Глава 18.
27 июля 2023 г. в 20:50
За окном не было ни души. Огонь свечки, стоявшей на столе, аккуратно плясал, то становясь длиннее, то бесформенно уменьшаясь. Темы для разговоров давно иссякли. Ребята молча сидели, занятые своими делами: Шарль, отодвинувшись к стене, читал случайную книгу, вынутую с полки ради интереса; Флоран пытался подобрать интересный ритм для нового сочинения.
Беглец закрыл чтиво с характерным звуком, неуверенно пробормотав:
— … Я не хочу уходить.
Монтагю отвлёкся от стиха, взволновано обернувшись.
— О чём ты? Тебя никто не гонит.
— Понимаю, но… Мне страшно, — Опустив взгляд, друг приобнял себя. — Правда страшно…
— Может, тебе подождать? Пока с духом соберёшься…
— Не знаю. Что, если это будет хуже?
— … Извини, не могу сказать.
Повисла прогорклая тишина. Шарль, понурив голову, еле слышно вздохнул.
Не хотелось мириться с фактом, висевшим над головой с самого первого дня, будто петля. Ему нужно будет уйти: а потом что? Пытаться обдурить родителей какой-то историей, чтобы те выудили из себя хоть капельку сочувствия? Скитаться дальше, лишь бы на пушечный выстрел не приближаться к дому?
— Мне кажется, они меня порвут, — С ужасом пробормотал беглец. — Просто порвут.
— Боже…
— … Я сбежал, словно последний трус.
— Не говори так, пожалуйста, — Флоран помрачнел, тревожно сжав руки. — Ты пытался себя спасти.
— Мы… Мы в тот вечер даже не ругались. Вообще… — В чужом голосе отчётливо слышалась дрожь.
— У тебя было огромное количество причин уйти. То, что тот день был «спокойным», не значит, что эти причины исчезли.
— Но… Раньше же я выбирал остаться. Всегда. Каждый раз, когда что-то случалось.
— Потому, что страх семьи был больше, чем страх перед тем, что они с тобой сделали. Это не выбор. Это безысходность.
Не поднимая взгляда, собеседник ещё крепче сжал ткань рубашки. Монтагю, поднявшись с места, присел рядом.
— Ты был напуган. И сделал всё, что мог.
— Я… предатель, — Сдавленно бросил юноша. — И зачем только…
— Пожалуйста, послушай.
Накрыв руку приятеля собственной, осторожно погладил ту большим пальцем, заверив:
— Ты никого не предавал. Тебе нужна была помощь.
— Я всё испортил…
— Ни в коем случае.
— … Что мне делать? — Друг всхлипнул, поджав губы. — Я… Не хочу тебя оставлять. Но и… И вечно прятаться не могу.
— Не могу решить за тебя, Шарло. Тебе лучше знать.
— Мне кажется, что не лучше… Я боюсь, что они меня возненавидят.
— А сейчас они любят разве?
Беглец притих. Стоило тому повернуться, как его взгляд пробрал до костей: молящий, почти безжизненный и блестящий, как стекло.
— Не знаю.
— … Мне жаль. Правда, очень жаль, — Бегло обвив собеседника руками буркнул Флоран. Чужие слёзы падали на плечо, однако сейчас до них не было дела.
— … Прости, что со мной так сложно.
— Тебе не за что извиняться. Это не ты сложный, а жизнь нечестная.
Несколько мгновений двое сидели, не проронив ни слова. Тишина держала мертвой хваткой, не желая отпускать: казалось, что мир наградил её всей своей тяжестью.
— … Пожалуйста, подумай над тем, что будет безопаснее всего. Я тебя не держу и не прогоняю.
— … Пообещай, что не обидишься? — Пробормотал Шарль, крепче сжимая объятья.
Пламя догоравшей свечи, оставленной на столе, безучастно брыкалось и дёргалось. Предугадывая ответ, подросток осторожно произнёс:
— Обещаю. Твой выбор важнее всего.
— Я… Хочу пойти…
— Хорошо. Значит, так и быть.
— Но я тебя не оставлю, — Приятель перешёл на шёпот. — Не оставлю, правда.
— Спасибо большое, — Монтагю еле заметно улыбнулся.
— Я буду приходить. Честно. Или хотя бы письма постараюсь…
— Не переживай так. Я верю.
— … Можно кое о чём попросить?
— Конечно, — Согласился Флоран, осторожно погладив собеседника по голове.
— … Ты сможешь проводить меня?.. Не хочу идти один.
— Обязательно провожу. Только скажи, пожалуйста, во сколько.
— Я… Не знаю, — Друг пожал плечами. — Потом решу, хорошо?..
— Без проблем. Не тороплю.
— Если… Так удобнее, я мог бы подойти сразу в пекарню. Чтобы тебе не бегать…
— Я не против. Смотри, как лучше.
Свеча догорела, отчего комната заполнилась сине-фиолетовой темнотой.