Что если...?

***

      Брок сидел в этом непонятном ничто и, как все нормальные люди, придавался пиздостраданиям по поводу своей не особо радостной судьбинушки. Не то, чтобы мертвые могли рефлексировать по этому поводу, а он был на сто процентов мертв. Собственные суицидальные наклонности и старания одной недоведьмы — превратили его бренную тушку в пыль, которую потом ветер разнес по всему Лагосу.       Бывший наемник, двойной агент Гидры и просто малыш-обояшка — скривился, как-то не так он представлял себе свою кончину. В приоритете было подохнуть более красиво: по типу лежа на шезлонге где-то на далеких островах в окружении девственной природы с бокальчикам чего покрепче, рядом даже мог быть молодой любовник и даже два, один из которых щеголял шикарной жопой и упертым взглядом голубых бездонных глаз, второй же радовал кошачьими замашками, длинными патлами, которые было бы очень удобно собирать в горсть вбиваясь сзади. Идеальная смерть сдохнуть во время бешеных скачек, которые они бы устраивали, не сильно романтично, конечно, зато приятно. Но, судьба та еще сука! Двое любовников о которых мечтал Брок Рамлоу светили ему также, как Пулитцеровская премия — за оттоптанный при рождении слух, и херовые задатки писательства. Не то, чтобы он сильно жаждал ими обладать. Просто, как бы странно это не звучало, но его всегда восхищали люди обладающими талантами творческими, завораживающе прекрасными. Он же… Он умел только убивать.       Не то, чтобы после смерти его начала мучить мифическая совесть, которой он никогда не страдал, задавив ее, наверное, еще в утробе, просто жизнь его закончилась, а те ошибки, что он успел совершить больше невозможно было исправить. Он стал ветром и прахом, о котором уже наверняка все давно забыли, а если, кто и вспоминал, то только недобрым словом, как предателя и последнюю гниду. Разве, что его волчата могли выпить в память о бывшем командире и вспомнить что-то забавное, конечно с учетом если кто-то из них выжил в той каше, что он заварил.       Брок был виноват, и он это прекрасно знал, точно также как и знал тот факт, что, находясь по всей видимости в своем личном аду, обречен на вечный выеб мозга самому себе — мда, просто предел мечтаний.       Времени в этом месте не существовало. Могло пройти пару минут, дней, а могли пролететь тысячелетия и мир давно стал выгребной ямой. Хотя конечно и до этого он не был райским садом. Но Брока раздражала вся эта непонятная муть, не ясно к чему она должна была привести его. Думать о том, что это отныне его недожизнь в этой пустом нигде не хотелось.       Поэтому, когда рядом с тем местом, где он то ли сидел, то ли парил образовалась самая обычная лужа, пусть и с чистой водой — Брок спинным мозгом почуял грядущую движуху. А потом в этой луже замелькали картинки из какого-то фильма ужаса, которые просто не могли быть правдой, ведь если это было так, то после его смерти начался такой пиздец, что ад может показаться кому-то раем. — Наслаждаешься? — незнакомо-знакомый голос раздался в этой пугающей тишине, как гром среди ясного неба и был сродни ушату ледяной воды на голову во время стужи. Неизвестно какая сила удержала Брока на месте, но все на что его хватило — это повернутая на голос голова и вопросительно приподнятая бровь. — Ты блять, кто? — Я не блять, я Бог, — пожал плечами чел…существо по всем внешним признаком принадлежавшее к роду мужскому. Это был среднего телосложения мужчина с темными волосами и зелеными глазами, чем-то он был похож на Локи, хотя его внешность смело можно было назвать, почти обычной. — А ты Брок Рамлоу не должен был оказаться в этом месте и тем более увидеть это, — бог махнул рукой на лужу, где словно на паузе остановился кадр, похорон Капитана Америки, что пожертвовал собой ради целой планеты. Рядом с темным гробом собрались крохи мстителей, некоторые агенты распавшегося Щ.И.Т все со скорбными, печальными лицами, но, наверное, больше всех выделялся темной, даже мрачной фигурой Баки Барнс, бывший Зимний Солдат и железный кулак Гидры. И даже в веселые времена, Брок никогда не видел у него настолько пустого, мертвого взгляда. Создавалось ощущение, что из человека будто вытянули душу, оставив лишь пустую, никому не нужную оболочку. Это было жутко. Это было страшно, также страшно, как видеть неестественно бледное, похожее на восковую маску лицо Роджерса, чей темный почти черный костюм создавал мерзкий контраст, не вызывающий ничего кроме сжатых в бессильном гневе кулаков и сжимающего в спазмах желудка. — Любопытно не правда ли? — Что, тут блять любопытного? — зло рявкнул Брок, смотря на непонятного некто. В то, что перед ним реальный бог, Брок не верил, точно также, как не верил в самого бога в принципе. — Это один из вариантов будущего, — пожал плечами бог, — В одном варианте реальностей, перчатка попадает в руки Тони Старка и именно на его похороны приходят тех, кого ты видишь. Стив Роджерс отправляется в прошлое и проживает достаточно скучную жизнь с Пегги Картер, остальные же остались жить в мире, построенном на осколках разбитых надежд, ожиданий и мечтаний. — Что значит ушел к Картер? — искренне возмутился Рамлоу, — Он что просто бросил Зимнего и ушел? — К тому моменту, как Старк щелкнул пальцами Стив Роджерс той реальности был стерт, как личность. На его месте остался лишь Капитан Америка с своими интересами, где не было больше место для старых привязанностей. — А для Картер типа место осталось? — У всех свои недостатки, — философски ответил Бог. — Стив Роджерс оказался слаб и не видел смысла жить. — Слушай, божок недобитый… — завелся Брок, который нихрена не понимал, однако столь пренебрежительное замечание по поводу Роджерса задело за живое. — Можешь звать меня Аксель, — фыркнул Аксель, и видя, что сидящий напротив мужчина даже не подумал успокоится продолжил, — Ты должен понять, что существует множество миров, множество реальностей, каждая так или иначе отличается от другой, иногда совсем незначительными деталями. В одной реальности, Танос и вовсе не напал на землю, но зато пришел враг намного страшнее. Где-то Стив Роджерс женился на своем давнем любовнике Баки Барнсе и стал главой нового ЩИТа. А где-то наступил настоящий апокалипсис и мир заполонили жаждущие крови твари. — Что тебе надо, — Броку надоело вся это непонятная поебень, он не понимал и когда он не понимал, то начинал злится. — Есть реальность, чьим Хранителем я являюсь, — серьезно начал Аксель, махнув рукой лужа-телевизор сразу же мигнула и вместо похорон показала самый обычный день, час пик Нью-Йорка тихо и спокойно, потом еще взмах и теперь Брок с удивлением смотрит на собрание Мстителей в полном составе, том самом первом и все живы, — Эта реальность почти не отличается от основной, разве что в ней живут настоящие мутанты, люди с необычайными способностями, что заложены в их генах. — И что? — А то, что у моей реальности есть шанс стать основной и для этого мне нужен ты? — В каком смысле я? — Брок весь подобрался, ощущая мурашки по коже. — Я блять мертв! — Ну это всегда можно исправить, — хмыкнул Аксель, а потом его глаза будто стали ярче будто сияя внутреннем светом, — А нужен ты мне Брок Рамлоу, конечно же для того, чтобы спасти мой мир. — Я, твою мать никакой не герой, — отрезал Рамлоу хмурясь. — Тогда станешь им, а награда в виде двух пташек-неразлучников будет отличным мотиватором не накосячить. — Где подписать?