Небо, полное звезд

В то, что Холмс ищет ближайшее кафе, Джон перестал верить, когда их такси(?), после того, как пересекло все тот же мост Воксхолл, выскочило на Юг-Ламбет роуд. Они попетляли минут десять и вышли на перекрестке Харгтингтон-роуд и Уилкокс. Джон не спрашивал, куда они так срочно спешили «поужинать», но мистер Холмс, быстро оглядевшись по сторонам, из двух призывно светивших вывесками кафе, решительно выбрал «aTasca». Посетители почти не было, полумрак в зале разгоняли интимно-подрагивающие свечи… Была ли в этом первоначальная задумка владельца или всему виной были какие-то неполадки с электричеством, Джон интересоваться не стал. Едва он втянул витавшие в заведении запахи горячей пищи, его желудок возмущенно заворочался и напомнил о том, что последний раз его кормили еще утром, в кафе возле почтового отделения. Холмс протащил его через весь зал и бесцеремонно устроился возле широкого окна, причем, усадив именно Джона к нему спиной. Официант принес меню, Джон, не мучаясь стеснением, сделал заказ и передал коленкоровые корочки брюнету. Ему было интересно, закажет ли он знакомые блюда или снова это будет что-то радикально-отличное… Алекс любил рыбу и овощи… И снова – мимо. Холмс, даже не заглянув внутрь, вернул меню официанту, нетерпеливо махнув рукой, словно само присутствие того ему мешало… - А Вы что, не будете? – поинтересовался Джон, беззастенчиво разглядывая человека напротив. - Нет, - ответил тот, глядя поверх его плеча в окно. – Я не ем, пока работаю… - А… Так это Ваша работа привела нас сюда, - догадался Джон, попутно кивнув девушке, поставившей перед ним тарелку, дымившуюся очень приятным ароматом, и чашку кофе на белоснежном блюдечке. – Чем занимаетесь? По-моему, у Вас довольно опасная работа… Холмс оторвался от созерцания и внимательно взглянул на деловито расправляющегося с мясом капитана. Отражение пламени свечи в его глазах не скрыло интереса. - Вы наблюдательны. Я частный детектив. Помогаю Ярду выполнять их работу… - Полиция идет к любителю? – Джон не смог скрыть сарказма. Он ощущал какое-то легкое, пьянящее чувство нереальности происходящего. Он все время ждал, что вот-вот проснется, а просыпаться чертовски не хотелось… Некоторое время Холмс молча сканировал его, словно радар, а потом откинулся на спинку стула и его низкий монотонный голос заставил Джона оторваться от приятного сражения с громадной порцией отбивной с гарниром из запеченного картофеля с горошком. - Вы служили в действующих частях, но недавно, не больше года Вас демобилизовали. Скорее всего, по ранению. Работу найти не смогли, хотя и какое-то время перебивались случайными заработками… Ни родных ни знакомых в Лондоне у Вас нет. Но еще несколько месяцев назад у Вас были близкие отношения с мужчиной, который недавно умер, и по этой причине Вы решили свести счеты с жизнью. Афганистан или Ирак? Джон забыл проглотить кусок и сейчас только почувствовал, как тот распирает ему горло. Это было жестоко. - Ты меня все же помнишь… - кусок, наконец, удалось протолкнуть, но теперь голос звучал хрипло. – Не думал, что ты настолько… бесчувственный… Если я тебе надоел, мог бы просто сказать, а не устраивать весь этот балаган… Есть расхотелось. А захотелось встать и съездить Алексу по его роскошной скуле. Причем так, чтобы ощутить в кулаке боль… - Шерлок, пожалуйста… - озадаченный взгляд метнулся в окно и тут же вернулся назад. – Что, так точно попал? Кто этот Алекс? Вы снова меня так назвали. - Да мне плевать, как тебя на самом деле зовут! – Джон заорал так, что на него обернулись все посетители и официанты без исключения. Он хотел смутиться, но прорвавшаяся ярость уже несла его на гребне своей волны, беспрепятственно сметая границы здравого смысла и барьеры приличий. – Хоть Джеймс Бонд! Кто дал тебе право играть с человеческими чувствами?.. - Я могу объяснить… - начал было тот, растерянно глядя в перекошенное бешенством лицо. – Я действительно детектив и вижу Вас впервые. Я просто привел Вам конечные выводы, опустив всю логическую цепочку… - К черту твою цепочку! - Джон швырнул вилку, все еще сжимаемую в руке и схватил куртку. – С меня хватит. Пока! Желаю приятной жизни… Кстати, у тебя очень уютная могила на кладбище. Зайди, как-нибудь… Это забавно. И он рванул к выходу. Мужчина успел поймать его за руку и задержать. А Джон успел развернуться и с ходу заехать ему левой рукой в челюсть в долгожданном хуке. Под грохот падающих стульев и сметенной со стола посуды сознание Джона Уотсона, наконец, вернулось, в сопровождении совести и сострадания… Персоналу кафе не пришлось вмешиваться, поскольку не пытавшийся подняться пострадавший прямо с пола их уверил, что «все в порядке и разрушения он возместит». Выпустивший пар Джон во второй за сегодня раз протянул ему ладонь, и тот снова без колебаний ее принял. Джону принесли новую чашку, а Холмсу полотенце, с завернутым в него льдом. - Прости, - пробормотал капитан, сверля чашку глазами. – Я не сдержался, но и ты должен меня понять… - Все в порядке, - повторил детектив, прижимая лед к стремительно распухающей скуле. – Мне нужно было пояснить… Джон, меня действительно зовут Шерлок, и я не знал Вас до сегодняшнего дня. И… - Ладно, – положил на стол ладонь Джон, решительно помотал головой. – Хватит… Что тогда это? Он пошарил во внутреннем кармане своей куртки, где лежали все его документы на тот случай, когда его должна была найти полиция, и, вслепую вытащив фотографию, протянул «Шерлоку». Тот взял ее, внимательно посмотрел, несколько раз перевел свой пронзительный взгляд на Джона и обратно и вернул снимок. - И что я должен увидеть? - Нас. - Что – нас? – вопросительно поднятая бровь смутила больше самого вопроса. Джон перевернул карточку и второй раз за день испытал потрясение, схожее с дурным сном. С фотографии на него смотрел он сам (тут сомнений не было) и светловолосый, приятно улыбающийся, но совершенно незнакомый парень. Знакомыми были только одежда и очки в тонкой золотистой оправе… - Что это?.. – растерянно спросил Джон, зачем-то вновь демонстрируя Шерлоку фото и внутренне понимая, как нелепо это звучит, - кто это? Тот пожал плечами. - Видимо, Ваш бойфренд… - Нет, - энергично помотал головой Джон и снова взглянул на снимок, - здесь был ты! Точно ты. Мы жили вместе больше полугода… Я помню тебя до последней твоей родинки… Только волосы были светлей, а глаза серые… Он чувствовал, что его слова звучат жалко, и от этого было и стыдно и больно… - У тебя на шее родинка, похожая на звезду, а на левой лопатке шрам… - Он говорил что-то еще и чувствовал, как к горлу подступает ком. Не хватало лишь расплакаться… - Джон… - его ладонь накрыла теплая рука. – Джон, посмотри на меня. От резкого перехода на «ты», Уотсон замолчал и поднял голову. Ему снова стало все не важно – ТЕ САМЫЕ (на этот раз – действительно голубые!) глаза смотрели знакомо, тепло и серьезно. И плевать, что он другой. Плевать, что однажды он уже умер. Плевать, что он его не помнит. Главное, Джон нашел его. Снова. И это уже не могло быть случайностью. - Расскажи мне, – кивнул Шерлок, - подробно. Каким Я был. Как Я погиб. Как ты… Он не договорил, потому что на улице прогремели выстрелы. Шерлок бросил взгляд в окно, громко выругался и бросился к выходу. Джон посмотрел ему вслед и, даже не вспомнив о куртке, кинулся следом. На другой стороне улицы, возле входа в бар «Nolan's» уже начали собираться люди. Шерлок растолкал людей и упал на колени. Джон протиснулся за ним и увидел, что детектив склонился над лежащим на тротуаре человеком. На светло-сером плаще расплывались два темно-красных пятна. Одно справа, почти посередине, а второе слева на ладонь ниже сердца… Мужчина прижимал к ним растопыренные пальцы, из под которых толчками сочилась кровь. Было слышно, как в его судорожны хрипы добавилось влажное бульканье. Голова с тронутыми сединой волосами пыталась приподняться, но тут же падала. Джон его узнал. На земле, истекая кровью, умирал инспектор Скотланд-Ярда Лестрейд. Шерлок пытался приподнять тело, придерживая его за плечи, что-то кричал, но инспектор лишь шевелил окровавленными губами и, не отрываясь, смотрел на Джона. Капитан ждал ровно три секунды. Он считал. И что с ним случилось дальше, Джон даже не понял. В голове что-то взорвалось, и он, будто со стороны, услышал свой голос. - Звоните 999*. Шерлок, помоги! Он опустился рядом на колени и быстро расстегнул сначала плащ, а затем пропитанную кровью рубашку. Нащупав артерию на шее, он посчитал пульс. - Легкие пробиты. Мне нужен крепкий алкоголь, чистый нож, полотенце, пластиковая бутылка с водой, проволока и шланг от пивного насоса где-то в метр длиной. Спросите в баре. Поищите еще два-три куска скотча... Быстрее! Слова сыпались короткими очередями, движения были скупыми и точными. И никто не посмел ни помешать, ни ослушаться. Вокруг началось движение, а Шерлок смотрел на него пристально и крайне заинтересованно. - Шерлок, - Джон, наконец, окончательно определился с именем. - Опусти его на спину. Сложенное вчетверо полотенце Джон положил на ранение с правой стороны и приказал прижать ее, как можно плотнее веснушчатому парню, присевшему рядом. - Есть зажигалка? – спросил Джон Шерлока и протянул ему поданный кем-то из-за спины раскрытый пружинный нож. – Стерилизуй. Шерлок покачал головой, но в руку ему тут же ткнулась пластиковая зажигалка. Он пощелкал, вывернул пламя на максимальную длину и стал медленно водить им по стальному лезвию. Джону принесли пластиковую трубку и кусок медной проволоки. Он продел проволоку в трубку, надавливая пальцами, ощупал пулевое отверстие. Выдернув зубами пробку из ополовиненной бутылки с ромом, он вылил почти все на пульсирующую кровью рану. - Держите его сильней, он может брыкаться! – приказал он, отобрав нож у Шерлока и приставляя его к краю раны. На инспектора навалились одновременно несколько человек, прижимая его к тротуару. Джон надавил, расширяя отверстие. Тело под его руками выгнулось, и инспектор захрипел. - Шерлок, вставь трубку в бутылку и обмотай скотчем, - приказал Джон, - второй конец дай мне… Сожми бутылку и выпусти воздух… Медленно, сантиметр за сантиметром Джон стал проталкивать конец трубки внутрь отверстия. - Теперь можешь отпустить. Шерлок разжал руку и увидел, как по прозрачной трубке густая, почти черная кровь потекла в бутылку. Бульканье в легких прекратилось, и инспектор начал дышать… - Ему надо в больницу… - Джон поднялся, выливая себе на руки остатки рома и вытирая их об себя. Он отошел в сторону, сопровождаемый потрясенными взглядами, чувствуя, как дрожат и подкашиваются у него ноги. И все же это было бесподобное, ни с чем не сравнимое ощущение… Это вернулась его «медицинская» память. Пусть на миг, но позволившая почувствовать себя почти богом… Вдалеке послышался истошный вой сирен. Ярко-желтая машина скорой помощи, в сопровождении иллюминации полицейских мигалок, вкатилась на узкую улочку… -------------------------------------------------- *999 - В Великобритании номер единой службы спасения.