таком виде. Сквидвард сейчас был не в самом лучшем состоянии, чтобы разговаривать с мистером Совершенство.       — Доброе утро!       — Это утро точно не доброе, — пробубнил себе под нос мужчина.       — Чего-чего?       — Доброе утро.       Блондин улыбнулся и переложил поводок в другую руку.       — Куда идешь в таком прикиде?       — На костюмированную вечеринку.       — А почему меня не позвал?       — Клоунов не пускают, — улыбнулся Сквидвард.       — Черт, тогда тебе тоже нельзя, — Спанч засмеялся.       Они немного прошлись вместе.       — Как зовут? — Сквидвард кивнул в сторону добермана.       — Это Гэри.       — Слишком милое имя для такого сурового пса.       — Хоть он и выглядит агрессивно и угрожающе, таковым не является. На самом деле он душка, — он посмотрел Сквидварду в глаза, а последний отвернулся, не сдержав напряжения.       — Можно его погладить?       — Конечно.       Сквидвард отдал продукты в руки Спанч Боба и наклонился к Гэри. Протянул руку, пес ее обнюхал, а затем облизнул. Сквидвард, уже без опасений, начал гладить собаку.       — Я взял его из приюта, он долго не мог привыкнуть ко мне. Кусался, грыз мебель и рычал. Сначала он не доверял мне, но теперь мы лучшие друзья. Да, приятель?       Гэри гавкнул.       — Было приятно встретить тебя сегодня, но нам с Гэри уже пора.       Сквидвард кивнул и забрал молоко с мармеладками.       — До встречи, — попрощался Сквидвард.       — То есть мы еще встретимся? Буду ждать с нетерпением, Сквидвард.